Мен ме няма
Пак ли си купила тая глупост? Георги тръсна торбата на масата, така че нещо вътре дрънна. Казах ти: никакъв Велуре! Скъпо и излишно.
Нина Стефанова стоеше до прозореца и гледаше към двора. Там съседското момиченце, сигурно на седем години, гонеше гълъбите, които хвръкнаха на облак, разпиляха се насам-натам и после пак се събраха на асфалта, все едно нищо не е станало. Нина ги наблюдаваше и си мислеше, че не помни кога за последно е купила нещо за себе си просто така. Просто защото й се приискало.
Това е крем за ръце, Гоше. Триста и осемдесет лева.
Триста и осемдесет са триста и осемдесет. Да не си забравила как се смята?
Тя не отговори. Обърна се, взе торбата, извади малка кутийка със златиста капачка и я сложи на перваза до мушкатото. Мушкатото не цъфтеше отдавна. Нина все се канеше да види защо, ама все не й оставаше време.
Нина, с тебе говоря!
Чувам те, Гоше.
Излезе в кухнята, отвори хладилника, запиля се из мисли за вечеря. Отзад му се чуваха тежките му равни стъпки, после хлопването на вратата към кабинета. Издиша.
Беше на петдесет и осем. Живееше в Пловдив, в тристаен апартамент на булевард Освобождение, омъжена за Георги Павлов Лазаров вече двадесет и девет години. Имаха голям син Антон, който беше в София и звънеше всяка неделя понякога и това пропускаше. Имаха вила край Перущица, кола, която караше само Георги, и работа в градската библиотека, където Нина беше старша библиотекарка вече осемнайсет години.
Живот си тече. Никой не ти го взема.
Извади пилешко филе, остави го на дъската, хвана ножа. Долу момиченцето вече си беше тръгнало, гълъбите кой накъдето види. Дворът стоеше празен, сив, из асфалта вече никнеше миналогодишна трева.
Нина осъзна, че стои с нож в ръка и не реже. Просто стои.
Остави ножа, отиде до прозореца, отвори крема. Ароматът кротък и леко цветен. Намаза малко на ръката си, разтри. Кожата глътна всичко мигом, остана усещане сякаш някой любезно е хванал ръката ти.
Затвори капачката, отиде и наряза пилето.
Тая нощ беше съвсем обикновена. Георги яде мълчаливо, гледа новините, легна. Нина още седи дълго в кухнята с изстинал чай, прелиства старо списание за градини, без да чете изобщо. Просто седи.
На сутринта на работа завари Людмила Красимирова заплакана зад стелажа с вестници.
Люси, какво има?
Людмила беше три години по-възрастна от Нина, работеше в библиотеката най-дълго и знаеше абсолютно всяка книга къде е. Нина не я беше виждала да плаче никога.
Нищо, нищо махна с кърпичка Люси. Лично, извинявай.
Ако искаш кажи.
Няма какво да кажа… посмърка тя, скри пак кърпичката. Дъщеря ми се обади вчера. Каза: Мамо, остаряла си. Буквално така. Остаряла.
Какво значи според нея?
Отряза ме. Давам й съвети как да говори с мъжа си, човешки. А тя: Вашите съвети от миналия век, мамо. Сега хората са други. Грижливо нагласи купчина списания Люси. Може и да е права.
Не е права каза Нина.
Откъде знаеш?
Нина не намери какво да каже. Стояха късо заедно и в тихата зала миришеше на хартия и старо дърво. После всяка тръгна по свои задължения.
На обед Нина излезе навън. Април се оказа хладен, но слънчев; Нина стигна до близкия парк, седна на пейка, затвори очи. През клепачите проблясваше оранжево. Мислеше за Людмила, за думата остаряла, за себе си.
Нина Стефанова Лазарова, по баща Михайлова, родена във Велико Търново през 1966 г. Завършва педагогическия във Варна, специалност български език и литература. Омъжва се на двадесет и девет късно за тогавашните стандарти. Георги беше инженер, сериозен човек, изглеждаше надежден. След година се роди Антон. Нина излезе по майчинство, после почна на половин щат, после взе майка си при тях, докато тя не си отиде, и пак се върна на работа. Животът си се подрежда без излишества, без фойерверки.
В тая подредба нещо се беше изгубило. Нещо без име. Знаеше, че го е имало. И че го няма отдавна.
Отвори очи. Срещу нея цъфтеше сливово дръвче, нацъфтяло в нереално нежни бели цветчета. Нина се загледа и си даде сметка, че не е рисувала сигурно от трийсет години. В университета рисуваше ей така, за удоволствие, с пастели. После забрави, стана й неудобно, после няма време и така.
Извади телефона и набра сина си. Антон вдигна на третото позвъняване, по гласа му личеше, че е зает.
Мамо, здравей. Добре ли си?
Добре. Просто така…
Ох, сега съм почти на среща, ще ти звънна после, може ли?
Разбира се. Звънни.
Той, разбира се, не се обади. И това беше обичайно.
Нина се върна в библиотеката, издържа до шест. На тръгване взе хляб от кварталната фурна и вървеше към дома. Пътеката я знаеше наизуст вече осемнайсет години, всяка плочка, всеки завой.
Георги беше вкъщи по-рано. Четеше нещо на компютъра. Тя се преоблече, влезе в кухнята.
Ще вечеряш ли?
После.
Сложи вода, намери супа в хладилника. Докато се затопляше, очите й пак почнаха да попиват кутийката с крем на перваза. Малка и красива. Нина реши, че, честно казано, Георги е прав триста и осемдесет лева, за какво? Но после се сети за хубавия аромат.
Остави кутийката да си стои.
Минаха две седмици. Животът си минаваше. И тогава се появи Светлана.
Нина я забеляза веднага около четиридесет и пет, с къса прическа, черешово палто. Подходи към гишето и каза, че иска да е записана и да намери книги по психология, а ако има и нещо за рисуване с акварел.
С акварел? повтори Нина.
Да. Малко рисувах в детството, реших да опитам пак.
Даде й читателската карта, насочи я към рафтовете. Светлана се придвижваше с увереност, вадеше книги, разглеждаше, връщаше. Нина я наблюдаваше с крайчеца на окото: имаше нещо в тая жена някаква цялостност, спокойно усещане, че е в мир със себе си и й стига това.
След половин час дойде при Нина с две книги:
Вие четете ли ги тия неща?
Посочи рафт с психология.
Понякога.
Отдавна ли сте тук?
Осемнайсет години.
Светлана я огледа внимателно не преценяващо, а искрено, като човек, който слуша.
Това е много каза тя.
Така е.
Харесва ли ви?
Нина млъкна за миг. Въпросът беше прост, а отговорът не беше.
Харесва ми каза. Обичам книгите. Обичам хората. Мястото си е познато.
Познато повтори Светлана, сякаш си пробваше думата на вкус.
Взе книгите и си тръгна.
На следващата седмица пак дойде, върна едната книга и поиска нещо друго за акварел. Нина намери албум с репродукции, даде го. Светлана взе, после внезапно попита:
Искате ли да опитате?
Какво?
Да рисувате. Ходя на мастърклас по акварел всяка събота, малка група сме и е спокойно. Ела.
Нина беше на ръба да каже не. Отвори уста. И вместо това рече:
Къде е?
Светлана надраска адрес на листче. Арт-пространство Бяла светлина, улица Марица, събота, единайсет сутринта.
Вечерта Нина обърка джобовете с листчето слага го тук, после на перваза до крема. Георги не пита за листчето, както не пита за нищо извън парите и домакинството.
В петък вечерта каза за вечеря:
Утре сутринта отивам на курс. По рисуване.
Георги вдигна поглед:
Къде?
На Марица. Една нова позната. От библиотеката.
И колко ще платиш?
Не съм питала.
Ясно. Ходи, ако нямаш какво да правиш друго.
Нина го гледа. Още на първата година й каза тези думи: Ако нямаш работа и ги слуша вече двайсет и девет. Все ти, пак ти, за какво ти е, колко струва, нямаш ли си работа.
Добре каза тя.
Сутринта стана рано. Изми се, облече сив пуловер и тъмносини панталони. Видя се в огледалото и си даде сметка кога за последно се е гледала внимателно. Обикновено само преминава, не се задържа. Сега се спря лицето й не беше младо, но не беше и лошо. Сиви, живи очи; косата с побеляло, но още гъста. Заглади я с ръка, пробва да я подреди по друг начин. Отвори крема, намаза ръцете, малко и по врата.
Излезе в девет, за да не бърза.
Бяла светлина беше на втория етаж на стар градски дом отвън обикновено, отвътре обновено: бели стени, дървен под, големи прозорци. Нина се изкачи по стълбата и отвори вратата.
Светлана вече беше там. И още четири жени на всякаква възраст и един мъж, малко коремест, на около петдесет, с риза на карета. Всички зад дълга маса пред всеки стъклена чаша с вода и бял лист.
Нина! помаха Светлана.
Нина седна до нея. Водещата млада жена на име Зоя обясни, че днес ще рисуват клонка люляк. Нина хвана четката, ръката ѝ леко потрепери не от притеснение, а от липса на навик.
Не се старайте да стане красиво обади се Зоя. Мислете за водата и цветовете. Само това.
Нина дръпна първата четка. Лилавото се разля върху мокрия лист и се смеси със синьото. Още веднъж. Гледа как боите вървят накъдето си искат различно от плана й, но… интересно. Светлана се мръщеше съсредоточено, мъжът с ризата рисуваше с мъничка четка и мърмореше под носа си.
След час погледна рисунката си. Не беше клонка люляк. Беше нещо размазано, лилаво-синьо, на петна. Но сякаш с нещо живо вътре. Нещо свое.
Много е хубаво! обади се отсрещната жена Галина.
Не мисля отвърна Нина.
Ами аз мисля. Има си настроение.
Нина пак се вгледа. Може и да има.
След мастъркласа Светлана покани Нина на кафе на съседната улица. Седнаха до прозореца. Светлана попита:
Хареса ли ти?
Да. Неочаквано.
Знаех си Светлана държеше чашата с две ръце. В очите ти има нещо виждаш нещо, което не смееш да погледнеш прямо.
Нина замълча. После:
Отдавна ли си в Пловдив?
Три години. Дойдох от Варна след развода.
Ясно…
Не е страшно, Нина каза Светлана простичко. Трудно в началото. После по-леко. После даже интересно.
Интересно?
Да живея сама. Оказа се, не съм знаела доста за себе си. Усмихна се топло. Ти омъжена ли си?
Двайсет и девет години.
Добре ли ти е?
Нина разбъркваше кафето, което не трябваше да се бърка вече.
Различно е.
Светлана кимна и не разпитваше повече. Това хареса на Нина.
Нина се прибра към един и половина. Георги гледаше футбол, не я попита как е минало. Тя яде сама, после извади акварела с размития люляков клон и го сложи до мушкатото.
Мушкато като че ли се беше оживило, от едното клонче откри малка червена пъпка досега не я беше забелязала.
Всяка следваща събота ходеше на мастъркласа. Светлана беше там. След часове пиеха кафе, говореха, разхождаха се. Разказваха си за библиотеката, книгите, работа, Варна, за дъщерята на Светлана, която учеше английски при баща си.
Само ли ти е тук? попита веднъж Нина.
Случва се. Но вече е друго самота. Не е като преди.
Какво значи друго?
Светлана поседи, скръсти ръце.
Преди бях до човек, а пак сама. Това е най-тежката самота. Сега съм сама, но не самотна. Разбираш ли разликата?
Нина кимна. Вътрешно, не на глас нещо се размрази, като лед по Марица напролет.
В май кметството обяви конкурс за културна инициатива на квартала. Директорката Мария Василева събра колегите.
Някой има ли идеи?
Всички млъкнаха, и Нина но нещо вече я човъркаше.
Да направим литературна вечер каза Люси. Четем, обсъждаме…
Всяка година е така. Но нещо друго?
За жени! каза Нина.
Всички се спогледаха.
Какво за жени? попита Мария.
Да им разкажем историите не литературните, а истинските. Каним жени от квартала на различни възрасти да споделят. Без патос. Покрай това, ако могат нека покажат нещо направено с ръце картини, плетива, глинени фигурки…
В залата стана тихо.
Различно отбеляза Мария Василева.
Затова е живо!
Кой ще го организира?
Аз! изпусна се Нина и сама се изуми.
Добре тогава, опитай.
Напусна съвещанието, веднага звънна на Светлана. Тя се засмя:
Браво! Ти?
Ами да, не знам защо. Само се изпусна.
Най-доброто решение често е изпуснатото. Ще ти помагам!
Събраха Галина пенсионирана учителка, която правеше фигурки от глина; Наталия Иванова пенсионерка-географ и поетеса; Зоя от мастъркласа; четири-пет още участнички.
Нина нарисува афиша, закачи навсякъде, пусна обява във вестника. В уречения ден залата се напълни над тридесет души, почти все жени, на всякакви възрасти.
Нина започна вечерта. Каза няколко думи тук сме, за да се чуем една друга, това е най-важното. После даде думата на Галина. Галина разказа за пенсионирането, вакуума у дома, как случайно видяла работа с глина. Открих, че си имам ръце! разсмя залата непринудено.
Светлана разказа за Варна, развода и новото начало: Страхувах се не от новото, а от познатото. Нина запомни тези думи.
Наталия Иванова прочете два стиха гласът ѝ трепереше, после се оправи. След стиховете една жена от трети ред започна да аплодира, всички я последваха.
След вечерта с Люси разбъркаха столове и чаши с чай.
Много ти се получи, Нина. Наистина.
Неочаквано.
Неочаквано само за теб. Винаги си била добра с хората, просто сама си спираше.
Погледна я и й стана и хубаво, и малко болно. Осемнайсет години чак сега?
Георги вече спеше. Тя влезе тихо в кухнята, пи вода. На перваза крем, мушкато, рисунка. Мушкатото разцъфнало четири грозда червени цветове.
Намаза крем бавно, гледа мушкатото и си припомни думите на Светлана: Страхувах се не от новото, а от познатото.
Сутринта Георги я пита:
Как мина вечерта?
Добре. Много хора имаше.
А поне яде ли нещо там?
Чаят беше хубав.
Чаят не е ядене каза той и пак се забучи в телефона си.
Тя излезе на балкона с кафето. Рано е, дворът пуст, мирише на тополи. Мисли си: Георги се е интересувал дали е яла може би това е неговият начин да показва грижа. Двайсет и девет години приема формата за съдържание. Време е да погледне отвъд нея.
През юли звънна Антон. Не в неделя, а сряда необичайно.
Мамо, здрасти, как си?
Добре, Тони. Нещо станало ли е?
Не, просто така. Светлана ми писа.
Нина спря до хладилника.
Коя Светлана?
Твоята позната. Намери ме във Facebook, писа, че си водила готино събитие, че си се справила супер. Аз не знаех.
Ти и не попита.
Мълчание.
Мамо, прости. Разкажи ми.
И Нина разказа: за мастъркласа, Галинините глинени птици, Наталия със стиховете, пълната зала. Антон слуша. После:
Супер си, мамо. Сигурен съм.
Благодаря.
Отдавна ли го правиш това?
Не. За първи път.
Трябваше по-отрано.
Трябваше
След като затвори, стоя дълго на прозореца.
През август Антон дойде за четири дни приличаше на баща си външно, ала имаше нейната човечност. Донесе кашкавал и орехи, седеше и я слушаше истински.
Една сутрин, след като Георги излезе на вилата, Антон каза:
Мамо, променила си се.
В какъв смисъл?
Странно звучи, обаче… като че си станала повече. Засмя се. И ти харесва ли?
Тя обви чашата си с ръце.
Да. Само че малко ме е страх.
Защо?
Като видиш по-ясно себе си, виждаш по-ясно и другите. Не винаги е удобно…
Антон кимна.
Тате вижда ли това?
Вижда най-вече, ако манджата е студена каза тя и почувства, че е казала нещо нечестно. Извинявай.
Не, честно е. Говори ли с него?
За какво?
За онова, което ти трябва.
Нина пак се загледа навън. Август, леко пожълтяла трева.
Не съм много добра в това.
Пробвай.
Антон замина, а тя се замисли за пробвай. Двайсет и девет години изговаря неща но никога най-главното. Главното си замълчава навик, безопасност… Георги умееше да гледа така, че разговор да не започне изобщо.
През септември директорката съобщи, че от кметството искат вечери като нейната, вече в целия градски район. И Нина да е отговорна, с по-висока заплата.
Съгласна съм каза Нина.
Станала сте друг човек това лято, Нина. Не се обиждай, казвам за добро.
Не се обиждам.
По-добра сте. По-жива.
Нина мина през залата рафтове, маси, големия прозорец, където септемврийското слънце се разливаше. Осемнайсет години и чак сега го усеща свое, лично.
Есента вкъщи се промени неусетно. Георги се учуди, че тя все по-често се прибира късно, по съботите излиза от сутринта, че все се вижда с… някакви чужди жени.
Коя е тая Светлана?
Приятелка.
Кога успя да си намериш приятелка?
От февруари. Срещнах я в библиотеката.
Всяка седмица ли сте заедно?
Почти.
Гледаше я този път по-иначе. Не раздразнено, не пренебрежително, а объркано.
Не ти забранявам, просто не съм свикнал.
С кое?
Че имаш свое.
Тя седна отсреща. За първи път от много години го гледа не през познатата защитна мъгла. Като човек, когото май не познава.
Гоше, радваш ли се, че правя нещо свое? Извън къщата и работата?
Мълчи.
Може би Да.
Може би?
Казвам ти непривично е. Преди беше до мен, сега все някъде.
Не съм никъде. Тук съм.
Тук ама друга.
Нина гледаше широка, вече прегърбена с възрастта мъжка гръб. Шестдесет и едно. И той е остарял, докато не забелязва.
Гоше, кога за последно разговаряхме? Не за ядене, не за колата. Разговаряхме просто.
Обърна се.
Ами… говорим си.
За какво?
Не отговори.
Ето де каза Нина тихо.
Ноември донесе студ, настъпи голямата вечер в библиотеката. Нина готви три седмици, събра осем участнички, организира изложба с местен художник, Светлана беше плътно до нея. Разхождаха се край река Марица, когато позволяваше времето.
Един ден на Марица тя прошепна:
Не знам как изобщо съм живяла досега.
Живяла си вдигна рамене Светлана.
Да, ама сякаш някъде дълбоко в мен, навътре, никога не съм излизала наяве. Заяждам се с това.
Не е защо, а как се е случило. Инак става когато стане.
Ама имам петдесет и осем.
И?
Много са.
Я, Нина. Сериозно? Познавам жени, които на трийсет и пет се затварят като музейни експонати. Вие на петдесет и осем започвате. Според мен това е идеалното време.
Седяха на Марица. Следващата сутрин написа сценарий сама, свои думи не шаблонни.
Вечерта мина пред повече от седемдесет души. Четеше своя текст спокойно, ръцете й почти не трепереха. Говореше, че във всяка жена има нещо, което често чака да го видят, че възрастта понякога не затваря врати, а отваря нови там, където не сме съзирали.
След вечерта при нея дойде най-възрастната жена в залата баба Евдокия, 83.
Детенце, това сякаш за мен разказваше?
За всички нас.
Не, не, аз го почувствах. Извезвах едно време, спрях, мислех, че е глупост. А сега ами, може и пак да започна. На осемдесет и три, смешно, а?
Съвсем не е смешно.
Истина?
Истина.
Евдокия тръгна бавно с дъщеря си, но не си отиде просто така си тръгна с нещо.
Декември дойде кротко. Сама водеше вече литературно ателие в библиотеката идваха по шест-седем човека, спореха, четяха, караха я да не смогва.
У дома беше напрегнато не караници, не тишина, а просто напрежение. Георги беше необичайно мълчалив. Тя усещаше, че мисли нещо, но не казва. Вече не го чакаше да почне първи.
С една неделна вечер влезе при него, затвори вратата и каза:
Гоше, трябва да говоря с теб.
Говори.
Не така. Седна до него на стола. Истински.
Той остави книгата.
Какво има?
Нищо не е станало. Просто искам да ти кажа нещо, което никога не съм казвала. Аз отдавна живея като човек, когото почти го няма. Правя всичко готвя, работя, за вилата, всичко. Но вътре в себе си почти ме няма. Това си е мое, ама е и наше. Защото така си съществуваме.
Георги гледаше в масата.
Искаш развод?
Не знам. Но искам да опитаме да говорим. По истински. Да ме виждаш. Не супата, не ризата мен.
Дълга тишина. Сняг навън.
Не умея, Нина каза бавно. Не са ме учили.
Знам. Не те обвинявам. Но искам да пробвам. Искам и ти да искаш.
Не отговори. Гледа снега. Погледна я с онова объркано, живо изражение.
Много си се променила тая година.
Да.
Не те разбирам понякога.
Знам.
Но не искам да си тръгваш. Не оттук, а изобщо.
Шестдесет и един, прегърбен, объркан. Но жив.
Тогава да пробваме. Не обещавам, че ще е лесно. Но да опитаме.
Януари дойде със сняг и светлина. Нина ходеше в библиотеката, водеше ателието, рисуваше вече сериозно. Половината картини при Светлана, друга половина по стените у дома. Мушкатото най-накрая беше пресадила в по-голяма саксия.
Светлана се появяваше по-рядко, работа имаше голяма, но все звънваше.
Мислиш ли пак да правиш събитие напролет? пита веднъж тя.
Мисля. Вече не само вечер, а цял фестивал няколко дни.
Това е сериозна работа.
Знам. Но ми харесва да имам големи задачи.
Светлана се засмя.
Смешно, а? Преди година можеше ли да повярваш?
Може ли
С Георги все още не беше лесно. Говореха по-често, това беше ново. Понякога ставаше, понякога не. Не го буташе вече, оставяше го.
Във февруари, съвсем обикновена вечер, той рече:
Миналата седмица бях на доктор. Профилактично.
Нещо сериозно?
Само леко кръвно. Предписаха ми хапчета.
Добре, че отиде.
Не питаш защо не съм казал по-рано?
Защо не каза?
Не исках да те тревожа. Привичка.
Навик ти е да не ме тревожиш?
Да. Ти винаги си заета.
Нина го гледаше. В думите имаше нещо ново, важно.
Гоше, искам да знам, когато не си добре. Искам. Схващаш ли?
Схващам. Ще ти казвам.
И аз ще ти казвам.
Помълчаха. Във февруари навън духаше сняг, вътре беше топло и миришеше на манджичка. На перваза крем и нова рисунка: клонка ябълков цвят.
Хубава рисунка рече Георги. Ти ли?
Аз.
Умееш.
Уча се.
Края на февруари Люси звънна късно.
Нина, извинявай, че е късно. Дъщеря ми дойде. Помирихме се! Каза, че е била неправа за онова остаряла.
Радваш ли се?
Много. Нина, да те питам мога ли и аз да опитам акварела при вас? Събота в единайсет
Естествено. В събота.
Притеснявам се, че няма да се получи.
Никому не се получава първия път. Това е идеята.
Люси дойде. Взе четката неловко, Зоя я поправи, първия мазок твърде тъмен, втория много воден. Люси се оклюма.
Нина, това ми е като каша.
Виждам. Харесва ми.
Не е клонка, а клякса!
Първия път винаги е така.
Ама не ти е неудобно да ме утешаваш така?
От сърце ти го казвам. Другия път ще е съвсем различно.
Люси се вгледа и се засмя.
Добре. Следващия път.
Март донесе първите топли дни. Нина подаде документи за пролетния фестивал, одобриха я. Антон писа, че ще дойде през април.
Една вечер, след като Георги си легна, Нина сяда в кухнята с тетрадката си. Навън капе покрив, снегът се топи. На перваза тучно мушкато и три червени цвята, един пъп почти готов да цъфне.
Поглежда кутийката от крема отдавна празна, но още стои там. Купила си е пак същия Велуре, триста и осемдесет лева. Георги нищо не е казал.
Отваря нова страница и пише с едър почерк: Какво знам сега, което не знаех преди година. Гледа заглавието, мисли. После затваря тетрадката. Това не е за писане. То вече е вътре.
Телефонът звъни. Късно е, почти единайсет. Светлана.
Добре ли си? пита веднага Нина.
Ами… даже много. Нина, ще ти кажа нещо. Получих предложение да работя във Варна. Мястото е хубаво, парите също. Дъщеря ми е там. Мисля
Нина помълча секунда.
Искаш да тръгнеш?
Не знам още затова и звъня. Кажи нещо.
Какво да кажа?
Каквото мислиш.
Гледа прозореца. Април е, тъмен и мокър, пълен с живот.
Мисля, че ти си знаеш отговора. Просто още не си го казала на глас.
Пауза.
Сигурно, да.
И какво те плаши?
Че тук остава всичко кръжока, ти, Галина с птиците, Наталия със стиховете.
Ние няма да изчезнем.
Пловдив е далеч от Варна, Нина.
Само че помниш ли ти какво ми каза на Марица през ноември?
Какво?
Иначе започва, когато започне.
Светлана се засмя тихо.
Мъдра съм била.
Мъдра си и още.
Нина, нещо искам да те попитам. Само честно.
Питай.
Щастлива ли си?
Нина погледна към мушкатото, крема, рисунките по стената и незаписаната тетрадка.
Станах себе си каза тя. Може би това е по-важно.
Това ли е отговорът?
Мисля, да.
Светлана помълча.
Тогава се радвам за теб.
И аз за теб.
Нина…
Да?
Какво ще правиш, ако замина?
Нина видя празната страница в тетрадката.
Ще продължа каза тя.
