Когато се омъжихме с Иван, аз бях на двадесет, а той — едва на осемнадесет. Не планирахме семейство толкова рано, но две чертички на теста решиха вместо нас. След девет месеца родих близначки — две прекрасни момиченца. Бяхме трима и цял живот напред. Млади, наивни, но изпълнени с надежда.
Живеехме скромно и винаги ни липсваха пари. Иван се въртя като вълка: денем — във фабриката, нощем — на склада, работи като мебелист, товарач, където му се налагаше. Аз, въпреки кърмачетата, опитвах се да правя нещо от вкъщи — плетех, шиех, пишех текстове. Беше трудно, понякога ми падаха ръцете, но се държахме. Когато момичетата пораснаха и отидоха на градина, започнах реална работа и след година даже ме повишиха. Изчистихме дълговете, излязохме на почивка, започнахме да дишаме по-свободно.
Петнадесет години. Петнадесет години бяхме заедно. Заедно отгледахме децата, заедно влачехме ежедневието, споделяхме грижи и радости. Но нещо се счупи. Започнах да забелязвам как Иван се променя. Отдалечава се. Преди бързаше да се прибере, а сега все често оставаше «на работа». Въпреки че я беше сменил отдавна и графикът му беше идеален. Казваше — дежурство, спешна работа, помага на приятел. А аз вярвах. Вярвах, защото бях сигурна — сме един отбор.
И ето го момента, когато интуицията ми заехтя като пожарна сирена. Проверих телефона му. Обаждания, съобщения, геолокация. Всичко си дойде на мястото: мъжът ми изневерява. И то отдавна. Системно. Хладно. Цинично.
Седнах срещу него и изсипах всичко. Надявах се, че съм сгрешила, че не съм разбрала правилно. Но той ме погледна в очите и… призна. Каза, че е срещнал първата си любов — Весела, онази от гимназията. И че през цялото време не е могъл да я забрави. И че сега най-сетне е разбрал кого обича.
Изхвърлих го. Без колебание. Той се опитваше да се мъмри, не си тръгна веднага, отиде при майка си. Тя ми звънеше, молеше ме да му простя, твърдеше, че се е объркал. А аз не слушах. Подадох за развод. Горех от обида и болка. Той не изневери само на мен — предаде цялото ни семейство. Децата ни.
Мина време. Той започна да се появява отново. Казваше, че му липсваме, че иска да е близо. Бях нащрек, но момичетата се вкопчваха в него. Не разбираха какво се случва и аз се опитвах да не ги товаря с нашите възрастни драми. Постепенно започнахме да общуваме. Ходехме в парка, на кино, дори излязохме на една късна пикника. Всичко сякаш се оправяше. Той се върна вкъщи, макар и неофициално. Отново бяхме семейство.
И тогава — нов обрат. Разбрах, че бременна съм. Два месеца. Вътре всичко ми трепереше. Ще избяга ли пак? На думи Иван беше с мен, но на практика… все по-често спяха при майка му. А Весела — онази гимназиална любов — буквално не слизаше от телефона му. Дори се срещнах с нея веднъж. Надявах се да можем да говорим човешки, да й обясня, че имаме деца, че очакваме дете. А тя само сви рамене: «Аз какво общо имам? Той да си реши».
Той реши. Отиде при нея. Остана сама, бременна. Детето не призна. Погледна сина си веднъж. Само веднъж. И изчезна.
Минали са почти две години. Отглеждам сина си сама. Родителите ми помагат. Момичетата пораснаха, разбират всичко, макар и да се правят, че не. А Иван… Сякаш ни изтри от живота си. Не му пиша, не му звъня. Научих се да живея без него. Но в душата — една голяма празнина. Защото болката от предателството на мъжа е едно. А болката, че бащата изостави децата си заради някакво минало — това е съвсем друга история. История, която не бих искала да се повтори с никого.
