А тази стъкленица за какво е, Цветелина?
Малката не дигна глава дори за миг.
За да купя торта на бай Иван той никога не е имал такава.
Рече го с такава топла, кристална честност, че гърлото на майка ѝ се сви преди още да разбере думите.
На масата лежеше дребен куп стотинки, подредени на купчинки като бисери по софийски паваж. Цветелина ги слагаше с едва сдържано нетърпение, все едно откриваше реликви.
Парите имаха малко значение.
Болеше я душата от широтата на онова малко детско сърце, което понятие си нямаше за цени, но знаеше какво е обич и благодарност.
Бай Иван предстоеше да има рожден ден след няколко дни.
Старец с разпукани от труда ръце, мълчалив, загорял от слънцето, свикнал само да дава.
Той никога нищо не търсеше.
Но веднъж, без да мисли, ей така, беше рекъл:
На мен никога не са ми подарявали торта, само за мен
Думи пръснати просто във въздуха, които възрастните бързо забравят.
Но за Цветелина, те се превърнаха в крила.
Оттогава:
събираше всеки лев, вместо да ги харчи за айран и закуски;
отказа гевреци пред училище;
продаде две рисунки на лястовици на съседката;
всяка вечер прибавяше още стотинка в бурканчето, което звънтеше като камбанка за надежда.
Дойде денят рожденият ден на бай Иван.
На масата в старата кухня торта от малка сладкарница в Пловдив, криво срязана, с една мяткаща се червена свещ.
Едно дете, което едва стоеше на стол от вълнение.
И един дядо, пред когото времето се размекна и някакси спря.
Сълзите му не бяха заради сладостта.
Нито заради големината.
Нито заради парите похарчени десет лева и десет стотинки.
Той плака, защото за пръв път в живота си
някой бе мислил за него,
с грижа, толкова проста на думи,
но безкрайна отвътре като българско поле на разсъмване.
Понякога най-големият дар
се побира в най-нищожно бурканче за компоти.
И понякога истинската обич идва точно от тези,
които имат най-малко
но сърцето им прелива.
