От този ден, когато Радост се омъжи, минаха вече доста години. И с всяка изминала година между нас се появяваше все повече празнота. Сякаш тя просто ни изтри от живота си. Обаждаше се все по-рядко, идваше още по-рядко. А при срещите очите й бяха студени и далечни.
В онази петък дълго се колебах да я звънна. С Гошко си планирахме скромно да отпразнуваме годишнината – тридесет години заедно. Искахме просто да се съберем като семейство, да направим скара, да седнем за една маса. Искахме топлина, родни гласове, дори само за няколко часа…
— Ало, — най-накрая отговори Радост, задъхана.
— Радо, майка ти е. Пак във фитнеса ли си? Удобно ли ти е да говориш?
— Не, мамо, колата на Пламен мия.
— А защо ти?
— А кой, мамо? На автомивката е скъпо. Не съм от кристал.
— Добре, миличка… Исках да ви кажа – елате с Пламен в неделя у нас. На мене и тати е годишнина. Да посидим, да поговорим…
— А защо сега решихте да празнувате? — предизвикателно се усмихна тя. — Сиво в косата, дявол в реброто?
— Тридесет години, Радо. Как да не отпразнуваме?
— Съжалявам, мамо. Няма да мога. Поканени сме на сватба – приятелят на Славчо се жени. Сватбата е една, а вашите годишнини ще има още.
Стиснах телефона, опитвайки се да не покажа как в гърдите ми кипи обида.
— Жалко… А ние толкова се надявахме…
— И ние, мамо. Но как да откажем на хората? Не се сърди, после ще ви поздравим.
— Добре, — прошепнах, — ще звънна на брат ти.
Детелин също не можа. Имаше свои планове. Когато затворих телефона, сълзите потекоха сами. Като дете, на което не му дали бонбон. Като майка, която забравиха.
— Росица, какво става? — Гошко влезе в кухнята и ме видя как тихо плача.
— Нищо, Гошо… Просто децата няма да дойдат. А аз, глупавата, си мислех – да се съберем всички…
— Спри се. Нашият е денят. Ние сме заедно – и това е достатъчно.
През нощта не можех да заспя. Обидите ме душеха. Цялата вътрешност ми крещеше: „Защо? Защо не съм им нужна? Нима не сме направили достатъчно? Изучихме ги, дадохме им жилища, помагахме, колкото можахме… А сега – чужденци…“
— Роси, — прошепна Гошко, — те имат свой живот. А ти имаш мен. И аз съм тук.
— А на мен ми е празно, Гошо… — успях само да кажа. — Ти си на цял ден на работа, а аз сама…
На следващия ден той се прибра рано, по-рано от обикновено. Усмихваше се.
— Какво стана?
Извади отзад огромен букет.
— За теб е. А утре тръгваме за езерото. За седмица. Само ти и аз.
Къщичката беше като от приказка: дървена, с изглед към езерото, цветя навсякъде, птичи песни. Сутринта се събудих от аромат – цялата постелка беше покрита с листенца. По ъглите висяха балони, а на огледалото се извисяваше надпис: „Честита годишнина, любима!“
Едва сдържах сълзите от щастие. А когато погледнах през прозореца – видях Гошко с кошница в ръце. Дойде, отвори я – и оттам се чу тихо „мяу“. Малко рижа топченце, пухкаво и забавно, ме гледаше.
— Е, приемаш ли нов член на семейството? — усмихна се той като хлапе.
— Гошо… Това е най-хубавият празник в живота ми…
Прекарахме седмицата като в медения месец. Седем дни, но спомените стигнаха за цял живот. А когато се върнахме – телефонитe не спираха да звънят.
— Мамо! Къде изчезнахте?! Обаждахме се, търсихме ви! Телефонът не работи!
— Спокойно, дъще. С тати си почивахме. Имаме право да поживеем малко за себе си, нали?
— Разбира се… Просто не се обаждаш, не се безпокоиш…
— Сега е твой ред да се притесняваш. А за нас решихме, че ще живеем за себе си.
— За себе си? Мамо, сериозно ли?
— С тати сме в меден месец. И сега нямаме време за вас.
Мина година. Аз и Гошко живеем по нов начин. Той напусна работата, станахме по-икономични, но по-щастливи. Децата станаха по-внимателни, обаждат се, идват. А ние се гледаме – и благодарим на съдбата, че не ни позволи да бъдем забравени. Че си спомнихме: в този живот най-важното сме НИЕ.
