Никога не съм предполагал, че пет минути търпение могат да обърнат живота ми наопаки. А точно това се случва с мен.
Всичко започна преди три години тук, в София. За първи път я забелязвам как с мъка се приближава към автобусната спирка Орлов мост. Бързането не беше нейна сила по-скоро отчаян опит. Възрастна жена с бастун, влачеща крака, а свободната ръка махаше, сякаш иска да спре света.
Спирам автобуса. Разбира се, че спирам.
Мерси, мило момче казва тя между две вдишвания, докато се хваща за вратата. Краката не ме слушат както преди
Спокойно, вземете място, починете си отвръщам аз.
Оттогава стана традиция да я виждам. Всеки вторник и петък тя се качва в моя автобус по линия 72 веднъж ходи на преглед в Първа градска, друг път посети сестра си в Лозенец. Винаги пристига, когато вече трябва да потегля.
Втората седмица я виждам в огледалото как бавно идва с тъмнозеленото си палто, чантичката й подскача по ръката, а колегата от съседния автобус ми казва:
Тръгвай, ще изостанем от графика.
Гледам пак назад. Не ми се тръгва без нея.
Чакам я казвам.
Ще има глоба, знаеш.
Нека.
Качи се, погледна ме с онези ясни сини очи и прошепна:
Ангел си ми, момче.
И така, това си стана наш обичай. Всеки вторник и петък ако я няма, изчаквам. Половин минута. Минута. Понякога и две. Никой не се оплаква. Хората вече свикват с нея, даже я обичат. Някои подават глави от прозорците:
Ето я, идва!
С времето започна да ми носи медени питки.
Внучката ги прави обещава, а аз се усмихвам, макар да не й вярвам напълно.
Един петък през юли не се появи. Нито следващия вторник. Мина седмица, после втора. Аз пак спирам и чакам гледам към ъгъла на улица Гурко. Няма я.
Може да е болна, възрастна е вече прошепва една клиентка, която всяка сутрин пътува с мен.
Минаха три седмици. После я видях още по-бавно ходи, вече не с бастун, а с проходилка. Слизам от автобуса и отивам към нея.
Всичко наред ли е с вас?
Очите й пак са сини, но сега изпълнени със сълзи.
Бях в болница, миличък. Казах на дъщеря ми, че искам пак да се кача на твоя автобус, поне още веднъж.
Помагам й да се качи, целият автобус ръкопляска.
Миналият вторник за мен беше последен на тази линия. Пенсионирах се след повече от тридесет години зад волана из софийските улици. Когато спирам на познатата спирка, виждам, че не е сама. Десетки хора са се събрали познати пътници, съседи, и касиерката от кварталната бакалия.
Държат голям плакат:
Благодарим ти! Ти ни показа, че добротата не закъснява.
Слизам объркан. Тя идва бавно, подпирана на внучката си, и ме прегръща.
Ти толкова често ме изчакваше прошепва тя. Днес ние ще почакаме теб.
Изнесоха кратка реч, а после заосвобиха мястото и закачиха нова табела: Спирката на човека, който винаги чака.
Гласът ми трепери.
Аз… аз само изчаквах. Не е нищо особено.
Някой отзад подвикна:
Особено е! В София всички бързат, а никой не чака!
Публиката ръкопляска отново.
Вечерта, когато се прибирам у дома и разказвам всичко на жена си Мария, тя мигом казва:
Затова те обичам, Георги. В този луд свят именно ти винаги знаеш кога да спреш.
Подреждам табелката до снимките на нашите деца. Онова, което пазя в сърцето си, е друго усмивката на баба Пенка, всеки път когато се качваше и тихото благодаря ти, милостиви момко.
Хората казват, че съм направил нещо голямо. Аз просто почаках. Мисля, че понякога това е най-голямото, което можем просто да изчакаме някого, макар светът да ни тласка напред.
