Гледках билетите за самолета с недоверие.
“Едно първа класа… за Иван. Едно за майка му, Цветана. Три икономични билета… за мен и децата.”
Отначало си помислих, че е грешка. Може би е кликнал грешен бутон. Може би в самолетната компания са объркали. Но не—когато попитах Иван, той се усмихна, сякаш беше най-естественото нещо на света.
“Скъпа, майка ми има проблеми с гърба,” каза той. “И, ами, исках да ѝ правя компания. Освен това, вие с децата ще сте добре там отзад. Все пак е само осем часа полет!”
Отворих уста, но не излезе звук. Бяхме спестявали месеци за това семейно излетище до Рим. Трябваше да бъде вълшебно пътуване—първото ни зад граница с децата, Мария (6) и Георги (9). А сега щяхме да летим разделени?
Погледнах децата. Бяха твърде развълнувани, за да забележат напрежението, бърборейки за Колизеума и италианските сладоледи. Принудих се да се усмихна и преглътнах възглада в гърлото си.
“Добре,” казах тихо. “Ако това е решението ти.”
Полетът беше препълнен. Местата в икономичната класа бяха стеснени, а Мария заспа с глава в скута ми, докато Георги се опираше на прозореца и се въртеше. Междувременно си представях как Иван сипе шампанско в първа класа с майка си, с изпънати крака и шумозаглушаващи слушалки.
Чувствах се малка. Не само физически, но и емоционално. Забравена. Като допълнение.
Когато кацнахме, Иван ни посрещна при багажа, свеж и весел.
“Не беше чак толкова зле, нали?” каза той, подавайки ми една топла кафе, сякаш това компенсираше всичко.
Не исках да започна кавга на летището, особено пред децата, затова просто кимна. Но вътре нещо беше се променило.
Останалата част от пътуването беше, честно казано, странна.
Иван и майка му ходеха на следобедни чаепи и антикварни магазини, докато аз водех децата по музеи и площадки. Опитах се да ги включа и тях.
“Ще ходим да видим Ватикана следобед—искате ли да дойдете?”
“О, миличка, резервирали сме маса в местен ресторант,” отвърна Цветана, потупайки ме по ръката, сякаш бях нейна асистентка, а не снаха.
А Иван? Само сви рамене.
“Остави майка да си прекара добре. Вие с децата си правите каквото искате, а ние—нашата програма.”
*Нашата* програма? Не беше ли това *семейно* пътуване?
Започнах да водя дневник вечерно време, записвайки всеки момент, в който се чувствах изключена. Всеки път, когато Иван взимаше решение без мен. Всеки път, когато майка му ме поправяше за това как се справям с децата. Всеки път, когато се чувствах като бавачка, взета на екскурзия с чужди хора.
На обратния полет Иван и Цветана пак бяха в първа класа. Този път дори не попитах. Усмихнах се на стюардесата, заех мястото си с децата и оставих мълчанието да говори вместо мен.
Но по средата на полета нещо се случи. Георги се разболя. Турбуленциите бяха силни, и той повърна по себе си и седалката.
Хванах се за кърпички и влажни салфетки. Мария заплака, защото миризмата я притрепчи. Държах торбичка за повръщане с едната ръка, с другата гладех гърба на Георги, а устами се опитвах да успокоя Мария.
Стюардеса дойде да помогне, но отне време да се почистим. Очите ме жупеха от умора, а блузата ми беше оцветена с портокалов сок и нещо, което предпочитах да не определя.
Изведнъж видях Иван при завесата между класите. Погледна, видя хаоса и бавно се отдръпна.
Не каза нищо. Не предложи помощ. Просто си тръгна.
И в този момент разбрах нещо.
Това не беше пътуване. Това бяха приоритети.
Когато се прибрахме, Иван разправяше колко “страхотно” било пътуването. Качи снимки със следобедни чаепи с майка си с надпис “Семейното време е най-хубавото”. Нито една снимка с мен или децата.
Първоначално не казах нищо. Имах нужда от време. Време да мисля. Време да дишам.
После, една събота сутрин, седнах срещу него в кухнята.
“Иван,” каз”Ако утре пак избереш да си с майка ти, а не с нас, ще си търсим отделни билети за живота.”
