Смънатия лист лежеше в чекмеджето на бюрото ѝ — точно до молбата за напускане. Странно усещане се промъкна в гърдите ми, сякаш този парче хартия не беше там случайно, а ме чакаше именно мен.
Взех го и в съзнанието ми изплува спомен от детството. В Пловдив, като момчета, играехме на шпиони. Писехме тайни послания с мляко и ги четяхме, като ги затопляхме над пламъка. С Весела някога спомняхме за тези игри, докато пиехме кафе и си бъбрихме за глупости…
Едва дочаках обяд. Притичах се вкъщи като луд. Сърцето ми биеше лудо — не от страх, а от предчувствие. Пуснах котлона, държах листа над огъня, и… буквите се появиха. Точно както тогава. Само че сега — това беше жестоката истина на възрастния свят.
„Ако четеш това, значи не съм сгрешила. Спомни си и осъзна. Всичко можеше да бъде различно. Но знай — когато ме унижаваше, уби всичко, което изпитвах към теб. Мисля, дори ти харесваше да ме малтретираш. Може би това е всичко, на което си способен.
Някой те е наранил — и сега ти смазваш другите, които не могат и не искат да отвърнат. Мислиш, че не можех да ударя? Можех. Но тогава щях да престана да бъда себе си.
Можеш да спечелиш битката, но да загубиш войната. Не ме търси. Сбогом. — В.“
Седях с писмото в ръка и не можех да помръдна. Защо? Защо я обичах с такава ярост, почти до омраза, до лудост?
Тя се появи в офиса изведнъж. Влезе — и сякаш светлина изпълни стаята. Обикновеният, скучен кабинет на третия етаж в старата сграда на София внезапно се напълни с аромата на морски въздух, слънчева светлина и пресността на сутрешна градина.
Не беше красавица — не, не беше модел. Но в нея имаше нещо, което ме разклащаше. Аз, опитен, виждал всякакви жени — уверени, дръзки, елегантни и прости — изведнъж загубих почва под краката си. Всичко, което преди ме вълнуваше, вече не работеше.
Бях свикнал с вниманието, с жените, с интригите. Русокоси, рижи, кафяви — всички преминаваха през живота ми леко и бързо. Срещи, цветя, кратки истории, и пак свобода. Аз избирах. Аз управлявах. Аз не молех — аз взимах.
Но Весела…
Искаше ми се да потъна в нейните колени, да дишам аромата на кожата ѝ, да пипам светлите ѝ кичури, да докосвам китката и врата ѝ, да чувам дъха ѝ, да се наслаждавам на смеха ѝ, да гледам как хапе устните си, когато е нервна.
Тя работеше под моето ръководство — буквално и преносно. Беше част от екипа ми. Не беше лидер, не беше звезда. Но знаех: ако има нещо сложно — ще го поверя на нея и ще бъде свършено. Точно, навреме, без шум.
Започнах да изпитвам странно удоволствие, когато ѝ се развиках. Сякаш самото ѝ присъствие ми даваше повод да бъда жесток. Тя се свиваше, ставаше крехка и беззащитна — и в тези моменти се чувствах като бог. Ако просто заплачеше… ако се издрънкаше. Щях да съжаля. Щях да утеша. Може би щях да се променя.
Но тя издържаше. Мълчаливо. Без упреци. Без оплаквания. Без слабост. И това ме ядосваше още повече. Опитвах се да привлека вниманието ѝ: оставях шоколади на бюрото, подарявах дреболии. Комплименти с двойно дъно. Погледи, намеци. Тя разбираше — знаех го. И усещах, че и тя нещо изпитва.
Понякога ми се струваше, че ако само я докосна — светът ще спре. И един ден се осмелих. Прегърнах я. Леко. Почти нежно. А тя… се отдръпна. Погледна ме в очите. Без думи. Без упреци. Без драма.
И това беше по-лошо от плесница.
Тя беше предизвикателство за мен. Равна. Но не исках да си го призная. Исках да усещам превъзходството си. Не бях готов да бъда уязвим. Не пред нея.
Наблюдавах я. Как решава проблеми. Как се държи в стресови моменти. На колегите също им харесваше. Твърде много. Някой дори я покани на вечеря. Видях всичко. И яростта кипна в мен.
Правих сцени от ревност. Говорех по телефона на показ с други жени. Умишлено рязко. Смех, флирт, покани в ресторант — всичко пред нея. А тя? Тя просто се затваряше в себе си. Нито с поглед, нито с жест — никакъв намек.
Вярвах — не, знаех, че тя също ме усеща. Трябваше да има нещо. Усещах го с кожата си. Бях сигурен, че ще остане. Че няма да избяга. Че ще търпи. Че рано или късно ще се предаде.
А тя просто… изчезна. Без сцени. Без скандали. Просто се стопи.
В петък не дойде на работа. Телефонът ѝ беше изключен. Имейлът — блокиран. Проектът, по който работеше, остана недовършен. Оказах се за смях. Пред шефовете, пред себе си.
Тя изчезна. Като дим. Като облак. Тази — недостижима, мимолетна, моя и не моя.
А аз мислех — няма такова нещо. Мислех, че всичко е под контрол. Че може да се поправи, да се натисне, да се смаже.
Сгреших.
И това също се случва.
