1950
Зимата 1950та в планинското селце Копривщица беше пронизана от ледено студ, което пронизваше костите. В една тъмна къща с глинени стени и мокър аромат на влажност, едва на седемнадесет години, момиче на име Радка, дихаше тежко, държейки се за чаршафите, докато контракциите й разклащаха тялото. Само с раждачката, стара жена с ръце, къпени в грубина и сърце, изправено пред многобройни трагедии, беше тя.
Когато накрая острата крик на новородено разцепи мълчанието, Радка усети как душата й се връща в плътта.
Е момиче красиво изрече раждачката, увивайки новороденото в кърпа и поставяйки го на гърдите на Радка.
Радка го прегърна несгодно, докато тялото й трепо трепери и е зачервено от кръв, но в очите й се запали майчинска нежност. Погледна детето с убеждението, че нищо и никой няма да я отдели от него.
Илюзията продължи само миг.
Вратата се отвори със сух удар и в нея влезе майка й, госпожа Елена, като вихър. Облечена в тъмен плащ макар никой да не бил починал и с лице, изписано от неодобрение.
Дай ми го! заповя, отхвърляйки бебето от ръцете на дочеря си.
Не, мамо! Остави го! викна Радка, опитвайки се да се изправи с последните си сили.
Млъкни! я прегърна със студен глас, като замръзнала утрин. Родено е с онова мръсно заболяване. Няма да оцени. Не си струва.
Радка плачеше и молеше без понятие. Майка й обвърза бебето по-силно, излезе от стаята и задряпа вратата със съкрушителен тласък, който отекна като плевел в сърцето на Радка.
Тази нощ тя остана с празни ръце, викайки име, което никога не успя да произнесе.
Годините преминаха. В селото всички вярваха, че дъщерята й е умряла при раждане както майка й пожела. Радка, принудена да мълчи, се научи да живее с фалшива усмивка, докато сърцето й гньореше отвътре.
Тя напусна къщата, когато стана двадесет и пет, без да погледне назад. Не можеше да прости. Не можеше да забрави. Но и не можеше да излекува.
Листата паднаха като сухи клонки. Радка се превърна в учителка в начално училище, живееше сама, без съпругата и без потомци. Въпреки това усещаше, че част от нея остава заровена в онова мрачна стая.
Докато една пролетна следобед не се върна в Копривщица. Майка й беше починала и, със нея, последните окови на тази неоткрита нишка.
Тя се разходи из централната площадка, същата където като дете играеше. Ароматът на прясно изпечен хляб се смесваше с уханието на увяхнали цветя. Седеше почти на една пейка, когато чу детски смях чист, кристален, като шепот от миналото.
Обърна се.
Тогава го видя.
Момиче, около девет години, играеше с кърпа кукла. Имаше ръсени плитки, износено цветно роклячо, поправено по краищата и очи, бадемовидни, блестящи с чудна нежност, светлина, която разтър в дъното на Радка.
Сърцето й удари като чук.
Тя се приближи бавно, краката ѝ трепереха.
Здравей, малка Как се казваш? попита със счупен глас.
Момичето я погледна без страх, с любопитство.
Казвам се Светла отвърна с усмивка.
Радка почувства как времето спря. Светла. Това беше името, което бе искала да даде на дъщерята си, името, което бе погълнала години наред.
Коленете й се предадоха.
Тогава стъпка на възрастна жена с лице, изкожено от работа в хлебарницата и ръце, украсени с брадави тестени следи се приближи към детето и го грабна за рамо.
Познаваш ли я? попита Радка, предпазливо.
Аз я видях и ми се стори позната испухна тя.
Жената погледна надолу, неудобно.
Живее с мен от бебе. Дамата ми я предаде, казвайки, че майка й не я иска, че трябва да я скрие. Никога не знам истината
Радка усети как душата й изтича през устата.
Това не е истина! Аз я обичах! Ми я отнели! изкрещя, без да може да се спре.
Хлебарката се отдръпна една стъпка, изумена.
Момичето, обаче, стоеше в мълчание и направи крачка към нея.
Ти си ли майка ми? попита, без театър, с простотата на детските въпроси.
Радка пада на колене, потънала в сълзи.
Да, мила аз съм твоя майка. Прости ми, че не търсих преди. Прости ми, че не те намерих.
Момичето я прегърна без думи. Тялото й беше топло, истинско, мое.
Този ден разбрахата, че животът понякога дава втори шанс. Не важеха скандалите, погледите на селяните или изгубените години. Намерих отново дъщеря си.
И този път никой повече няма да ми я отнесе.
Урокът, който записа в този дневник: истинската любов и смелостта да се изправиш пред миналото са по-силни от всяко страхуване и отхвърляне.
