Двадесет години болка и разочарование: как семейството на бившия ми съпруг превърна живота ми в ад
Когато за последен път затворих вратата на пловдивския си дом, мислех, че започвам нова, по-щастлива глава от живота си. Не просто напусках страната, а летях до Виена — да стана съпруга. Не просто съпруга, а съпруга на уважаван мъж — българин, разведен, интелигентен, зрял, който остави предишното си семейство заради мен. Сватбата в църквата “Св. Александър Невски”, под куполите на София, изглеждаше като начало на приказка. Завистта на приятелките, възхищението на познатите, коктейлите и приемите, снимките в списанията — всичко това изглеждаше като подарък от съдбата, за което всяка жена мечтае. Но не можех и да си представя, че всичко това е лъскавата обвивка, под която криеше години на болка, предателства и самота.
Симеон беше с четвърт век по-възрастен от мен. Нямаше да имаме деца — аз бях под четиридесет, а той вече имаше здравословни проблеми. Неговите възрастни дъщери, мои връстници, Деси и Катя, от самото начало ме приеха с презрение и студенина. В моите очи те бяха нагли, разглезени, с протегнати ръце. Идваха в нашия дом и си тръгваха с картини, сервизи, статуетки. И нито веднъж не поискаха разрешение. Симеон мълчеше. Мълчаливо позволяваше да ни ограбват – неговата нова съпруга и дом. Живееше с мен, но продължаваше да плаща издръжка на бившата си съпруга. Да, всичко това беше записано в брачния договор. Докато скромно живеехме под наем, неговата бивша жена се радваше на семейния имот и месечните преводи от неговата пенсия. Аз му готвех супи, седях до него, когато не можеше да стане от леглото, а парите си отиваха към миналото.
Когато се разболя, всичко завърши. Нямаше ни морски брегове, ни пътувания — само хапчета, системи и унижения. А след смъртта му? Дъщерите му нахлуха в дома ни и взеха всичко, което сметнаха за “семейно”. Разбиха шкафа, отнесоха кресло, дори чайника. Мълчах. Нямах сили да се боря. Единственото, което ми остана, беше еврейската фамилия и едно малко жилище в Люлин, в София, отдадено под наем. Само тези пари ми позволяват да оцелея, защото във Виена съм просто една от нуждаещите се, живееща в общински апартамент. Местните социални служби постоянно проверяват дали не лъжа, дали не заработвам тайно някъде. Живея като под лупа, сред чужди лица, в студ и чужд език.
А когато пътувам до София, до малкия си апартамент, съседите ме гледат като “виенчанка”, със лека завист. Никой не знае, че идвам не да почивам, а да дишам. Тук, в моя ъгъл, се чувствам жива. Тук никой не ме упреква, не ме ограбва, не следи всяка моя стъпка. Тук е моето спокойствие. И каквито и да са обажданията на приятелките ми, завиждащи на моето “австрийско щастие”, аз знам как изглежда Виена наистина — не градът на любовта, а градът на самотата.
Нямам деца. Нямам роднини. Само приятелки, които идват на гости — да преспят и да се възползват от “европейския” покрив. После изчезват. Остават скайп, разговори по домашния телефон и празнотата. Живея на ръба — между две страни, два живота, два свята. Понякога ми се иска да оставя всичко и да се върна завинаги. Но къде? При кого? Всичко вече е преживяно, загубено, предадено. Останало е само едно — търпение.
Може би съдбата все пак ще се смилостиви. Може би поне на стари години ще живея така, както съм мечтала. Дотогава — просто се държа. Стиснала зъби. Като Гаврош. Във Виена.
