Къщата, в която повече не сме желани: когато майката превърна дома в бойно поле
Работех в кабинета си, когато телефонът звънна. На екрана – жена ми. Учудих се – тя рядко ми се обаждаше по средата на деня.
– Здравей, Гергана. Има ли нещо? Малко съм зает, – отвърнах, поглеждайки откъм монитора.
– Стана нещо, – гласът ѝ беше плачещ, треперещ, – Изхвърлиха ни. Нямаме къде да живеем!
– Какво?! – извиках, изправяйки се, – С къщата стана ли нещо? Пожар? Обир?
– С къщата всичко е наред… просто ни забраниха да живеем в нея, – прошепна Гергана.
– Как така забраниха? Кой може да ни забрани да живеем в нашата къща?!
– Кой ли… твоята майка! – извика тя, а в гласа ѝ се усещаше болка, обида и отчаяние.
Преди много години ние с Гергана се преместихме в София с децата. Голямата беше на седем, малката – на пет. Започнахме с наем, работехме без почивка. После късметът ни усмихна – бащата на Гергана неочаквано получи наследство – къща от далек роднина.
– Живейте, – каза тогава старецът, – аз съм пенсионер, данъците не ме притискат, имота е на мое име, но няма да ви безпокоя.
Направихме ремонт, купихме мебели. Живеехме. Вече смятахме къщата за своя – макар и официално да не беше наша. Само Гергана винаги изпитваше безпокойство.
– Вложихме всичко тук, а документите не са на нас, – казваше тя.
– Не се притеснявай. Мая е при родителите, ние сме тук. Кой ще ни изгони? Не сме чужди.
Но стана по-лошо – изгониха ни. И не чужди, а свои.
Всичко започна с юбилея на баща ми. Дойдохме, празнувахме. На следващия ден свекърва ми каза:
– Решихме: Борис, наш внук, ще живее при вас. Записва се в университет, в общежитието е тясно. У вас е просторно. Освен това, – допълни, – къщата пак е наше име, ние решаваме кой да живее там.
Гергана едва не остана без дъх. Но аз само кимнах:
– Няма проблем. Място има.
Тя искаше да викне, но се сдържа. Не беше моментът. Но нещо в нея се счупи.
Борис се настани – като господар. Ядеше на дивана, мрънкаше, не си правеше легло. Разваляше всичко, до което се допираше. После дойдоха и родителите ми. Да видят „внука“. И тогава започна.
– Борис остави мръсните обувки! – упрекваше свекърва. – Защо якето не е изпрано?! А баниците къде са?!
Командваше като генерал. Готвеше, переше, чистеше. После – право в очите на Гергана:
– Не разбирам как синът ми може да живее с такава като теб! По-добре си върви. Оставете къщата.
– Къде да отида? Дъщерите имат свои семейства, наемите са скъпи…
– Това не е мой проблем. Събирай си нещата.
Когато Гергана отказа, свекърва каза:
– Ще обясня на Методи. Той ще подпише молба за развод.
Гергана мълчаливо събираше вещи и плачеше.
Аз разбрах и веднага напуснах всичко.
– Майко, какво става?! Изгонили сте жена ми?!
– Тя е излишна. Освен това – пие!
– Какво?!
– Чух звън на бутилки в торбата. Криеш нещо? Няма да толерирам такива под моя покрив. Къщата е на мое име – аз решавам.
– Майко, Борис изнесе боклука!
– Не го защитавай! Ако тя се покаже пак тук – не се жали.
– Тогава и аз ще си тръгна с нея.
– Още по-добре. Борис има приятелка, ще има къде да живее.
Стиснах юмруци и мълчах.
– Добре. Два дни.
– Гергана, не плачи. Ще изнесем всичко – Пламен ще помогне, имаме гараж. Всичко ще е наред. Ще си купим жилище. Може да не е като мечтаното, но ще е наше.
След три дни свекърва дойде с Мира – с торби, като за фронт. Риба, месо, буркани, чували с зеленчуци…
– Те… изнесоха се?! – възкликна изненадана Мира.
– Празно… Няма печка… Хладилник… Мебели…
– На терасата ще ги сложим.
– Навън вали! Мамо, дори няма на къде да спим!
Кина Иванова набра номера на сина ми – аз не отговорих. Внуците също не вдигнаха телефона.
– Кина, баба ти е… – каза тя на една от внучките, но от телефона се чу:
– Не ни обаждайте повече!
В къщата остана само един мръсен диван. И леген в банята – символ на края.
След половин година Гергана готвеше вечеря в новия ни дом. Телефонът звънна. Непознат номер.
– Методи, аз съм… Майка ти… Не се обаждаш… Съжалявам. Върни се. Живейте тук.
– Вече живеем. В своя къща.
– Своя? Защо ви трябва друга? Има нашата!
– Вашата е ваша. Нашата е наша.
– А внучките? Изоставиха ме!
– Не им трябва нищо. Имаме всичко. За тази къща забрави. В нея няма да се върнем.
Натиснах „затваряне“. Тази глава от живота ми беше приключила. И няма да се отвори отново.
Урокът? Семейството не се измерва с имоти, а с уважение. Когато пари и власт засенчват сърцата, даже кръвта става чужда.
