Казвам се Александър Марков и живея в Пловдив, където известната пешеходна улица „Главната“ отразява сивото небе на България. Никога не съм се смятал за светия. Да, понякога отстъпвам място в автобуса, помагам на възрастни хора с покупките или дарявам малка сума за благотворителност, но това е всичко. Всеки от нас има граница, която рядко прекрачваме, линията, където свършва добротата ни. Но онази вечер нещо в мен се промени и аз прекрачих тази граница.
Връщах се у дома след изморителен ден на работа. Студът проникваше до костите ми, мокрият сняг се пропиваше в обувките, а в главата ми беше само една мисъл — да стигна до топлината на дома, да запаря горещ чай и да се обвия с одеяло. До малкото кафене на ъгъла го забелязах — бездомния човек. Той седеше на парче картон, сгушен от студа, увит в мръсно, раздърпано палто. Пред него капачката от пластмасова чаша молеше за помощ, която никой не чуваше. Хората бързаха покрай него, извърнали поглед, сякаш не съществуваше. Почти го подминах, но спрях. Защо? Може би заради погледа му — уморен, изтощен, но с някаква дълбока примиреност пред съдбата.
— Искаш ли да похапнеш? — попитах го с неочаквано за самия мен предложение. Той бавно вдигна глава, погледна ме с недоверие, сякаш проверяваше дали не се шегувам, и кимна: „Да… ако не е проблем.“ Влязох в кафетерията, поръчах голяма пица със сирене и чаша топло кафе. Докато чаках, гледах през стъклото към него — самотна фигура в сгъстяващите се сенки. Когато се върнах, му подадох храната. Устните му трепереха в лека усмивка: „Благодаря“, — прошепна той, приемайки кутията с треперещи, посинели пръсти.
Вече се обръщах да си вървя, но той ме извика: „Почакай!“ — и, ровейки в джоба си, извади мачкан лист хартия, сгънат на четири. „Вземи“, — каза той, подавайки го към мен. „Какво е това?“ — учудих се аз. „Просто… прочети го после“. Пъхнах бележката в джоба си и се прибрах, почти забравяйки за нея. Спомних си по-късно вечер, когато се преобличах в домашни дрехи. Разгънах бележката — надписът беше неравен, но ясен: „Ако четеш това, значи в теб има доброта. Знай, че тя ще ти се върне“. Прочитах тези думи отново и отново. Те бяха прости, почти клиширани, но нещо в тях ме закачаше, като кука, забита в душата.
На следващия ден, минавайки покрай същото кафене, несъзнателно го потърсих с поглед. Но картонът беше празен — той беше изчезнал. Минаха няколко седмици, историята започна да се заличава от паметта ми, разтваряйки се в сивотата на делниците. А после се чу звънът на вратата. На прага стоеше мъж в спретнати дрехи, с подстригана коса и познати очи. „Не ме ли познаваш?“ — попита той с лека усмивка. Аз се обърках, ровейки в спомените си, но той подсказа: „Видяхме се при кафенето… ти ми купи пица онази вечер.“ И тогава разбрах — това беше той, същият бездомник, но вече преобразен, жив.
„Намерих работа, — започна той сияещ. — Наех стая. И събрах кураж да потърся помощ от стар приятел, който ме измъкна от дъното“. Гледах го, не намирайки думи: „Това е… невероятно“. Той кимна: „Дойдох да ти благодаря. Онази вечер бях на дъното. Исках да се откажа, да замръзна там на картона… Но твоята доброта ми даде искра. Разбрах, че още мога да се боря“. Гласът му трепереше от емоции, а в мен се разливаше топлота, странна, непривична. „Благодаря ти“, — повтори той, силно стиснал ръката ми. Вратата се затвори, а аз останах, гледайки в пустотата, и внезапно осъзнах: един малък жест може да се окаже спасителен за някого.
Сега често мисля за онази нощ. За мокрия сняг, за неговите очи, за бележката, която все още лежи в чекмеджето на бюрото ми. Не съм герой, нито светец — обикновен човек, който просто не премина покрай нуждаещия се. Но думите му се оказаха пророчески. Доброто се върна при мен — не във вид на пари, нито слава, а с чувство, че не живея напразно на този свят. Той, този безименен мъж, ми дари повече, отколкото аз на него — вяра в хората, в себе си. Не знам къде е сега, но се надявам, че е добре. Онази пица и кафе станаха за мен символ — напомняне, че дори в студена вечер може да запалиш нечия светлина. И тази светлина, може би, веднъж ще освети и твоя път.
