Цената на гордостта: как двадесет години мълчание се разтвориха в една прегръдка
Цветана работеше в пощата още от времето, когато марките се залепяха с език, а писмата миришеха на парфюми. Хората се променяха, технологиите напредваха, но тя оставаше вярна на сортировъчните кутии и навиците си. Тя знаеше как изглежда писмото с новина за смърт, а какво — покана за кръщенета. Но онова писмо, което попадна в ръцете ѝ в един мрачен ноемврийски ден, я срина от крака.
Сив пликов. Без обратен адрес. Почеркът — болково познат, сякаш изрязан от паметта ѝ. Същият, който Цветана не бе виждала… двайсет години.
Седна направо на ръба на масата и с треперещи пръсти раздра плика. Вътре — един лист. И само едно изречение:
„Мамо, ако още ме помниш — отивам за мъж. Утре. Ела, ако можеш. Гергана.“
Краката ѝ се подкосиха. Сърцето ѝ забия като в младостта. Гергана… Дъщеря ѝ. Онази, която бе излезнала от вкъщи, хлопвайки вратата, преди двайсет години.
Тогава, отдавна, всичко беше просто и ужасно едновременно. Гергана каза, че ще се омъжва за Борис. А Цветана не можа да го приеме. Не такъв. Без работа, без перспективи. Мечтател. Артист. Не семьянин.
— Ако направиш тази крачка, можеш да забравиш пътя към моя дом — каза тя на дъщеря си.
— Тогава сбогом, мамо — отвърна тихо Гергана.
Оттогава не говореха. Не си писаха. Цветана знаеше, че на Гергана се роди син. Знаеше, че се преместиха в друг град. Но нито веднъж не отиде. Не я поздрави. Не прости. И не поиска прошка.
А сега — писмо. Без упреци. Без обвинения. Просто покана. Като шанс.
Цялата нощ Цветана не спа. Седяше на ръба на леглото и спореше сама със себе си. Какво ще й кажа? Как ще й погледна в очите? Ами ако ме изгони? В крайна сметка, тя си тръгна…
Но зората донесе друго усещане — умора от собствената гордост. И ужасна тъга. Цветана стана, извади най-хубавия си палто, завърза шал като в младостта си, и тръгна.
Когато се приближи до Народната читалища, пред входа стоеше момиче в бяла рокля. Гледаше в далечината, сякаш очакваше чудо. И когато видя Цветана — лицето й засия.
— Мамо?
Цветана не можеше да промълви и дума. Само кимна. И в следващия миг бе прегърната — наистина, силно, топло. Така, както прегръщат само тези, по които си липсвал цял живот.
— Прости ми, Гергано — прошепна тя. — Твърде дълго чаках за това.
— И аз, мамо — отвърна дъщеря ѝ. — Но важното е, че ти дойде.
Понякога, за да започнеш отначало, не са нужни силни думи. Достатъчен е един крачка. Едно писмо. И любовта, която през цялото това време чакаше в мълчание.
