Бащините обувки — и момчето, което се опитва да ги обуе
В тихо утро в малка къща в покрайнините на Пловдив цареше обичайната тишина, която толкова обичаше Тодор. Лек светлинен лъч се просмукваше през пердето, от кухнята се донесява ароматът на пресносвареното кафе, и най-посе му се падна рядката минута, в която да почете книга. Но днес спокойствието беше нарушено от странни звуци — непохватно шаркане, плисък и приглушено детско “по дяволите”, сякаш някой беше подслушал тази дума от възрастните.
Тодор погледна в коридора и замръзна. Там беше внукът му, Борислав.
Малкият, с рошава коса и по пижама с рисунки на космонавти, сериозно се опитваше да върви по коридора… в старите кожени обувки, които самотно стоеха до вратата. Обувките, които Борислав наричаше “татковци”. Макар че таткото, Иван, вече дълго време не беше до тях — тръгнал беше на дълга командировка за шест месеца, оставяйки семейството да го чака.
— Борислав, какво правиш? — попита Тодор тихо, страхувайки се да не разгони този крехък момент.
Момчето не се обърна, концентрирано гледаше към краката си.
— Искам да опитам да бъда голям — отговори той, като направи предпазлива крачка. Едната обувка се плъзна, Борислав недоволно изпъшка, наведе се и я оправи.
Тодор седна на пейката до стената, чувствайки как сърцето му се свива от нежност. Знаеше — сега не трябва да се намесва. Понякога децата трябва да имат възможност да изпробват нещо чуждо, за да разберат себе си.
— Мислиш ли, че на големите е лесно? — попита той след мълчание, стараейки се да не наруши внуковата концентрация.
Борислав кимна, без да откъсне поглед от обувките.
— Ами, ти и тате знаете всичко. И никой не ви казва какво да правите.
Тодор неволно се усмихна, но в тази усмивка имаше горчивина. Спомни си как сам, като дете, беше обул бащините боти — тежки, огромни, с изтъркана кожа. Тогава му се струваше, че щом ги обуе, ще стане веднага по-силен, по-висок, почти неуязвим. Но след няколко крачки разбра колко е неудобно — пръстите му се люлееха, петата се плъзгаше, всяка стъпка беше борба.
— А знаеш ли — започна Тодор, — с тези обувки баща ти отиде на първата си работа. Стари са, но той ги пазеше. Казваше, че с тях започна животът му като възрастен.
Борислав замръзна, гледайки обувките. Очите му, толкова сериозни за седемгодишно момче, блестяха от любопитство и нещо още — сякаш се опитваше да улови в тези изтъркани кожени „гиганти“ следите от бащината съдба.
— Все едно искам да ги обуя — упорито каза той. — За да започна и аз.
— Само за малко — кротко отвърна Тодор. — И после се върни в синджирите си. Ще имаш време да пораснеш.
Борислав кимна и, клатейки се, направи още няколко крачки. Лицето му беше напрегнато, всяка стъпка — като малък подвиг. В движенията му личеше решителност, сякаш не вървеше по коридора, а по невидим мост към бъдещето.
Тодор гледаше внука си и в гърдите му се разливаше топло, дълбоко чувство. Да си възрастен не беше свързано с обувките, със строгия костюм или с това да знаеш отговорите на всичко. Ставаше дума за това да ставаш сутрин, дори когато всичко в теб крещи да останеш в леглото. ДТова беше началото на дългия път, който всеки трябва да извърви, за да разбере, че истинската зрялост идва не с размера на обувките, а с тези малки, неуклюди стъпки, които ни отвеждат напред.
