**Късният обаждане**
Станимир излезе от офиса. Нисък, сив облак беше притиснал града към земята. Само кръстовете на златните куполи на църквата „Св. Неделя“ се простигаха спокойно нагоре, през сивата мъгла.
Ситният дъжд го бодкаше по лицето, докато вървеше към колата. В салона на „Ладата“ леко се усещаше миризма на ароматизатор. Постави ръце на волана и за момент постоя, радвайки се, че е успял да си вземе колата от сервиза на обяд. Няма да се налага да мокрее на спирката, чакайки автобуса.
Завъртя ключа и салонът се изпълни с натрапчива поп музика. Намали звука. „Вкъщи!“ — командува си и тръгна по булеварда. Пръстите му тапкаха по волана в такт на мелодията.
Петък. А в петък вечер с приятели винаги отиват в клуб, да се отпуснат след работната седмица. Какво друго да правят младите, свободни хора, без семейни задължения?
Къщата го посрещна с тишина. От прага видя отворения шкаф. В сърцето му се намеси лошо предчувствие. Събу си обувките и в чорапи влезе в стаята, погледна към гардероба, знаеше какво ще види. Между неговите ризи и сако висяха празни скарани, където преди бяха дрехите на Марийка.
Избягала. Напоследък се караха често, но бързо се помиряваха. Обаждала му се в офиса, казала, че няма да го чака в клуба. Било го заели, после отишъл за колата… „Ядосана е, че не й се обадих? За това ли се разделят?“ — помисли си Станимир. „Не. Тя е измислила всичко. Оставила е шкафа отворен, за да се почувствам самотен и виновен. По сценария трябваше да има бележка с обвинения.“ Огледа стаята.
Живееха заедно шест месеца. Марийка беше перфектна: красива, забавана, с малко нотка дързост. Значи, той не й стигал. Наскоро все по-често започваше разговори за сватба, медения месец… Той се измъкваше с шеги. Ясно. Не й стигна търпението и реши да ускори нещата. Сигурно очакваше да й се обади веднага, да я моли да се върне…
Станимир осъзна, че точно това иска да направи. Набра номера й, но телефонът й беше изключен. Хвърли телефона на дивана.
Представи си я: Марийка, застанала на една крак до мивката, бели картофи… Поиска я обратно, сега, веднага. Отиде в кухнята. В мивката бяха чиниите и чашите от закуската. До тях — празна бутилка вино. Оставала от някоя вечеря. „Изпила я, значи се колебаела.“ Това го зарадва. Измия чиниите. Бутилката набута в пълната кофа.
Марийка мразеше немитата съдове. Значи, ги оставила умишлено — за урок. Да разбере колко трудно ще му е сам: да мие, да изхвърля боклука… Актриса! Затова я обичаше. Въпреки че за любов говорише само в началото.
Забеляза бележка на хладилника, притисната с магнит. „Си тръгвам. Не съм сигурна дали има смисъл да продължаваме.“ Така, без обяснения, обвинения или подпис.
А той вече беше изгледал пръстен. Чакаше само заплатата и подходящия момент да я засрами пред всички, падайки на коляно.
„Ако момиче си тръгне, значи е за добро“ — запел, преиначавайки стара песен.
В тихата кухня гласът му звучаше тъжно и фалшиво. „Ще се върне. Аз съм горд също. Няма да й се обадя. Нека пострада.“ Взе кофата и излезе да изхвърли боклука.
Когато се върна, в коридора чу телефона си да звъни. Остави си обувките и се втурна към дивана. Непознат номер. Да не отговаря? Ами ако е Марийка?!
— Да? — отговори.
— Иван, здрасти… — Станимир се зарадва, помисли, че е Марийка. — Аз съм, Цвета. Дълго се колебах да ти се обадя… Не си ми обещал нищо… Но не знам какво да правя… — гласът й беше несигурен.
— Кой сте? Коя Цвета? — изненадата го направи да пропусне, че го е нарекла Иван.
— Не ме помниш? Тогава няма за какво да говорим. — И връзката прекъсна.
— По дяволите! — прокълна той.
Погледна мръсните следи от обувките си по килима и прокълна още веднъж. Тогава телефонът зазвъня отново.
— Иван, исках да кажа…
— Аз не съм Иван. Казвам се Станимир. Сбъркали сте номер — обясни той.
— Излъга ме? Защо? Сам ми даде този номер… — повтори го.
— Не съм те лъгал. Двайсет и шест години се казвам Станимир. И не съм ти давал своя номер. — отвърна раздразнено.
— Напразно ти се обадих…
— Не, не спирай. Ако се обади, кажи какво искаш. — Но тя отново прекъсна.
„Няма да вдигам вече.“ Изключи звука, но не и телефона. Имаше надежда, че Марийка ще се обади, ще обясни, ще постави условия… Не успя да доизмисли, когато телефонът пропука отново.
— Цвета! Защо звъниш и не казваш какво искаш?
— Съжалявам… — гласът й се прекъсна от въздишка или может би… плисък вода. — Не знам какво да правя. Мислех, че между нас… Исках да кажа, че аз сама… Ти не си виновен…
— За какво не съм виновен?! — изкрещя той в празнотата, защото тя вече беше затворила.
Станимир се замисли. Гласът й звучеше слабо, сънено. А онзи плисък? Плачеше? Какво се случва? „Аз сама, ти не си виновен…“ — припомни си думите й. Така говорят преди даСтанимир хвана ключовете и изтича от апартамента, мислейки само за това как да стигне до Цвета навреме.
