— Мамо, и ти пък си искала да станеш художничка?
Рада седеше на кухненската маса, стискайки тънка четка. Върху акварела под пръстите ѝ се раждаше една несигурна, но трогателна клонка люляк — лилавите петна трепереха, сякаш се боеха да се разлеят.
— Исках — усмихна се Весела, стоеща до печката. — Но бях на девет и реших, че ще стана лекар, за да спасявам хора.
— И после промени мнението си?
Весела посегна към чайника, укривайки поглед. Винаги я е страх от такива разговори. Зад тях се криеха твърде много — стари мечти, неизпълнени надежди, избори, направени не от сърце, а от ум.
— Да. Животът така се получи.
Която Весела осинови Рада, беше на тридесет и три. До тогава беше преживяла много: диагнозата безплодие, развода, оставил празнота в душата ѝ, и безкрайните съвети на познати — „приеми се“, „опитай пак“, „вземи дете“. Тя не искаше да взема. Не от егоизъм, а от страх: ще стигне ли любовта ѝ? Но един ден в сиропиталището видя Рада — мършаво момиченце с плетенки, което седеше в ъгъла и рисуваше цветя с молив. Рада вдигна очи и в тях имаше толкова взросла тъга, че Весела почувства удар в гърдите. След година Рада я нарече мама.
Сега Рада беше на десет. Учеше в обикновено училище, където Весела преподаваше литература. Колегите и родителите я уважаваха — „онази учителка, която осинови момиче от сиропиталището“. Но Весела не търсеше похвала. Единственото ѝ желание беше да даде на Рада живот, в който никой да не ѝ напомня за миналото.
— Весела Стефанова, ако искате Рада да постъпи в нашето училище, ще трябва да попълните анкета. И копия от документи. Включително ражденско свидетелство. — Жената в елитната гимназия я гледаше строго, но без злоба. Очилата ѝ блестяха под лампата.
— Разбира се — кивна Весела, задържайки тревогата. — Ще ги подготвим.
Подготвила ги беше отдавна. Новото име на Рада — нейното — беше вписано в документите без и намек за осиновяване. Не че беше тайна, но Весела не искаше миналото на Рада да предизвиква въпроси или съжаление. Знаеше колко могат да са жестоки децата, как една дума може да рани по-дълбоко, отколкото изглежда.
Вечерта пекоха ябълков пай. Рада бешеше ябълките с концентрацията на художник: тънки ленти кора падаха в купата, а захарта сипваше внимателно, сякаш страхуваше да не наруши някакъв невидим ред.
— Мамо, в новото училище има ли рисуване?
— Има. Много добро. И театър. И басейн.
— А ако не ме приемат?
Весела погледна дъщеря си. Рада не вдигна очи, но пръстите ѝ замряха над купата.
— Ще те приемат, Радко. Направихме всичко за това.
Обаждането дойде в съботна сутрин. Весела излезе във двор, за да отговори — в апартамента звънът беше твърде силен. Гласът в телефона беше женски, приглушен, сякаш пробиващ се през години.
— Вие ли сте Весела? Аз… аз съм майката на Рада.
Светът за секунда се сви. Весела се хвана за парапета. Забеляза всичко: прашинката на палтото, пукнатината в асфалта, собственото си дишане, което се затегна.
— Какво искате?
— Нищо… просто исках да знам как е. Мога ли… да я видя?
— Тя не ви помни. — Весела говореше по-остро, отколкото чувстваше. — И има нов живот. Моля, не го разрушавайте.
— Разбирам. Извинете.
Затваряне.
Весела се върна в апартамента, но не забеляза веднага, че Рада стоеше до стълбите. Момичето мълчеше, но очите му бяха будни, като на котенце, чуло непознат звук.
— Кой беше?
— Сгрешили номер — излъга Весела, усещайки как лъжата засяда в гърлото. — Хайде, закуската е готова.
След няколко дни Весела беше повикана в училище. Рада беше се била със съученик — нещо съвсем необичайно за нея. Весела седеше в учителската срещу класната, докато Рада чакаше в коридора.
— Удари момчето — каза учителката, приравнявайки очилата. — Казва, че я обиди.
— Как? — Весела стисна чантата си.
— Рада ще разкаже сама. Ама, Весела Стефанова, вие разбирате… децата понякога повтарят чутото от родителите.
Рада седеше на стол в коридора, гледайки в пода. Когато Весела се приближи, момичето вдигна глава и прошепна:
— Каза, че нямам истинско семейство. Че не съм от неговото ниво. И че… ти не си моя майка.
— Кой му го е казал?!
— Не знам. Но знаеше.
През нощта Весела не спа. Лежеше в мрака, гледайки тавана, и за пръв път усети, че лъжата ѝ е като тънка пукнатина в стъкло. Почти не се вижда, но един силен вятър ще я разколебае. Спомня си как Рада я нарече „ма— Добре, мамо — усмихна се Рада, оставяйки четката и поглеждайки към кухнята, — но помни, дори ако пирогът не се получи, пак ще е наш.
