Мишка и нейните мишки
Водя си блог, аз съм психолог и пиша за себе си. Преди няколко седмици се запознах с едно момиченце, което седеше на пейка в парка и хранеше гълъби с хляб.
Много общително дете. Когато я видях за трети път, осъзнах кого ми напомня – мен.
Родителите й се разделиха, майка й се омъжи и замина в чужбина, а баща й живее с друга жена (по думите на Мишка – така се казва момиченцето).
У баща й и Радка се роди момченце, кръстили го Борис…
Гледах това малко създание и виждах себе си.
Как да й помогна? Как да направя така, че на трийсет и пет да не пише такива думи като мен…
“Миш, аз работя в ***, искаш ли да се научиш да рисуваш?”
“Да!” – кимна с готовност.
Отивам с нея до тях и предлагам на изморената майка (или по-скоро мащеха) дъщеря й да посещава нашата студия. Правим се, че не знаем истината.
“Напълно безплатно е, само трябва разрешение от родители”, лъжа си.
“Аз не съм й майка, ще дойде мъжът ми и ще помислим.”
На следващия ден Мишка дойде при нас.
Опитвам се деликатно да я насочвам. Момичето наистина рисува прекрасно, а освен това и пее.
Успях да уговоря колегите и сега Мишка участва във всички занятия.
Не ми казвайте, че е невъзможно.
Ако искрено поискаш, всичко става възможно…
Опитвам се да й дам онова, което нямах аз – общуване, усещането, че и ти си важен елемент във вселената, а не просто ненужно дете.
Свързахме се с това малко момиченце. Баща й и мащехата си мислят, че съм социален педагог, назначен за детето им.
Наивни ли са или просто безразлични?
Вероятно второто. Мишка е остатък от минал живот, който са принудени да търпят.
Майка й се дистанцира – изпраща пари и дрехи, идва веднъж годишно, но не я взема със себе си.
Защо?
Защото новият й мъж не иска чужди деца – ще имат свои.
А баща й… той “обича” Мишка, разбирате ли – герой е, носи своя кръст…
Мишка е прекрасна – за мен, за децата в центъра, за учителите.
Но не знаем каква е у дома. Може би е непоносима, зла и отблъскваща, защото е само досаден товар.
Нежелан и пречка за всички.
Като мен…
“Ани, защо не се омъжиш за Явор?”
“Какво? За какво говориш?” – поглеждам я изненадана.
“Ами…” – свива рамене, – “всички виждат, че те обича, а ти си като Снежната кралица…”
В *** работя по зов на сърцето, лекувам се, опитвам се.
Но не мога да помогна на себе си. Затова започнах този блог, рискнах да разкажа всичко, защото имам нужда от помощ. Бързам да помагам на всички, освен на себе си.
В Мишка видях онова малко момиче, което толкова имаше нужда от помощ.
Опитах се, честно, опитах да подобря отношенията и с двете си семейства.
Баща ми, жена му и дъщеря им (която не е точно моя сестра) Мери… Те… Баща ми намери куража да ми каже да не се обаждам, да не идвам и да не пиша.
“Мери не иска” – каза, избегвайки погледа ми. На тринайсет бях, с остри коленца, големи ръце на тънки китки – като рачешки щипки – и лягушашки уста. Мислех, че съм най-грозната на света. Разбира се, кой би обичал такова чудовище?
“Тате… но аз съм твоя дъщеря, а Мери е дъщеря на жена ти” – опитах се да кажа.
“Разбираш ли, тя е в труден възрастов период, водихме я дори при психолог, трябва да я обичаме повече, разбираш ли?”
“Да, тате… Разбира се.”
Майка ми, вторият й мъж и брат ми живееха своя живот. Смееха се на шеги, но замлъкваха, когато влизах в стаята.
Дори се правеха, че се радват на мене, но аз знаех – за тях бях досаден чужденец.
Винаги бях сама.
Но толкова исках да ме забележат, да ме обикнат.
Баща ми спомена, че Мери учи зле. Тогава реших да стана отличница – може би той ще ме забележи, ще оцени… Не забеляза.
Реших да стана психолог. Пак не оцени. Просто изчезна от живота ми.
Цял живот се опитвах да угодя на всички, бях “удобно” дете. Майка ми даже сеИ тогава разбрах, че истинското изцеление идва не от прошката на другите, а от способността да простиш на себе си.
