Дъщеря ми Мария спря да ми говори преди цяла година. Остави дома ни в Пловдив, за да заживее с един мъж, за когото сърцето ми все не ми даваше да го приема познавах го прекалено добре. Непостоянен, променлив като мартенския вятър, винаги имаше оправдания, за да не се хване на работа, а когато спорехме по темата, усмивката му изчезваше на мига. Тя пък ми повтаряше, че не я разбирам, че един ден ще видя колко щастлива може да бъде до него. Това беше последният ни истински разговор преди да си тръгне с разплакано обещание, че животът ѝ ще е различен. Той бързо ме изтри от контактите ѝ, скри всичко не можах дори да ѝ кажа последно чао.
Минаваха месеците, а единствено благодарение на съседката баба Цвета разбирах новини за Мария. Виждах по снимки във Facebook двамата се смеят, гушнати на терасата, пише под тях: Най-сетне вкъщи. Честно казано, думите ѝ ме пробождаха, но мълчах сърцето ми се надяваше тази приказка да свърши добре, макар умът ми да крещи обратното. С времето обаче снимките и усмивките изчезнаха. Не я виждах гримирана, не я виждах по кафенета или градинки. Един ден засичам публикация, в която разпродава дрехите и мебелите си тогава разбрах, че нещо е преобърнато.
Само преди две седмици телефонът ми най-после звънна. Изписа се Мария, а аз онемях, сякаш сама съм забравила как се говори. Вдигнах несигурно, готова пак да чуя, че ѝ се меся в живота. Вместо това чувам дърпани ридания. Мария плачеше. Мамо, той ме изгони Нямам къде да отида. Тези думи ме пронизаха все едно къщата се стресна заедно с мен.
Попитах защо цяла година се криеше. Срам ме беше да призная, че си била права, промълви, Връзката не е това, което си мислех Не искам да съм сама на Коледа, прошепна през сълзи. В този момент си спомних последните ни Коледи как украсявахме масата, как песните огласяха кухнята, как слагаме шепа сушени плодове в содената питка. Мечтите ѝ за семеен уют бяха рухнали.
Вечерта се прибра с една намачкана, празна чанта и празен поглед. Не се втурнах веднага да я гушна не защото не исках, а защото усещах, че сама трябва да поиска прегръдка. И тя дойде сгуши се в мен, а аз чак сега усетих какво е да чакаш една среща цяла година. Мамо, прости ми и пак Не искам да съм сама на Коледа. Топлината на това прошепване сякаш размрази студенината между нас.
Седнахме, направих ѝ топла вечеря, а тя най-сетне започна да разказва думи, трупани месеци наред, излизаха като пара от тенджера. Разкри ми как той контролирал телефона ѝ, как я карал да се чувства нищо, как я заплашвал, че никой друг няма да я обича. Казваше ми: Пиша ти, че съм щастлива, а съм празна Страх ме беше да се върна, за да не се изложа. Призна си, че всяко обаждане щеше да й коства гордостта.
Тогава ѝ казах, че не е провал да се върнеш у дома провал е, ако останеш на дъното от инат. И тя плака, като че ли пак е малко момиче.
Днес Мария е тук за първи път от месеци заспа спокойно в леглото си. Не знам утре накъде ще я отведе пътят дали ще се върне при него, или ще има силата да избере нова посока. Но знам със сигурност тази Коледа няма да бъде сама.
Защото… какво още би могла да направи една българска майка?
