У него се оказа втори телефон… Но истината беше съвсем различна от очакваното.
С Любомир бяхме заедно повече от десет години. Може би за толкова време хората трябва да станат по-близки, по-сродни, да разбират един друг без думи. Но напоследък усещах, че между нас израстна една невидима стена. Той беше станал отчужден, затворен. Опитвах се да не драматизирам — работа, години, умора, може би просто първата любов избледня. Но все пак болеше. Преминахме през толкова: премествания, финансови трудности, болести на родителите, отглеждането на сина ни… Не беше ли това, което ни свързваше?
В един обикновен вечер, докато подреждах спалнята, реших да разгледам зимните дрехи. От гардероба падна едно старо палто на Любомир, което мислех, че не е носил от години. Из вътрешния карман изпъзна телефон. Дребен, невзрачен, с износени ръбове. Беше зареден и без звук. Странно. Телефонът изглеждаше жив, работещ, но той никога не беше споменавал за него.
Първата ми мисъл беше да го върна обратно и да се преструвам, че нищо не съм видяла. Но любопитството надделя. Не търсех повод за караница, но тайните вече бяха тревожен знак.
Отворих менюто. Нямаше обаждания — нито входящи, нито изходящи. Само съобщения. И то само входящи. И тук сърцето ми се сви. Първото, което прочетох:
“Пак се скарахме… Но знаеш колко те обичам. До скоро.”
Друго:
“Ядосан ли си? Не исках да те разстройвам. Само съм уморена. Отивам до магазина, не се сърди.”
И трето:
“Не трябваше да крещиш. Наранена съм. Но пак те целувам.”
Замръзнах. Тези думи бяха написани… от мъж? Не — обратното, от жена. И към мъж. Прелиствах напред. Всички съобщения бяха еднакви — нежни, обижени, страстни, прощаващи. И всички — без отговор.
Живейки от гняв, ръцете ми трепереха, а гърло ме беше стиснало. Неужели той… с мъж? Или жена се беше подписала така? Или пък самият той си пишеше? Не разбирах нищо, а неизвестността ме плашеше още повече.
Прелиствах до първото съобщение. То започваше така:
“Не мога да говоря. Когато си до мен — губя даря. По-лесно ми е да пиша. Това е тайният ми дневник за теб. Този телефон е като мой приятел. Ще записвам тук всичко, което чувствам към теб. Понякога ме разбираш погрешно, но те обичам. Само теб. И ако някога намериш този телефон, знай — всичко в него е за теб.”
Седнах на леглото и заплаках. Всичко това беше за мен. През цялото време той водеше… дневник. Описваше нашите кавги, чувствата си, онова, което не умееше да изговори. Бяха записани почти две години. Опитваше се да спаси нашето щастие по своя начин. Мълчеше, но пишеше.
Когато се върна от работа, не мълчах. Просто му подадох телефона и казах: “Намерих го.” Той не се уплаши, не се оправдава. Само въздъхна, седна до мен и ме прегърна. Дълго стояхме така.
После измислихме: ще правим споделен мейл. Ще пишем там онова, което не можем да кажем на глас. Всичко важно — чувства, мисли, обиди, желания. И ще четем по ред. А после ще говорим. И ще се прегръщаме.
Така спасихме брака си. И, колкото и да е странно, отново се влюбих в него. В онзи Любомир, с когото започнахме всичко отначало. В мъжа, които намери своя тих начин да обича.
