От онзи ден, когато Мария се омъжи, минаха много години. С всеки изминал ден между нас се увеличаваше празнотата. Сякаш ни беше изтрила от живота си. Обеждаваше все по-рядко, идваше още по-рядко. А когато се срещахме, погледът ѝ беше студен и далечен.
В онази петък дълго се колебах да наберя номера ѝ. С Тодор планирахме скромно да отпразнуваме годишнината ни — тридесет години заедно. Искахме просто да се съберем като семейство, да направим скара, да седнем около една маса. Искахме топлина, родни гласове, дори и само за няколко часа…
— Ало, — накрая отговори Мария, задыхана.
— Марийке, майка ти е. Пак във фитнеса ли си? Можеш ли да говориш?
— Не, мамо, колата на Пламен мия.
— А защо ти?
— А кой, мамо? На автокъща да я водя — скъпо е. Не съм направена от порцелан.
— Добре, щерко… Исках да ви кажа — елате с Пламен в неделя при нас. На мене и на баща ти е годишнина. Да посидим, да поговорим…
— А защо изведнъж решихте да празнувате? — усмихна се тя. — Сивина в косите — дявол в ребрата?
— Тридесет години, Марийке. Как да не отпразнуваме?
— Съжалявам, мамо. Няма да можем. Поканени сме на сватба — приятелят на Стамен жени се. Сватбата е една, а за вас годишнините ще има.
Стиснах телефона, опитвайки се да не покажа как гнявът вече кипва в гърдите ми.
— Жалко… А ние толкова ви очаквахме…
— И ние, мамо. Но как да откажем на хората? Не се сърди, ще ви поздравим после.
— Добре, — прошепнах, — ще се обадя на брат ти.
Мартин също не можеше. Имаше си планове. Когато затворих телефона, сълзите потекоха сами. Като дете, на което не дали бонбон. Като майка, която забравиха.
— Ралице, какво става? — влезе Тодор и ме видя как плача тихо в кухнята.
— Нищо, Тошко… Просто децата няма да дойдат. А аз, глупавата, мечтаех — да сме заедно…
— Стига, бе. Наш е денят. Ние сме заедно — и това е достатъчно.
През нощта не можех да заспя. Обидите ме глътваха. Всичко вътре крещеше: „Защо? Защо не съм им нужна? Нима не сме направили достатъчно? Израстихме ги, дадохме им домове, помагахме… А сега — чужди сме…“
— Рало, — шепнеше Тодор, — те имат своя живот. А на теб теб имаш мен. И аз съм тук.
— А на мен ми е пусто, Тошко… — успях само да кажа. — Ти си на работа по цял ден, а аз сама…
На следващия ден той се прибра рано, по-рано от обичайно. Усмихваше се.
— Какво става?
Извади отзад огромен букет.
— Това е за теб. А утре тръгваме за езерото. За седмица. Само ти и аз.
Къщичката беше като от приказка: дървена, с изглед към езерото, цветя навсякъде, птички пееха. Сутринта се събудих от аромат — цялата постела беше покрита с листенца. По ъглите висяха балони, а на огледалото пишеше: „Честита годишнина, любима!“
Едва задържах сълзите от щастие. А когато погледнах през прозореца — видях Тодор с кора в ръце. Дойде, отвори я — и оттам се чу тихо „мяу“. Малък рижок топче, пухкаво и смешно, ме гледаше.
— Е, ще приемеш ли нов член на семейството? — усмихна се той като хлапе.
— Тошко… Това е най-хубавият празник в живота ми…
Прекарахме седмица като в медения месец. Седем дни, но спомените стигаха за цял живот. А когато се върнахме — телефонит ни взривяваше.
— Мамо! Къде изчезнахте?! Обаждахме ви се, търсихме ви! Телефонът не работи!
— Спокойно, щерко. С баща ти си почивахме. Нямаме ли право да поживеем малко за себе си?
— Разбира се… Само че ти не се обажда, не се притесняваше…
— Сега е твой ред да се притесняваш. А ние с баща ти решихме да живеем за себе си.
— За себе си? Мамо, сериозно ли говориш?
— Ние с баща си имаме медени месеци. И сега нямаме време за вас.
Мина година. Ние с Тодор живем по нов начин. Той направи работата, станахме по-икономични, но по-щастливи. Децата станаха по-внимателни, обаждаха се, идваха. А ние се гледаме един друг — и благодарим на съдбата, че не ни позволи да бъдем забравени. Че си спомнихме: в този живот най-важното сме НИЕ.
