Брат, за когото никой не говореше
— Милена, кой е този с теб на снимката? Някакъв палячо с кожено яке! — Виктор Иванов посочи към пожълтяла снимка, лежаща в стар семеен албум с изтъркана кожена корица.
Новият апартамент на Иванови, в който се нанесоха миналата седмица, миришеше на прясно боядисвани стени, картонени кутии и лека прах, смесен с ванилов ароматизатор, който Анна сложи на прозореца. В хола, препълнен с кутии с чинии, книги и стари одеяла, стояше маса от дъб, на която Анна, двадесет и четиригодишната им дъщеря, разглеждаше албума, намерен в шкафа зад купчина кърпи. На снимката млада Милена — с цветна рокля и дълга плитка — стоеше до непознат мъж в кожено яке, двамата се усмихваха, а зад тях се виждаше старият фонтан в градския парк, заобиколен от цветя. Виктор, с набръчкана ритана риза и разрошена сивина, намръщи чело, очилата му се плъзгаха надолу, а юмруците му се стиснаха.
Милена, която подреждаше чиниите, се изправи и гръбнакът ѝ похрупа. Косата ѝ, леко посребрена от времето, беше събрана набързо, дънките и сивото пуловерче бяха покрити с прах, а лицето ѝ се изкриви, когато погледна снимката.
— Виктор, сериозно? — глас— Виктор, сериозно? — каза тя с рязък глас, в който се носеше леко раздражение. — Това е стара снимка, още на двайсет години бях! Защо ринеш в миналото?
