Една жена обичаше един мъж. Усещаше нещо силно към него. Харесваше й се този мъж. Беше й много привлекателен. Мислеше, че това е любов.
И много се тъжеше. Човекът не отвръщаше на чувствата й, въпреки че тя се стараеше да привлече вниманието му: говореше с кокетлив и специален глас, пращаше обещаващи погледи, търсеше поводи за разговор, разкопчаваше горната копче на блузата… Правеше всичко „както трябва“. А пък полза — никаква.
Нещо повече — този мъж започна да обръща внимание на друга колежка. Обикновена, закръглена лелка, даже по-възрастна от него. Разговаряше с нея по цял ден, носеше й кафе от автомата, гледаше я с топъл поглед… А после започна да я придружава до вкъщи. Да я вози с колата си. А лелката дори не можеше да кара.
Е, как така? Вярно ли беше, че влюбената жена беше очевидно по-привлекателна и по-млада? Но не му хареса. Не предизвика отговорни чувства.
Всичко беше доста просто. Тази влюблена дама нищо не знаеше, нито пък искаше да знае, за човека, който я привличаше. Не, знаеше, че е свободен, неженен. И знаеше, че заплатата му е добра, даже много. И знаеше, че костюмите му са скъпи. И колата му — скъпа. И това беше всичко. Нищо друго не я интересуваше.
Интересуваше я самият мъж. Красив, притегателен, искаше се да падне в прегръдките му! Да изгради връзка. Да се омъжи за него.
И за какво ли си говорят с тази непривлекателна жена? Пишат си, обаждат се, седят в колата и не тръгват — само си говорят. Това не е любов. Това са приказки.
Любовта именно са приказките. И пълното разбиране на другия човек. Разговори, при които разбираш наполовина думата какво иска да каже този, който ти е скъп и близък. Когато се смееш на шега, още преди да я дочуеш до края — разбрал си я! Когато говорите на един език и не можете да се наговорите. И когато човекът ти е интересен. Цял. Винаги. От първия му вик до последния му дъх.
Когато ти пука дали е ял. Как е баща му, помогна ли лечението? Как е гърбът? А помниш ли филма за Синдбад Мореплавателя, онази стара версия, където пластелиновата чудовищница гонеше смелия моряк — помниш ли? Сложи топло яке, днес ще студи. А да играеше ли пионерка в лагера, спомняш ли си?
И на Момфре има един цитат — помниш ли? Виж, листата на дърветата пожълтяха като стари писма и снимки. А на мен ми цъфна теменужка. От години не беше цъфтяла, ето, виж — оживя, цъфти… А ти в училище беше бил зеленчукар, спомням си. И кактусът ти цъфна, толкова се зарадва.
Дай да пипна челото, няма ли температура? Нещо ми се струва, че си тръпнал. Трябва да носиш шапка. Вятър е.
И ще те прегърна. Защото за тебе живея и дишам. И ти си мой. А аз — твоя.
Всичко това за друг е безсмислен поток от думи. Дрънкане. Детско лопатене. Не. Това е езикът на любовта, разбираем само за обичащите. Разбиране. Дълбок интерес към личността и живота на другия.
Влюбената жена интересуваше само себе си. И чувството си, което наричаше „любов“. Това беше апетит. Жажда за притежание на желаното. Жажда да придобие онова, което ще задоволи глада й. Да стане мое.
Но твое никога няма да стане онова, което не разбираш и не можеш да разбереш. Музиката, която не разбираш, няма да стане твоя. Стиховете, които не умееш да проумееш, няма да станат твои. И другият човек няма да стане твой, ако не го разбираш. И не искаш да го разбереш. Ти си погълнат изцяло от апетита. От желанието да притежаваш другия…
И никакви хитрини няма да помогнат да предизвикаш любов. Само отговорещ апетит можеш да събудиш у също толкова егоистичен човек. А после хората се разделят — какво да правят заедно? Това е напълно непознат човек. Нищо не ни свързва.
Можеш да обичаш лебеда. Да се любуваш на него, да го гледаш, да го храниш, да го пазиш от студа и хищниците. Можеш да обичаш лебеда и да го приготвиш много вкусно. Да направиш патьов като Хенрих Осми. Да го изядеш. И да усетиш ситост и леко разочарование. А къде е сега лебедът?
Така е и с любовта. Някои хора не разбират нито другите, нито самата природа на любовта. И продължават да разкопчават горното копче, да говорят с примамлив глас, да хвърлят призивни погледи. Понякога успяват да уловят лебеда. Но в това няма смисъл, нито щастие. Само временна ситост.
А да им обясниш какво е любов — много е трудно. Те не разбират…
Автор: Анна Кирьянова.
