— Майко, не мога повече да живея така — каза Росица, гледайки през прозореца към сивото, облачно небо.
— Как така не можеш? Двадесет и две години можа, а сега изведнъж не можеш? — Георгина Иванова хлопна с ръце, изражението й изкривено от възмущение. — Надалече ли си отишла на тази възраст? За какво си се замислила?
Росица горчиво се усмихна. За какво ли мисли? За безсънните нощи, в които чакаше съпруга си от „работни срещи“. За презрителните погледи, които той й поднасяше по време на вечеря. За това как я наричаше „стара пияница“ пред приятелите си, после се смееше — като че ли трябва да има чувство за хумор.
— Мисля, че искам накрая да живея за себе си — отговори тя тихо.
— За себе си? — майка й изкрещя. — А за мен мисли ли си? Къде ще отида аз? С пенсията ми мога само хляб да си купя! Благодарение на Димитър ние оцеляваме, между другото!
Росица усети как в гърлото й се надига едно кълбо. Винаги така — щом каже нещо за своя живот, майка й веднага почва да й натяква. Дълг, задължения, вина — вечните окови, които тегли цял живот.
— Намерих си работа, мале. В една частна фирма, като счетоводителка.
— Какво? — Георгина Иванова седна на стол, притискайки ръка до гърдите си. — Ето защо ходише на курсове? Подготвя се? За гърба ми реши всичко?
— Не съм длъжна…
— Длъжна си! — майка й повиши глас. — Аз те отгледах, безспишни нощи прекарах! Животът си за тебе дадох! А сега искаш всичко да съсипеш? Поради какво? Поради дребните си капризи?
Вкъщи се чу вратата да се затваря — Димитър се прибра. Тежките му стъпки прозвучаха като присъда. Росица стисна юмруци, усещайки как ноктите й забиват в дланите.
— Какво се спорите, дами? — гласът му, както винаги, беше меден, когато някой друг го чуваше. — Георгино, викате толкова, че ще дойдат съседите.
— Дъщеря ти е луда! — майка й веднага се обърна към зет си. — Казва, че ще работи, че ще се развежда!
Димитър бавно обърна глава към Росица. В очите му бликна нещо студено, змийско.
— Така ли? — прошепна той. — От кога си го измислила, скъпа?
Росица усети как през гърба й премина тръпка. Този тон го познаваше твърде добре — привидно сладък, но предвещаващ буря.
— Не го измислих, Димитър. Реших го — сама се изненада от твърдостта в гласа си.
— Решила! — майка й пак хлопна с ръце. — Димитър, кажи й! Явно е на менопаузата, напълно се е побъркала!
— Майко! — Росица рязко се обърна. — Стига! На петдесет и две години съм, нито съм истеричка, нито ненормална. Просто не искам вече…
— Какво не искаш, мила? — Димитър се приближи, усмивката му не се отразяваше в очите й. — Не ти харесва ли, че живееш в този апартамент? Или колата не е достатъчно нова? Или бижутата са малко?
— Стига — Росица отстъпи към прозореца. — Добре знаеш, че става дума за друго.
— А за какво? За онази млада секретарка, която си го виждала с нея? — скочи майка й. — Е, и? Всички мъже имат слабости. Преглъщай и търпи, както правят нормалните жени!
Росица усети как нещо вътре в нея се скъса. Ето го — „търпи“. Колко пъти го е чувала? Търпи, когато те унижава. Търпи, когато изневерява. Търпи, защото трябва, защото „всички живеят така“, защото „мисли за майка си“.
— Знаеш ли какво, скъпа — Димитър седна на облегалката на стола, кръстосвайки крака, — нека да сме честни. Разбираш ли, че сама няма да оцелееш? Каква работа на твоята възраст? Кой ще те иска?
— Не ме искат? — Росица се разсмя внезапно, смяхът й накара майка й да трепне. — Точно това ми внушаваше години наред. Че никой не ме желае, че не струвам нищо, че трябва да съм благодарна за всеки твой поглед.
— Щерко — майка й опита да я хване за ръката, — преувеличаваш…
— Не, мале — Росица внимателно, но категорично измъкна ръката си. — Първи път от години виждам ясно. И си тръгвам.
— Никъде няма да отидеш — прошепна Димитър, напълно изгубил изкуствената си кротост. — Забрави ли на кого е апартаментът? Кой плаща за лечението на майка ти?
— Ето, значи — Росица усети странно спокойствие. — Най-посе показа истинското си лице. Дори пред майка ми не се сдържа.
— Росичке, дъще — Георгина Иванова се хвана за гърдите, — няма да ме изоставиш, нали? Къде ще отидеш?
— Наех си апартамент. Преди седмица.
— Какво? — майка й и съпругът й извикаха едновременно.
— Да, виж ти. Малък е, в квартал далеч от центъра. Но е мой. Всъщност нает, но за мен.
Димитър се изсмя:
— И с какви пари ще го плащаш? Със заплатата на някаква счетоводителка без опит?
— Не съм без опит — отговори тя твърдо. — Завърших курсовете с отличие. На добра позиция ме взеха.
— Предателка! — изкрещя майка й. — Не те отгледах, за да се луташ в наети жилища на стари години! Какво ще кажат хората?
— Хората, хората… — Росица поклати главаМайка й замлъкна и след дълга тишина прошепна: “Може би си права, дъще — човек трябва да живее с гордост, а не да търпи унижения.”
