Nachdem mein einziges Elternteil, mein Vater, mit dem Auto verunglückt war, begann mein Onkel, für meine Adoption zu kämpfen. Ich war fünfeinhalb Jahre alt, ich erinnere mich nicht mehr gut an diese Zeit, aber die Nachricht, dass ich in ein Waisenhaus gebracht wurde, ist mir noch frisch in Erinnerung. Dort verbrachte ich etwa zwei Jahre, während mein Onkel sich vor Gericht um die Dinge kümmerte und mich adoptieren konnte. Dafür hat er lieber meine Pflegemutter unter Vertrag genommen und sich den Arsch aufgerissen.
Schon damals hatte er gesundheitliche Probleme, und als er fünfunddreißig war, hatte der Lupus, an dem er litt, seine Nieren so schwer geschädigt, dass er dringend eine Transplantation brauchte. Die Suche nach einem Spender konnte nicht aufgeschoben werden, und der behandelnde Arzt schlug mich als Spenderin vor. Natürlich stimmte ich zu. Wie hätte ich anders handeln können?
Dank ihm hatte ich eine fürsorgliche und liebevolle Familie, lebte in einem schönen Haus, ging zur Universität und konnte jemanden “Papa” nennen. Ich habe meinem Onkel erst in letzter Minute gesagt, dass ich sein Spender sein wollte, weil ich Angst hatte, dass er es mir ausreden würde. Zum Glück war es nicht so sehr seine Entscheidung, sondern eher meine, so dass seine Ausreden sowieso nichts nützten, selbst als er es erfuhr und die Ärzte die Operation durchführten. Es war schmerzhaft, beängstigend, unangenehm, aber es verblasst im Vergleich zu der Tatsache, dass mein anderer Vater auf dem Weg der Besserung war.
Manche würden sagen, das ist genug, um einem Mann dafür zu danken, dass er ein Kind adoptiert und unterstützt, aber ich habe vor, in Zukunft so viel wie möglich für meine Familie zu tun.
