Нарежи салатата по-ситно каза ми тъща ми, Мария Георгиева, и веднага се спря. Ох, прости, дъще. Пак си позволих Не, усмихнах се. Права сте. Влади наистина харесва ситно нарязано. Покажете ми техниката си.
Мария ми показа.
Здравей, Кремена. Влади вкъщи ли е?
Мария Георгиева стоеше на прага с неизменната си палта с лисича яка, гримирана, със сребристи добре подредени къдрици и стар пръстен с мътен рубин. На командировка е, казах аз. Не ви ли каза? На командировка? тя се намръщи. Не съм знаела. Мислех, че ще дойда за ден-два, да видя внуците преди Нова година.
От стаята изтича Божидара светли плитки, кафяви очи и чаровна малка цепка между зъбите. Бабо! Обаче Мария вече влизаше, събличаше палтото си и целуваше внучката. Аз гледах и усещах напрежението шест години под този контрол.
Няма да се задържам дълго, огледа коридора Мария. Само децата да видя и отивам.
Но съдбата реши друго.
Само два часа по-късно, Мария излезе на балкона тя не пуши пред деца, а аз го уважавам и не забеляза заледеното стъпало.
Писък, трясък Изтичах навън. Тъща ми седеше бледа като платно и държеше крака си. Не мърдайте, притичах до нея. Веднага звъня на Бърза помощ.
Следващите четири часа бяха като един миг: болница Пирогов, рентген, чакалнята, дъхът на лекарства. Фрактура на глезена. Не тежка, но гипс за шест седмици без шега.
Няма да мърда никъде, каза младият лекар. Поне седмица само легло. После патерици. С тоя гипс няма тръгване с влака.
Поклатих глава мълчаливо.
В автомобилът на връщане не си казахме дума. Мария гледаше през прозореца и въртеше пръстена си нервно. Аз карах и мислех само как празниците напълно се провалиха.
Седем дни. Минимум седем дни под един покрив. Без Влади. Само двете. Или пък четири, броейки децата но те не се броят, когато става дума за домашна война.
На 31 декември станах в шест сутринта. Трябваше да нарежа салатите, да запека месо, да измисля нещо за топло блюдо. Децата се събудиха гладни. Тъща ми ще стане ще започне с уроките.
Така и стана.
Нарязваш прекалено едро, подсмръкна Мария, подпряна на патериците си. За да е вкусна салатата, трябва ситна нарязка, тогава става нежна. Знам, промълвих. И майонезът е много. Всичко ще потъне. Знам. На Влади обаче да има повече грах.
Оставих ножа на дъската.
Госпожо Мария, тази салата я правя вече дванайсет години. Просто исках да помогна Благодаря ви. Не е нужно.
Мария стисна устни този израз го знам наизуст и се прибра в стаята. Белият гипс проблесна, патериците тиктакаха по паркета. Взех телефона и излязох на балкона.
Навън бе тихо празниците в София вече са без фойерверки, само тук-там премигват гирлянди.
Лили, не издържам прошепнах в слушалката. Няма да издържа. Тя ще е тук цяла седмица. А Влади все едно избяга. Шест години стискам зъби. Вече не мога. Ако продължи така взимам децата и си тръгвам.
Не знаех, че зад стъклената врата баба Мария седи в креслото до елхата и чува всяка дума.
Нова година посрещнахме мълчаливо.
Божидара и Станислав заспаха към единайсет, не дочакаха полунощ. Аз и Мария седяхме на масата салати, нарязки, тихо кънтящи песни от телевизора. Не се погледнахме очи в очи.
Честита Нова година, казах, когато стрелките показаха полунощ. Честита Нова година, повтори тъща ми.
Чукнахме чашите. Един глътка. Разделихме се да спим.
На първи януари се обади Влади.
Мамо, как си? Кремена, ти как си с нея? Добре, казах аз. На гипс е. Ще лежи седмица, ще видим после. Ладите ли се?
Замълчах, взирайки се към затворената врата на хола.
Ладим се.
Кремена, знам, че ти е трудно
Ти си в командировка, Влади. Ти там, аз тук. С твоята майка. По празниците. Нека не говорим за това.
Затворих и заплаках. Тихо, под идущата вода във ваната, никой да не чуе. В огледалото си виждах очи с тъмни кръгове.
Тридесет и две години съм, двама деца, шест години брак. И усещане, че живея чужд, студен живот.
На първи януари Мария помоли да ѝ донеса документи от чантата. Паспортът и ЕГН-то трябва да намеря каза. Искам да се запиша през Хелси.
Отворих старата кожа чанта и започнах да ровя. Квитанции, тефтер паспорт и случайно попаднах на фотография. Извадих я машинално, мислех, че е справка.
Беше стара черно-бяла снимка с прегънати ъгли. Млада жена в булчинска рокля, може би на 27 години, красива и напълно разплакана. Очите ѝ подпухнали, спиралата е размазана, устните треперят.
Обърнах фотографията. На гърба, в избледняло синьо, пишеше: Денят, когато разбрах, че никога няма да ме приемат. 15 август 1990.
Гледах дълго този надпис. После лицето, пак надписа. 1990 г. Тридесет и четири години назад. Мария сега е на шейсет и една. Значи тогава беше на двадесет и седем. Булка. Разплакана.
Откри ли документите, Кремена? Стреснах се. Мария беше на вратата с патериците. Аз Исках да скрия снимката, но не успях. Тя я видя.
Лицето ѝ се промени. Болка в сивите очи страх или може би стара вина.
Дай ми я.
Мълчаливо ѝ подадох снимката. Мария я гледаше дълго, после скри в джоба на халата.
Паспортът е в страничния джоб. Вляво. И излезе.
През нощта на трети януари се събудих от шум. Станислав спеше до мен идва при мен, когато баща му е в командировка. Божидара хъркаше тихо в легълцето си. Шумът идваше от хола.
Отидох. В тъмното, осветено само от синята гирлянда на елхата, седеше Мария. Гипсираният крак бе изпънат на табуретка. В ръце същата снимка.
Не спите? попитах тихо. Тя потръпна. Боли ми кракът Замълча. И изобщо
Седнах до нея, на подлакътника на креслото. Мирише на мандарини и бор. Гирляндата премигва синьо, жълто, синьо
Вие ли сте на тая снимка? В булчинската рокля?
Дълго мълчание.
Аз.
Какво стана тогава?
Мария заговори едва след миг. Гласът ѝ бе тих, загубен, гледаше покрай елхата.
Моята свекърва Майката на Виктор Тя ме пречупи напълно за три години.
Ме мразеше от първия ден. Бях простичка мома от Люлин, а те елитните. Виктор ме избра, тя не му прости. Нито на мен. Постоянно поучаваше. Всяко мое движение. Всеки мой борш, всяка риза, каквото и да правех все не съм добра. Казваше го пред Виктор. Пред гости. Пред съседи.
Слушах и все повече се разпознавах в думите ѝ. След три години влязох в болница.
Нервен срив. Пиех успокоителни шепи. Ръцете ми трепереха, не можех да сипя супа. Лекарят каза на Виктор: Или си тръгва тя, или аз няма да изляза. Виктор избра мене. Постави ултиматум на майка си. Тя се махна.
А после? След половин година си отиде. Сърдечен удар Не успях нищо не успях. Нито да простя, нито да се сбогувам. Остави ми само този пръстен. В завещанието пише: На снаха ми, която ми отне сина. Трийсет години го нося. Всеки ден. За да помня.
Какво да помните? Мария най-накрая ме погледна. В светлината на гирляндата очите ѝ бяха влажни.
Заклех се никога да не стана като нея. Никога да не съсипвам живота на жена на сина ми. Никога да не руша семейството му заради ревност.
Тя наведе глава.
И не забелязах кога станах още по-лоша.
В стаята бе тихо, само слабо пращене на зарядното на гирляндата.
Чух разговора ти, каза Мария. На балкона. Каза, че ще си тръгнеш. Ще вземеш децата. Заради мен. Госпожо Мария
Недей. Разбирам всичко. Шест години идвам и ви развалям живота. Поучавам, критикувам, меся се. Убедена бях помагам! Знам по-добре! Аз съм майка А всъщност просто страх ме е. Страх ме е да не изгубя Влади. Да не го избереш ти, да забрави мен. Както Виктор избра мен и забрави майка си. И от страх правя всичко, за да стане по-бързо.
Мълчах.
Нямах думи.
На тази снимка плача, защото секунди преди това свекърва ми каза: Ти никога няма да станеш своя в тази къща. Винаги ще си чужда. Казах ли ти нещо подобно? Спуснах поглед.
Не в думи. Но
Но ти го усещаше.
Да.
Мария кимна. Бавно, тежко.
Прости ми, Кремена. Аз не исках. Истински не исках. Мислех, че съм различна. А страхът ме направи същата.
Седяхме така до разсъмване. Говорехме. Мълчахме. Пак говорехме. Мария сподели за Виктор, когото няма вече седем години. За страха в празния апартамент, когато си мислиш, че единствения ти син ще те забрави, ще спре да звъни
Аз разказах за умората си. Как се чувствам невидима в собствения си дом. Как искам да бъда добра, а все не се получава.
На зазоряване Мария каза:
Знаеш ли от какво ме е страх най-много? Че Божидара един ден ще се омъжи, и аз ще стана за нейния мъж същата сянка, каквато бях за теб. То е като болест, предава се с кръвта. Моята свекърва го направи с мен, аз с теб. Трябва да се прекъсне.
Хванах ръката ѝ. За пръв път от шест години.
Прекъснете го.
Ще се постарая, дете мое. Ще се постарая.
На петия януари готвихме заедно.
Нарежи салатата по-ситно, каза Мария, пак се спря. Ох, пак се намесих
Не, усмихнах се. Права сте. Влади обича ситно нарязано. Покажете пак.
Мария ми показа. После ми показа солта, как да смеся, за да не стане каша. Божидара се въртеше наоколо, крадеше грах от купичката.
Станислав играеше.
Бабо, попита малката, а защо преди не идваше за толкова дълго у нас?
Мария ме погледна. Аз я погледнах топло.
Защото баба беше много заета. А сега ще идва по-често. Нали така?
Така е, потвърди Мария. Ако ме поканите.
Ще те каним! Задължително!
Вечерта Мария ме повика.
Седни, дъще.
Седнах до нея на дивана. Тя свали пръстена с рубин. Завъртя го в шепа.
Това е пръстенът на свекърва ми. Единственото, което ми остави. Трийсет години го носих като спомен за обида. За чуждата.
Взе ръката ми и ми сложи пръстена.
Вече е твой. Но нека ти напомня друго че всичко може да се промени. Че старите обиди могат да бъдат отпуснати.
Госпожо Мария
Мамо. Наричай ме мама, ако искаш.
Исках да кажа нещо, но гласът ми трепереше. Просто я прегърнах силно за първи път през тези шест години.
Навън падаше пухкав сняг такава приказна коледна София. Елхата светеше нежно. От стаята се чуваше смях Божидара.
И тогава разбрах: празниците не бяха съсипани. Тепърва започваха наистина.
Ей такова е животът понякога трябва да се подхлъзнеш на заледеното стъпало, за да откриеш пътя до нечие сърце. Най-трудните възли не се развързват със сила, а със сърдечното прости ми.
Честита Нова година, скъпи читатели! Мир и любов на всички ни!
Случвало ли ви се е да откриете разбирателство с някого именно когато сте изгубили всяка надежда?
