Вяра стоеше до прозореца и в хилядния раз преминаваше през ум си всичко, което се бе случило. Вечерта в техния апартамент беше пристигнал венец. Истински, траурен, с черна лента. На нея — нейното име. Без подпис. Без картичка. Само тишина и студен мрак в кутията.
Мъжът ѝ, Борис, дори не се изненада. Сви рамене:
— Може би е грешка? Или някой се е пошегувал лошо…
— Грешка? Сериозно? — Вяра го погледна, сякаш го виждаше за пръв път.
Тя знаеше откъде идва това. Знаеше колко точно беше изписан адресът ѝ. Знаеше кой е единственият човек в техния кръг, който години наред не я наричаше по име, който я презираше открито и мълчаливо — свекърва ѝ.
Елена Димитрова смяташе, че синът ѝ заслужава повече. Моделна външност, с родословно дърво като на породистo куче, и за предпочитане без семейство — „за да не го обременява“. А Вяра? Обикновена, труженичка, метър и петдесет с цялото си, от скромно семейство, още от малка сама си шиеше рокли. Но обичаше Борис истински.
Обаче Елена Димитрова не търсеше любов. Интересуваше я контролът. А когато го губеше — отмъщаваше.
Първо всичко изглеждаше невинно. Подигравки, упреци, злобни съвети. После — намеси в бита, „подаръци“ със съмнително предназначение. После — подмятани чорапи в гардероба. Сякаш Вяра има някого. Сякаш в апартамента, където всяка рафтова плоча е на ясно, би скрила нещо подобно.
Но всичко беше отписвано като случайност. Дори когато Вяра откри жив змиорник в плодовете от „предачката“, Борис само сви рамене:
— Е, какво пък… Гората наблизо, може би…
Тогава Вяра се заключи в банята и плака. Не от страх. От безсилие. Защото по-лоши от змиорките бяха хората. Тези, които се правят на роднини, а всъщност вливат отрова в сърцето на семейството ти.
Търпяше. Дълго. До онзи ден, когато завари мъжа си с друга. В тяхната кухня. Усмихната, дългокрака, накичена.
— Тя сама дойде! — извика Борис, дори не се постара да се прикрие.
Вяра тогава не каза нищо. Само посочи вратата. И кутията с венеца, която така и не беше изхвърлила. Защото знаеше: такива послания не се изхвърлят. Те са като клеймо. Като точка в края на книга, която докрай не искаше да приключи.
След развода Вяра се премести. Той остана при майка си. А после ѝ се обади съседка:
— Знаеш ли, че бившата ти свекърва се омъжи? За онзи — стария ѝ приятел от детство…
Вяра се усмихна. Не от злорадство. А от осъзнаването: нейното място в онова семейство отдавна е искано. Не за сина ѝ. За самата нея.
Сега тя живее в друг апартамент. Гледа венеца — да, все още е с нея — и шепне:
— Благодаря. Оказа се не проклятие. Оказа се спасение.
