**Стар куфар**
Весела избухна на прага, затръшна капака с такава сила, че кучетата в двора залаяха. Отново се скара с баба си. Все същото: „Поливи градинката“, „Помогни с компота“, „Не си цял ден на телефона“. Сякаш на осемнадесетгодишно момиче няма какво друго да прави през лятото!
„Весела! Връщай се веднага!“ — извика й Людмила Георгиева. Но внучката вече вървеше по прашния селски път, без да се обръща. Нямаше къде да отива, но да се прибере вкъщи й се искаше още по-малко.
Стигна до езерото, седна на брега и гледаше как слънцето бавно слиза зад горичката. Глухата обида я гнетеше отвътре — за родителите, които заминаха на работа в Испания и я оставиха сама, за баба й, която вместо да я пусне в града, я докара в този забравен край. Весела вече беше приета в университета, предстоеше й нов живот — а тя сега се занимаваше с буркани в мазето.
На следващата сутрин баба й почука на вратата:
„Весела, помогни ми, а? Трябва да снесем стъклените буркани в мазето. Сама не мога да слизам по тези стъпала.“
С неохота Весела стана, изми се и тръгна. Бурканите бяха тежки, а стълбите — стари. Носеше ги по няколко. На последното слизане в ъгъла на мазето забеляза препотънал от времето стар куфар.
„Бабо! Какъв е този куфар в ъгъла?“
„Нямам представа… Сигурно дядо ти го е оставил. Откакто го няма, не съм стъпвала в мазето.“
Любопитството завладе Весела. Без да слуша бабините възражения, извади куфара на светло. Тъканта беше изтъркана, ключалката — ръждясала.
„Остави тази мръсотия“ — промърмори Людмила Георгиева. „Кой знае какво има в него.“
Но Весела вече ровише в стари ризи, снимки и някакви бележки. На дъното лежеше спретнат плик. На него пишеше: „За Здравка. Прости и разбери.“ Почеркът беше познат — дядов.
„Мога ли?“ — попита внучката, погледнайки баба си.
Та кимна. Весела започна да чете. Писмото беше трогателно. В него дядо Борис молеше за прошка от някаква Здравка. Говореше колко много я е обичал и как съсипа всичко с подозрителността си. Датата беше — 1971. Бабата пребледня.
„Това беше… година след нашата сватба“ — прошепна тя.
„Може би не си струва да раздирваме“ — тихо каза Весела.
„Не. Сега трябва да знам. Къде е онова място, за което писа: „където съм разрушил нейните мечти“?“
Късно вечерта баба й помоли внучката да намери билети за град близо до Благоевград.
„Просто го направи. Трябва да видя онази улица.“
На следващия ден се возеха заедно във влака. Пътят беше дълъг, през цялото време баба й говореше. За младостта си, как е срещнала Борис, как се омъжила от любов. И въпреки това, някъде дълбоко в нея винаги е живяла сянката на съмнение, че той не е бил напълно искрен с нея.
Слязоха и взеха такси до адреса от писмото. Къщата беше дървена, подредена. Докато стояха пред портата, отзад се чу глас:
„За мен ли сте? От пенсионния?“
Обърнаха се. Пред тях стоеше жена на около осемдесет, жилава, с ясни очи.
„Здравейте. Извинете, познавате ли Здравка Стоянова?“ — попита Людмила Георгиева.
„Дъщеря ми“ — усмихна се бабата. „Само че отдавна живее във Варна.“
„А Борис Димитров познавате ли? Аз съм неговата вдовица…“
Жената ги покани в къщата. Представи се като баба Таня. Разказа, че Борис някога е служил тук. Здравка, дъщеря й, е работила в болницата като медицинска сестра. Били са влюбени, подготвяли са сватба, но някой разсеял лъжа, че Здравка му изневерява. Борис повярвал — и се отказал. Здравка не могла да прости, но продължавала да го обича. След две години се подготвяла да се омъжи. Месец преди сватбата пристигнало писмо от Борис. Но майка й, баба Таня, го отворила, прочела — и го върнала.
„Исках да започне нов живот. И, знаеш ли, не съжалявам. Тя е щастлива. Всичко й върви добре. А и ти, Людмила, си изживяла достоен живот. Значи, всичко е било така, както трябва.“
Весела и баба й излязоха в тишина. По бузите на баба й течеха сълзи.
„Ами ако беше простила…?“ — прошепна тя в хотела.
„Бабо, историята не се пише с „ако““ — нежно отговори Весела. „Ти беше негова жена. Той те обичаше. И ти го.“
Людмила Георгиева кимна, прегърна внучката си и за първи път отдавна се усмихна.
