«Възложихме на свекърва ни ключовете от апартамента, а тя реши да направи инспекция за чистота»
Моята свекърва — Йорданка Иванова, жена на възраст, със строг поглед и стоманен характер. Ние с мъжа ми не я смятахме за деспотична или враждебна, напротив — винаги изглеждаше, че с сина си има топли, близки отношения, а с мен се държеше учтиво, резервирано. Доскоро. До момента, в който заминахме на почивка в Гърция и ѝ оставихме ключовете от апартамента… само за да полива цветята.
— Йорданка — казвам ѝ преди полета — ето ключа за горния ключалка, ето за долната. Нагледайте, моля, времето от време, проверете дали всичко е наред, нахранете рибките, полейте растенията. И ако нещо се случи — обадете се.
Отлетяхме. Седмицата на Санторини беше прекрасна: слънце, море, романтика. Завърнахме отпочинали, загоряли и без никакви подозрения. Всичко изглеждаше както обикновено: работа, вкъщи, вечерни сериали. Само че… нещо ме притесняваше. Чашата стоеше на друго място, кърпата беше закачена иначе. Реших, че си въобразявам. Уморена съм. Мъжът ми също сви рамене: „Имаш твърде живо въображение.“
После се случи следното. В петък неочаквано приключих работа по-рано. Уведомих шефа си, че съм свободна до понеделник, и тръгнах към вкъщи. Отварям вратата — в коридора… ботушите на свекърва ми. На гардероба — познатото ѝ палто. А самата Йорданка Иванова седи в кухнята, пие чай и… проверява внимателно сметките за тока и водата.
— Добър ден — казах, заглушавайки трепера в гласа. — А вие какво правите тук?
Свекърва ми подскочи, сякаш я удариха с ток:
— О, Радостина, защо толкова рано?!
— Ами, трябва ли да уговарям графика си с вас? В своя дом се върнах. А вие?
— Аз… реших да проверя как живеете. Иначе… трябва да поговорим.
Последващата сцена приличаше на от филм. Сочеше прашинки под шкафа, с поглед на опитен санитарен инспектор прегледа хладилника и проговори театрално:
— Няма ли топло ядене? Как храните мъжа ми? На сина ми не такова бъдеще му пожелах. Беше добре грижан, нахранен, а сега? Идва от работа — нито супчица, нито уют. Догледай се да е пълно с домашна храна. И подредете малко! В тази прашина ще се задавите.
Млъхвах. Млъхвах, за да не избухна. Гърдите ми гориха. Беше ме срам, обидно, горчиво. После тя промърмори нещо от сорта на: „Извини, не исках да те нараня“, наметна палтото и излезе. А аз стоях в коридора с възел в гъшата, без сила да плача или да се ядосвам. Сякаш бяха ми откраднали нещо. Не вещи — свободата, спокойствието, личните граници.
След минута я настигнах пред асансьора.
— Ето — казах, подавайки ѝ ключовете. — Вземете ги. Само обещайте — никакви проверки. Няма нужда от инспекции, забележки, оценки. Искате да помагате — помагайте. Не — не пречейте.
Свекърва ми се замеси, направи вид, че не ги приема:
— Е, добре… Не се сърди, Радостина. Просто се тревожа. От добро сърце.
На следващия ден се прибрах от работа и едва не се разплаках. На котлона пушеше горещ гювеч. До него бележка: „Кажи на Камен, че ти сама сготви. Ще му бъде приятно!“
Тогава за пръв път от много време се усмихнах. Може би не всичко е загубено. Може би с нея може да се разберем. Важното е да не търпим, а да говорим. Искрено, спокойно, категорично. Защото ключовете са не само към вратата, но и към сърцата. И ако ги даваш, трябва да знаеш, че няма да ги злоупотребят.
