Вижте я, отново се отправя към работата, се усмихва на съседката, тихо като шепот, но достатъчно силно, че се чува.
Вижте и онзи, който Петров цялото денеше се разхожда в елегантни рокли, на токчета, като извадена от модно списание. Сигурно има някой, който я поддържа
Думите се топят по стълбите на жилищната сграда като тежки камъни. Плюят, замърсяват, без никой да се замисли за душите, които падат.
Жените от приземния етаж, в късимата си къща и винаги прашените пантофи, се спират пред кутията за писма само за да я видят по-ясно, когато излизат. Поставят се до парапета, събират ръцете пред гърдите и гледат с острота като ножове.
Видяха ли я? Още отново върви в онези токчета
Хм токчета, които не растат от заплата.
Оставете, знаем ние сигурно има някакъв джентълмън зад гърба й. Така са младите, не познават срамът
И след това се смееха. Клатеха главите като знаци на мъдрост.
Тя, Димитрина Петрова, слушаше. Понякога два, понякога десет пъти. От едно място, думите не се налагат да се казват силно. Те се виждат в погледите, в начина, по който се измерват обувките, чантата, перуката, усмивката.
Перуката
Единственият ѝ лукс, за който щеше да даде всичко, за да не я е трябвало.
Само преди няколко месеци, животът ѝ се измерваше в проекти, срещи и мечти. Беше на 29, работеше в малко офисче в Централната улица, но обичаше това, което правеше. Мечтаеше да открие собствена фирма. Имаше прост, но свой живот.
И една сутрин телефонът звънна.
Анализите не са добри, трябва да се видим.
Тази дума рак падна върху нея като огромен камък. Разкъса тишината, плановете, бъдещето.
През следващите седмици, дългата ѝ коса, от която винаги беше горда, започна да се пада на къси парченца в мивката. Събираше ги в ръце и плачеше в мрак, като би изпуска част от себе си.
Една сутрин се погледна в огледалото и с острица отряза последните коси, за да не ги вижда как изчезват постепенно. Плачеше. После се изправи.
Майка ѝ, с очи, пълни от сълзи, ѝ купи перука.
Не се чувствай празна, мамо нека те боли толкова, когато се гледаш в огледалото
Димитрина сложи перуката, ръцете ѝ трепнаха. Погледна се дълго. Не беше вече същата, но и не беше просто болна. Беше жена, която отчаяно се дърпа към нормалността.
Тогава реши:
Ако вече водя тази битка, поне да се обличам красиво за всяка схватка. Не за съседите. Не за някой той, мистериозен. За себе си.
Извлече роклите от шкафа, токчетата, които носеше само за специални случаи, и реши, че всяко излизане дори за лечение, дори за обикновена разходка да е момент на достойнство.
Ако тялото се бори, душата не трябва да стои в пижама, шепнеше си.
Този ден, докато съседките подмятат сплетените си по стълбите, тя спускаше бавно, стъпка по стъпка. Черна рокля, проста. Токчета. Чанта. Перука безупречно подредена. Лек червен червило знак, че не се предава.
Когато мина покрай тях, усети погледите. Бяха като игли върху врата.
Вижте я, отново тръгва към работата, се усмихва, тихо, но ясно се чува
Димитрина спря на една стъпка. Можеше да мълчи, както правеше многократно. Можеше да се усмихне фалшиво и да продължи. Но болестта ѝ беше научила, че животът е твърде кратък, за да оставиш несправедливостта да те топче.
Тогава се обърна към тях с уморен, но решителен усмивка.
Знаете имате право. Имам спонсор. Всъщност, имам повече.
Жените вдигнаха вежди.
Болестите, химиотерапията, безсънните нощи те ме спонсорират. Научи ме, че всеки ден, в който успявам да сложа грим, да облека токчета и да изляза, е победа. Не излизам, за да ме види някой. Излизам, за да се видя сама, за да не се изгубя.
Възникна тишина.
Тази перука, например, каза тя, докосвайки нежно косата. Не е лукс. Е щит. За да мина по улицата, без хората да видят болестта, преди да ме видят аз.
Поглъща се в секунда.
И да, може би изглеждам прекалено подредена за вкуса на някой. Но знаете какво е интересно? Когато прекараш часове в болница, започваш да цениш дребните неща: червило, рокля, обувка. Това ми напомня, че съм живa. Не поддържана. Жива.
Съседките свалиха погледите си. Пода, като че ли плочките станаха изведнъж много важни.
Най-старият им глас се изви.
Майко ние не знаехме
Знам, каза Димитрина просто. Затова ви казвам. Никога не знаете каква история има човекът, когото съдете на пръв поглед. Може следващия път да попитате Добре ли си? преди С кого се въртиш?. Защото понякога не вършим с никого вършим само с смъртта ръка за ръка и се опитваме да я надхитрим още един ден.
Усмихна се, не победно, а тъжно.
Приятен ден да имате. Да бъдете здрави. От цялото си сърце ви желая това.
И продължи да спуска стъпалата, всяка стъпка отекваше като достойнство, а не предизвикателство.
Когато излезе пред блока, вдина глава. Въздухът изглеждаше по-студен, но по-чист. Отвори телефона. Съобщение от лекаря: Днешните анализи са малко по-добри. Продължаваме.
На устните ѝ се появи малка, истинска усмивка.
Не знаеше какво ще донесе утре, след месец или след година. Знаеше само едно: докато може да излезе от вратата в елегантна поста, все още се бори.
И може би, някой ден, съседките ще разберат, че не всички подредени жени са поддържани. Някои се поддържат само с куража си.
Докато тази идея не се сбъдне, Димитрина реши да носи перуката, роклите и токчетата като невидима корона: не на кралица, а на оцелялa.
