Беше горещ летен следобед. Вървях към вкъщи след тренировка, когато забелязах възрастен дядо, паднал на асфалта до блоковете ни в София. Беше толкова немощен, че не можеше да се изправи. Минаващите хора го подминаваха бързо, гледаха го с подозрение, мислейки си, че е подпийнал старец. Той само пъшнеше нещо неразбираемо и протягаше треперещи ръце към всеки, който минаваше наоколо.
Още от малка майка ме беше учила да помагам на нуждаещи се, без значение кой са, затова се приближих. Искате ли помощ? попитах, а той отговори единствено с глухо мърморене и протегна ръце към мен. Докато се колебаех какво да направя, една жена се приближи и ме смъмри на висок глас: Момиче, махай се от него! Не виждаш ли, че е пиян? Ще хванеш някоя зараза, виж го колко е мръсен! Погледнах внимателно ръцете му бяха целите окървавени, а до него на земята лежеше разкъсан найлонов плик с парчета от бирени бутилки.
Страхът ме заля. Попитах какво се е случило, но той само се опитваше да събере още стъкла в плика. Ясно стана, че затова ръцете му са в кръв. Извадих мокри кърпички и започнах внимателно да му забърсвам раните, защото нямах сърце да го докосна в това състояние и да се окървавя цялата.
Когато пооправих ръцете му, най-сетне го изправих на крака. Попитах къде живее, но и този път нямаше разбираем отговор. Съвсем леко ми показа с ръка посоката и аз го поведох, без друго да кажа. Стигнахме до един стар панелен блок и той с жест ми посочи домофона. Показа ми с пръсти две числа. Стана ми ясно, че е номерът на апартамента му. Набрах номера и оттам прозвуча притеснен женски глас. Старецът отново измърмори нещо.
След броени секунди към нас изтича жена, придружена от мъж. Двамата се нахвърлиха тревожно върху дядото, оглеждайки го дали е добре. Мъжът ми благодари разтреперан, вдигна баща си от земята и го отнесе вътре в апартамента. Жената не спираше да ми задава въпроса как могат да ми се отблагодарят. Отказах някак стеснително и се обърнах да си тръгвам, когато жената ме помоли да почакам за миг. Изтича в блока и след минута се върна, държейки огромна кошница с малини.
Наши са, домашни, похвали се тя с искрена гордост. Опитах да откажа, но тя настояваше: Вземи, дете, вземи. Полудяхме от притеснение, като се прибрахме от вилата и го нямаше у дома. Това му е болката Хванаха го германците в плен на фронта, а той, за да не проговори, беше високопоставен, сам си нарани езика. Без санитарни условия, докато избяга, инфекцията тръгнала, половината език му ампутираха. Говори трудно от тогава, само мърмори. В блока ни по вечерите хлапетата се събират да пият бира, хвърлят празните бутилки навсякъде. Вече десетки пъти съм писала жалби до общината и полицията, но нищо… Децата се порязват на стъклата и ръце, и крака кървавят. След като нашата Соня, малката ни, поряза крак, баща й започна да събира стъклата. Ама възрастен е вече, краката не го държат. Ключовете крием, уговаряме го, ама не можем го спря. Веднъж цяла смяна докато се прибера, беше лежал пет часа на земята, никой не му помогнал. Ние вече щяхме да тръгваме да го търсим, когато вие дойдохте. Благодаря, дете!
Вцепенена от разказа й, приех кошницата. Само се поклоних ниско, защото не можех да намеря думи. По пътя към вкъщи не издържах и се разплаках.
Не разбирам защо в България е така… Защо първо мислим лошото един за друг? Моля ви, ако видите някой паднал на улицата, не го наричайте веднага пияница и не го подминавайте. Приближете, помогнете, каквото можете! Особено към младите се обръщам не забравяйте, че преди всичко сме хора, а не безчувствени животни!
