— Лечко, може би не ходи в това пътуване? Сърцето ми не е спокойно… Наистина, помоли някой да те замени — прошепна Огняна, опитвайки се да скрие трептения в гласа си.
— Това е добра печалба, Огнена. Скоро ще раждаме, знаеш ли? Всеки лев сега тежи като злато — отвърна Лечко, прегръщайки я и целувайки косичките на близначките си — Вихра и Снежана.
Огняна кокна. Съзнанието й подкрепяше мъжа: бюджетът им беше на границата. Изтри сълзите, следвайки го с поглед, и прошепна:
— Върни се скоро… Ще чакаме.
Вратата се затвори. Огняна се стегна: нахрани момичетата, изведе ги на разходка. Денят мина необичайно тихо — нито капризи, нито врява, сякаш дори децата усещаха нещо недобро.
Всеки вечер в десет се обаждаха, както уговорили. Тя разказваше как момичетата скучаят, как шие поръчки. Той се смееше и обещаваше: „Утре ще съм вкъщи, котенце.“
Но утре не дойде.
На връщане камионът му се сблъска с товарно кола, излетяла в насрещната лента. Всичко стана твърде бързо. Нито момент да избегне удара. Лечко загина на място.
Същата нощ звънна телефонът. Огняна вдигна слушалката — и светът й се срина.
Стъпка по стъпка стигна до съседката — баба Мара. Помоли я да погледа децата. Самата падна на прага. Лекарите действаха бързо — спешно цезарово сечение.
Момчето се роди слабо, недоносено. Му липсваше бащината сила, а на майка му — мъжкото рамо.
Огняна го кръсти Лечко. Излезнала от болницата, преброи парите. Стигаха за месец-два. Останалото — ще се види.
Животът стана борба. Баба Мара помагаше докъто можеше. Близки нямаше. Тя започна да шие — първо за съседи, после с молбите й се разнесе.
Момичетата влязоха във втори клас, малкият Лечко — в градината. Те бяха надеждата й, котвата й. Но…
Обичаше ги повече. А сина… не, не го мразеше — просто не можеше да го гледа без болка. Той повече и повече приличаше на загиналия ѝ мъж. И всеки път, гледайки го, чувстваше: не го спря, не го спаси…
Синът беше тих, мил, внимателен. Четеше, помагаше, никога не се оплакваше.
А на момичетата купуваше дрехи, шиеше за куклите им. На Лечко преправяше стари неща.
— Горкият ти син… При жива майка като сираче расте — въздъхваше баба Мара, гледайки го как мие чинии или събира играчките на сестрите си.
Времето летя. Дъщерите пораснаха, омъжиха се, разотидоха се. Само Лечко остана с нея.
Завърши техникум, стана инженер в сладкарницата в родния им Велики Преслав. Огняна започна да слепва — безсънни нощи, изтощени нерви, години самотни.
Той се грижеше за нея. Готвеше, переше, водише я за ръка в парка. Тя все по-често му прошепваше:
— Прости ми, синко… Не заслужавах любовта ти. Отивай, живей своя живот.
Той само се усмихваше:
— Всичко ще стане, мамо. Ще има и жена, и деца. Ще видиш внуци.
И ето, една вечер дойде тя. Скромната, срамежлива Яна.
— Мамо, Яна ще живее тук. Няма никого — прошепна синът.
След три месеца играха сватба. Дойдоха дъщерите, внуците, зетьовете — цялото семейство. Огняна бе щастлива, но усмивката й криеше болка.
Диагнозата беше жестока — рак. Оставало ѝ малко, и тя знаеше.
Но съдбата ѝ подари още една радост — успя да види първия си внук.
Отпусна се спокойно, с усмивка на устни, държейки ръката на онзи, когото някога не можа да обикне.
Малкият син… единственият… най-скъпият…
