— Величка, пак си донесла тия парцали от шивашкия цех? — озърна се майка й, като я посрещна на прага.
— Не са парцали, мамо. Това е кадифе. Щяха да го изхвърлят…
— И да го изхвърлят! Колко пъти да ти повтарям — шивачеството не е работа, а закачка! По-добре вземи допълнителна смяна. Може да спестим за пералня.
Величка мълчеше. Съблече якето и влезе в стаята. Майка й продължаваше да мърмори в кухнята, а сестрите й близначки — Яна и Мила — се хиляха в телефоните си.
— Пак се занимава с тия дрехи! — извика Мила.
— Величка-модел! — добави Яна и се изкикоти.
Величка седна до прозореца, извади от чантата си тънко синьо кадифе и златист тюл. Прекара пръсти по тъканта — беше мека като вода. Тя вече виждаше роклята: струяща се, с открити рамене и асиметрична пола. Истинска. Вълшебна.
На деня Величка работеше във фабрика за мебели. Официално — като сглобявачка. Неофиално — като “местната странничка”: винаги с иглички в джобовете, моливи зад ухото и в работна премяна, украсена с самоделна брошка.
— Велич, пак си сама направила брошката? — попита я един ден Радка, старши майстор.
— Да. От пластмасова тапа и мъниста.
— Златни ръце имаш. Жалко, че никой не ги цени.
— Нищо. Аз си знам какво искам.
Величка работеше бързо. След смяната отиваше при приятелката си Стоянка, която работеше във фотоателието в мола.
— Величке, точно навреме! Светлината е готова.
— И роклята е готова.
На Величка беше онази със синя кадифена пола. Полата се струяше, раменете бяха открити, а на кръста — ръчно изшит колан. В нея Величка не беше просто красива — тя сякаш идваше от друг свят.
Стоянка снимаше, шепнеше: “Ти си като фея!” После качи снимките в блога си.
— Какъв хештег да сложа?
— #фабричнапринцеса, — позлуждаваше се Величка. — Все пак шия в цеха.
След няколко дни Стоянка изтича във фабриката.
— Величке! Няма да повярваш! Дизайнер от София ми писа! Видя роклята ти и иска да се свърже с теб!
— Сериозно?!
— Виж! — Стоянка показа екрана. — Казва се Борис Димитров. Има шоурум и работи с известни хора. Казва, че стилът ти е свеж, иска контакт.
На Величка й се завъртя главата. Сърцето й чукаше. Шега ли беше? Но не. Съобщението беше истинско.
— Ти къде си умряла? — майка й стоеше на прага, когато Величка разказа за предложението. — В София? Ще те излъжат и ще се върнеш с куфар дългове!
— Мамо, това е истински шанс. Имам талант, искам да опитам.
— Имаш задължения! Не си сама! Кой ще ни помага? Ти си най-голямата!
— На 27 съм, мамо. Имам право да живея живота си.
Сестрите й се изсмъркаха, баща й мълчеше. После проВеличка прозвуча прозореца, където слънцето огряше новите ѝ платна, и усети как вятърът на възможностите вече носише името ѝ далеч извън малкия роден град.
