Това се случи една февруарска вечер, когато зимата удряше с цялата си студена мрачност, сякаш искаше да изпита човешката издръжливост. Мъжът ми беше на нощна смяна, а аз и двyгодишният ни син Славчо останахме сами в наетата ни къща в покрайнините на Пловдив. Опитвах се да го приспя, но без успех. Той се въртеше, капризничи, и в един момент се предадох, оставих го да си играе малко, а аз се отправих към кухнята — да си напълня чашата.
Не бях стигнала до шкафа, когато от стаята се чу пронизващ писък и сух, пресилен кашлиц. Сърцето ми спря. Втурнах се към него — Славчо стояше в средата на стаята, плачеше наведноре, захлъстявайки се от кашлица.
— Къде те боли? Славчо, синко, какво ти е? — паднах на колене пред него, хванах го за раменете, оглеждах го, търсех някаква следа от нещастен случай.
Той само продължаваше да плаче и да кашля, докато не разбрах — нещо беше погълнал. Опитах се да разтворя устата му, но той я стискаше с ръчичките си, а очите му бяха изпълнени с ужас.
Бях едва на двайсет. Момиче, което още вчера не знаеше как да свари чорба. А сега — в ръцете ми умираше детето ми. Той вече почерняваше, хващайки въздух с отворена уста. Втурнах се към телефона. Пръстите ми трепереха като листа на вятър, докато набирах „112“. И… тишина. Нито гудене. Нито звук. Просто мъртво мълчание. Натисках отново, изключвах, пробвах пак — телефонът отказваше да работи.
Мобилни нямахме. Току-що бяхме се оженили, наемахме този мъничък дом, живеехме от стотинка на стотинка. Притиснах Славчо към гърдите си и започнах да рева, загубила всякаква способност да мисля. В главата ми се въртеше само една молитва: „Господи, моля те, помогни!“ Не знаех как се моли, не знаех думите. Но в този момент говорех с Бога. Като с близък. Умолявах.
И тогава… звъннаха на вратата.
Хвърлих се да отворя, въпреки че знаех, че не е съпругът ми. За вратата стоеше непознат мъж на около трийсет и пет. Висок, с уморено лице и топли очи.
— Добър ве… — започна той, но погледът му се промени, като ме видя. — Какво става?
Не знам защо, но веднага му разказах всичко. Той слушаше не повече от минута, след което ме отведе настрани и влезе в къщата.
Вървях след него като в сън. Клекна пред Славчо, прошепна нещо, и — като по чудо — синът ми замлъкна. След няколко секунди мъжът се обърна към мен и, разтворил длан, ми показа една малка черна мънистина.
— Това му пречеше да диша, — каза спокойно. — Глътна я, но заседна не дълбоко. Имах късмет да съм наблизо.
Едва тогава си спомних — наистина, преди няколко дни бях скъсала огърлицата си. Събрах всички мъниста, но едно, най-дребното, пропуснах.
Мъжът се казваше Любомир. Оказа се детски лекар. Връщаше се от смяна, а колата му внезапно заглъхна точно пред нашия вход. Не знаейки какво да прави, реши да попита за телефон — нямаше домофон, затова просто почука на първата врата. Нашата.
Телефоните, както се оказа по-късно, не работеха в целия блок — беше станала авария. Но Любомир, след като го помолих да остане за чаша чай, излезе във вътрешния двор и… колата му заведе от първия път. Сякаш нищо не се беше случило.
Оттогава често се питам: случайност ли беше? Или все пак беше помощ отгоре?
Сега ходя на църква. Паля свещ за здраве на раба Божия Любомир. И, когато гледам как Славчо, вече голям, ми се усмихва от училищните снимки, разбирам: Бог наистина чува. Понякога — дори без молитва.
