Днес в дневника ми: Хладилникът не е трапезария! Как дъщеря ми и нейните „приятели“ ме доведоха до сълзи
Имам дъщеря — Весела. Жива, сърдечна, твърде отворена към хората. Прекалено отворена. Тя се дружи с всички — със съученици, с деца от съседния блок, с момчета и момичета от кръжоци, дори с такива, които аз, честно казано, виждам за първи път. И напоследък цялата тази компания се настани у нас в апартамента.
Мол, навън е студено, а децата искат да си играят. Весела, като щедра домакиня, кани всички вътре, пуска музика, раздава бисквити, налива чай, организира шумни събирания. Първоначално си затварях очите — що, деца са дошли, посидели, разотишли. Дори се радвах — дъщеря ми има толкова топъл кръг от общуване. Но в един момент всичко излезе от контрол.
Онзи ден се върнах от работа уморена, гладна, мечтаех само за едно — да вечерям и да падна на дивана. Но в кухнята ме чакаше изненада. Два непознати момчета, на около десет години, седяха на масата и дояждаха гювеч. Директно от тенджерата. Моята тенджера! Приготвена за два дни — за да не стоя на печка всяка вечер.
Замръзнах на прага. Момчетата, без да се смущават, доядоха до последно, сложиха съдовете в мивката и си тръгнаха, весело махайки. А аз стоях, не вярвайки на очите си. Обяд, вечеря — всичко изчезна. За моето семейство, за мъжа ми и детето ми — не остана нищичко.
Влязох в стаята на Весела. Обясних спокойно: да угощаваш приятелите си с чай и сладкиши — няма проблем. Но чорба, месо, гювеч — това е храна за нашето семейство, за която аз прекарвам часове в работа и готвене. Не готвя, за да ядат чужди деца от нашата тенджера, докато нас няма вкъщи.
Весела мълчаливо щракна вратата и се заключи. След няколко минути отвъд нея чух обвинение:
— Просто си стисната! Истинска майка, а дори не даваш да ядат на приятелите ми!
Обиди се. Замълча. Не излезе дори на вечеря. Въпреки че аз, стиснала зъби, пак сготвих картофи и изпържих кюфтенца — за да яде поне някой нормално.
На сутринта я изпратих и казах ясно: „Храната е за два дни. Връщам се късно вечерта, няма да готвя през нощта. Ако вече си голяма, научи се да разбираш простите неща.“ Дъщеря ми обърна гръб и си тръгна без дума.
Когато се върнах след единайсет, мъжът ми пържеше картофи. Защото храната отново беше свършила. Весела пак беше довела приятелите си. Докато ние работихме, те изпразниха хладилника напълно. Нито супа, нито кюфтета, дори филии не бяха останали. Само опаковки и мръсни съдове.
Весела пак се затвори в стаята си. На въпросите ни не отговаряше. С мъжа ми просто се погледнахме — и двамата знаехме, че ситуацията вече е извън контрол. И въпросът не беше в храната. А в това, че детето не чува. Не иска да чуе. Мисли ни за врагове, защото искаме елементарното — уважение към дома, труда и границите ни.
Не съм стисната. Не сме бедни, но всичко си го изкарваме с труд. Не мога да храня чужди деца. Не морално. И не искам.
Чувствам се изтощена. Отчаяна. Боли ме, че собствената ми дъщеря възприема грижата ми като скъперничество. Майка ми казва — вземи колан. Но аз не вярвам в силата на колана. Вярвам в силата на разговора, на обясненията. Само че какво да правиш, когато детето не иска да чува?
Може би пропуснах нещо в възпитанието? Може би бях прекалено мека? Или просто Весела е в този труден възраст, и всичко е временно? Не знам. Безсилна съм.
Някой срещал ли се е с подобно? Как да достигна до тинейджърка, която мисли, че майка ѝ е само безплатен готвач и хладилник? Как да върна уважението към семейството и да науча да цени труда?
Просто искам отново да видя благодарност в очите на дъщеря си. А не упреци, защото тараторът не е заведение за обществено хранене…
