Денят, в който загубих съпруга си, не беше просто денят на раздялата – беше денят, в който изгубих и онази образ на нашия брак, в която вярвах… Всичко се случи прекалено внезапно. Той тръгна рано сутринта, за да мине през няколко български села — работата му като селски ветеринар беше изпълнена с грижа за добитъка, ваксини, спешни случаи и безброй пътувания с калните ботуши и микробуса. Привикнала бях към кратките “Довиждания”, но този ден беше различен. По обяд ми писа от едно отдалечено село сред дъжд и обеща, че ще се върне навреме за нашата семейна вечеря, а аз му напомних да шофира внимателно по мокрите, тесни български пътища. После — нищо. Само мълчание до следобеда. Първо беше слух, после обаждане от роднина, после новината за катастрофата по пътя към селото, за микробуса, подхлъзнал се в канавката, за смъртта му. Без да осъзнавам как съм стигнала до болницата, седях замръзнала, слушайки лекаря, докато свекърите ми плачеха, а децата ми питаха “Къде е татко?” Но точно в този ден, докато все още съобщавахме на близките, се появиха постове в социалните мрежи. Първата беше от непозната жена, снимка от българско село, сълзлив текст за „любовта на живота ѝ“. После втора публикация — друга жена, други снимки, същата болка, други обещания. После трета. Три различни жени — всичките публично оплакваха „техния човек“. Тогава започнах да подреждам парчетата: внезапните командировки, дългите отсъствия, далечните села, срочните извинения… Истината като нож ме разсече. Погребвах съпруга си и едновременно научавах, че е водил двоен, може би троен живот. Бдението беше изтезание — приела съболезнованията на съседи, роднини, колеги, а в очите на някои жени и в шепота зад гърба ми прозираше друга истина. След погребението – празнота. Тих дом, дрехи, кални ботуши, инструментите в гаража. А заедно със скръбта – тежестта на предателството. Не можех да плача истински, без да си спомням онези публикации. Месеци по-късно започнах терапия. Психологът ми каза, че трябва да разделя в съзнанието си неговите роли — като неверен съпруг, като баща на децата ми, като човека, когото обичах. Спасението дойде бавно — с подкрепата на родителите ми, с мълчание и търпение. Научих се да говоря пред децата, без омраза, да подреждам спомените, да пускам гнева си. Днес — пет години по-късно — децата ми пораснаха, върнах се към работата и започнах отново да откривам света — сама, с кафе, без чувство за вина. Преди три месеца започнах да се виждам с мъж. Не бързаме, опознаваме се. Той знае, че съм вдовица, но не всички подробности. Понякога разказвам историята си на глас — не за жалост, а за свобода. Не съм забравила, но вече не живея заключена в миналото. И дори денят, в който съпругът ми си отиде, да срина живота ми, научих се да го изграждам наново — малко по малко, парче по парче, макар и никога да не бъде същото.

Įdomybės

Author Film FeedReading 6 min

Денят, в който изгубих съпруга си не беше просто денят, в който го загубих. Беше денят, в който светът ми се пропука на криви линии, сякаш спомените ми се топяха по калдъръми, мокри от дъжд. Всичко беше задушаващо бързо, като болка, която се провира между времето и реалността.

Той си тръгна и се разтвори в утрото полето беше още покрито с мъгла, а автобусът му беше пълен със стари инструменти, ваксини и мляко в буркани. Казваше ми Довиждане, Марина, но думите му бяха едва чувствени, все едно вятърът ги носи към друго време. Работеше като ветеринар по договори пътуваше от Мъглиж до Чирпан, през малки села, където порти скърцат и кучета лаят зад ограда. Бях свикнала да го виждам с кални ботуши, уморени очи, да разпъва чадър над глава, докато тръгва към поредната чужда животинка.

На обяд получих съобщение каза, че е в Търничене, че небето се е отворило и дъждът удря с ритъм, който размесва часовете. Трябваше да мине и през Града, после уж щеше да се прибере по-рано, да се хапнем заедно. Аз му написах да внимава, защото пътищата се превръщат в реки, а вечерите в неизвестност.

После остър разрив на реалността. Вдън следобеда, между кривите сенки и мълчанията, на телефона ми се появи чуждо обаждане някой попита дали всичко е наред. Аз не разбрах нищо. После се обади братовчедът му, Неделчо, каза ми, че на пътя към Града се е случило нещо. Сърцето ми се сгромоляса, туп-туп-туп, като прашно кандило пред икона. След няколко минути истината автобусът се е плъзнал в канавката, размит от дъждовна каша. Никой не оцеля.

Не помня как стигнах до Ямболската болница. Само мисля, че седях на алуминиев стол с ръце като ледени корени и слушах лекар говореше на странен език, думите се превръщаха в мъгла. Свекърите ми дойдоха, плачещи като стари върби край реката. Децата ми Росен и Божидар питаха къде е татко им. Аз се опитвах да изрека звук, но гласът ми се превърна в прозрачен дим.

И докато още връзвах нишките на реалността без да сме съобщили дори на всички близки, се появи и другата болка.

Социалните мрежи се напълниха със странни публикации първата беше от жена, Виктория, която никога не бях срещала. Качила снимка с него прегърнали се под стар орех в Брацигово пишеше, че е разпиляна, че е изгубила любовта на живота си, че благодари за всяка секунда с него.

Помислих, че е грешка.

После последва нова публикация. Друга жена Даниела. Нови снимки, нови думи сбогуваше се, благодареше за любов, време, обещания.

А след това трета.

Три жени, в един ден, разказващи за мъжът, когото погребвах, сякаш духове от странно, тайнствено измерение. Не ги интересуваше, че света ми се руши. Не мислеха за децата ми, за майка му и баща му, за старата ни къща. Просто извадиха своята истина като икони на празник.

И тогава започнах да събирам парчетата, едно по едно, в сън, който никога не съм сънувала. Постоянните му отсъствия, часовете, когато телефонът му мълчеше, далечните села и измислените нощни спешни случаи Всичко се подреди като стари обувки по стълбище от спомени, от които ме побиваше студ.

Погребвах съпруга си, докато разбирах, че е живял не един живот, а три, може би повече. Мислите ми се движеха като ластици, дърпаха ме между болка и гняв.

Бдението беше сцена на разкъсани сенки. Хора идваха, приеха съболезнования, без да подозират, че бях видяла всичко в мрежите: жените ме гледаха странно, с очи на кошмар, а аз стисках децата си, докато в съзнанието ми се въртяха образи, които не исках да помня.

След погребението настъпи онова царствено, празно пространство тишина като след буря. Къщата беше пуста, но дрехите му все още висяха на разкривената закачалка. Ботушите му стояха мокри пред гаража, а инструментите си блестяха като самотни нотки в стаята. Заедно със скръбта чувството за предателство тежеше като чугун в гърдите ми.

Не можех да плача, без да ме боли от неговите тайни.

Месеци по-късно започнах терапия събуждах се през нощта, цялата в сълзи, а Софийската психоложка ми каза: За да се излекуваш, Марина, трябва да разделиш в сърцето си онзи мъж, който е изневерил, от бащата на децата ти и човека, когото си обичала. Ако го виждаш само като предател, болката ще стане твой затвор.

Не беше лесно.

Отне години, в които мълчах, пренареждах спомени и търсих прошка в тъмнината, огряна само от светулки, които едва се виждат през сън. Семейството ми беше като панагюрски черги под краката ми, държеше ме да не падна. Научих се да давам на децата думи, които не мразят; да подреждам тихо миналото като стари писма в чекмедже; да пускам гнева, който се връщаше като северен вятър.

Днес, след пет години, децата ми са високи и засмени. Работя пак в читалището, започнах да излизам сама, да пия кафе на площад Свобода, без да ме ми стиска сърцето. Преди три месеца започнах да се виждам с мъж той се казва Ивелин. Няма нищо бързо между нас, просто се опознаваме, говорим за дъжд, за книги, за градината. Знае, че съм вдовица други подробности не знае. Вървим бавно, като че ли вървим по каменния мост в стария град.

Понякога се усещам да разказвам на глас историята си, както днес не за да тъжа, а защото най-сетне мога да говоря, без да ме гори вътрешно. Не съм забравила нищо. Но не съм затворена в миналото.

Денят, в който съпругът ми си отиде, беше като да потънеш в сън през Стара планина, където вярваш, че ще се събудиш, но се оказва, че строиш нов свят камък по камък, дума по дума, живот, който никога вече няма да бъде старият.

Аз Знам Най-добре – Какво е това пак? – Димитър уморено клекна пред дъщеря си, оглеждайки розовите петна по бузките ѝ. – Пак ли? Четиригодишната Соня стоеше насред стаята – търпелива, необичайно сериозна за възрастта си. Свикнала беше с тези прегледи, с тревожните лица на родителите си, с безкрайните мазила и хапчета. Мария се приближи и седна до съпруга си. Пръстите ѝ нежно отместиха кичур коса от лицето на дъщеря им. – Тези лекарства не действат. Изобщо. Все едно с вода я поливаме. А лекарите в поликлиниката… Не са лекари, не знам какви са. Трети път сменят схемата, а полза – никаква. Димитър се изправи, потърка носа си. Навън се смрачаваше, а денят обещаваше да бъде също толкова безличен като вчерашния. Събраха се набързо – облякоха Соня в топло яке, и след половин час вече седяха в апартамента на неговата майка. Олга охкаше, клатеше глава, галеше внучка си по гърба. – Толкова малка, а вече толкова лекарства. Каква тежест за организма ѝ – сложи Соня на коленете си, и момиченцето се сгуши до баба си, както обикновено. – Жал ми е да гледам. – И ние не искаме да ѝ ги даваме – Мария седеше на ръба на дивана, пръстите ѝ бяха сключени. – Но алергията не спира. Вече всичко сме изключили. Абсолютно всичко. Яде само основни продукти, а пак има обрив. – И какво казват лекарите? – Нищо конкретно. Не могат да се ориентират. Кръвни изследвания, проби – резултатът… – Мария махна с ръка. – Ето го резултата, на бузите ѝ. Олга въздъхна и оправи яката на Соня. – Дано го надрасне. Понякога при децата така, после минава. Но засега нищо успокояващо. Димитър гледаше мълчаливо дъщеря си. Малка, слабичка. Големи, внимателни очи. Погали я по главата, и изведнъж си припомни собственото си детство – как крадеше кифлички от кухнята, които майка му печеше в събота, как молеше за бонбони, как обичаше да яде сладко със лъжица директно от буркана. А неговата дъщеря… Варени зеленчуци. Варено месо. Вода. Никакви плодове, никакви сладки, никаква истинска детска храна. Четири години, а диетата ѝ е по-строга от тази на язвеник. – Вече не знаем какво още да махнем – каза тихо. – Диетата ѝ… почти няма какво да остане. На връщане мълчаха. Соня задряма на задната седалка, а Димитър я наблюдаваше през огледалото. Спи спокойно. Поне сега не се чеше. – Мама звънна – обади се Мария. – Иска да доведем Соня през уикенда. Купила билети за куклен театър, иска да я заведе. – В театър? – Димитър превключи скоростта. – Добре е. Нека се поразведри. – И аз така мисля. Ще ѝ дойде добре малко разтуха. …Събота сутринта Димитър паркира пред къщата на своята тъща, извади Соня от столчето. Дъщеря му премрежено примигваше, търкаше очи с юмручета – станали бяха рано, недоспала беше. Той я вдигна на ръце и тя моментално се притисна до врата му, топла, лека – като врабче. Татяна Михайловна излезе на прага в шарен халат, ръцете ѝ се разпериха сякаш видя не внучка, а корабокрушенец. – О, детето ми, слънчице – приласка Соня до огромната си гръд. – Каква бледа, слабичка, бузките хлътнали. Мъчите я с тия диети, загубихте си детето! Димитър пъхна ръце в джобовете си, сдържайки раздразнение. Всяко посещение – едно и също. – За нейно добро е. Не за удоволствие, сама знаеш. – Какво добро – тъща му стисна устни, оглеждайки внучката като завърнала се от концлагер. – Само кожа и кости. Дете трябва да расте, а вашата я държите гладна. Тя понесе Соня в къщата, без да се обърне, и вратата се затвори със сухо щракване. Димитър замръзна на прага. Нещо го засърбя дълбоко в съзнанието, някаква догадка се оформяше, но бе мъждукаща като утринна мъгла. Потърка челото си, постоя още минута до портата, заслушан в тишината на чуждия двор. После махна с ръка и се прибра. Уикенд без дете – странно, почти забравено усещане. В събота двамата с Мария отидоха в хипермаркета, бутайки количка между щандовете, купуваха продукти за цяла седмица. Вкъщи Димитър три часа се занимава с крана във ваната, който течеше вече втори месец. Мария преглеждаше шкафовете, вадеше стари дрехи, трупаше ги в чували за изхвърляне. Обичайни домакински грижи, но без детски глас апартаментът сякаш бе погрешен, празен. Вечерта поръчаха пица – онази, с моцарела и босилек, която Соня не бе яла никога. Отвориха бутилка червено вино. Седяха на кухнята, говореха си за нищо – както отдавна не бяха. За работата, планове за отпуск, за ремонта, дето все отлагаха. – Добре е – каза Мария изведнъж, и веднага се сдърпа. – Тоест… ти знаеш. Просто тихо е. Спокойно. – Знам – Димитър постави длан върху нейната. – И аз скучая. Но малко почивка няма да ни навреди. В неделя по-късно тръгна за дъщеря си. Слънцето залязваше, обагряйки улиците в дълбок оранжев цвят. Къщата на тъщата бе в края на двора, зад стари ябълки, и в залеза изглеждаше уютна. Димитър слезе от колата, бутна портата – пантите изскърцаха – и застина на прага. На стълбите седеше дъщеря му. До нея – Татяна Михайловна с изражение на крайна щастливост. В ръцете ѝ – пирожка. Голям, златист, лъскав от мазнина. А Соня го ядеше. Бузите ѝ изцапани, по брадичката трохи, очите ѝ – сияйни, такива, каквито баща ѝ не бе виждал отдавна. Димитър стоя няколко секунди. После нещо горещо и ядосано се надигна в гърдите му. Гракна напред, за секунди бе до тях, изтръгна пирожката от ръцете на тъща си. – Какво правиш?! Татяна Михайловна се тресна цяла, дръпна се. Облицето ѝ се обля във ярка червенина. Тя размаха ръце, сякаш се защитаваше. – Само залък е! На нищо не прилича! Един пирожка… Димитър не слушаше. Взе Соня на ръце – тя притихна уплашено, хвана го за якето – и я понесе към колата. Сложи я в столчето, закопча ремъците. Пръстите му трепереха от гняв. Соня го гледаше с разтревожени очи, устните ѝ потрепваха – щеше да се разплаче. – Всичко е наред, зайче – погали я по главата, стараейки се гласът му да бъде спокоен. – Почакай мъничко. Татко ще се върне. Затвори вратата и тръгна обратно към къщата. Татяна Михайловна стоеше на стълбите, стискаше ръба на халата, лицето ѝ се напетняваше. – Дими, ти не разбираш… – Не разбирам?! – спря на две крачки и избухна. – Половин година! Половин година не знаем какво е на детето! Прегледи, изследвания, тестове за алергии – представяш ли си колко ни струваше? Колко нерви, колко безсънни нощи?! Тя отстъпваше към вратата. – Аз исках най-доброто… – Най-доброто?! – настъпи я. – На вода и варено пиле я държахме! Всичко извадихме от менюто ѝ! А ти тайно ѝ даваш пържени пирожки?! – Иммунитет ѝ градях! – Татяна Михайловна изведнъж се изправи, вирна брадичка. – Малко по малко, за да свикне организмът. Още малко и щеше да го пребори – благодарение на мен! Аз знам, три деца съм отгледала! Димитър я гледаше, не я познаваше. Жената, която търпеше заради съпругата си, за мира вкъщи – тровеше дъщеря му. Съзнателно. С мисълта, че е по-умна от всички лекари. – Три деца – повтори той тихо, а Татяна Михайловна пребледня. – Е, и? Всички са различни. А Соня… Соня не е твоя дъщеря, тя е моя. И повече няма да я видиш. – Какво?! – Татяна Михайловна стисна парапета. – Нямаш право! – Имам. Димитър се обърна и тръгна към колата. Зад гърба му носеха се крясъци, но той не се обърна. Запали двигателя. В огледалото се мерна фигурата на тъща му – тичаше към портата. Той натисна газта. Вкъщи Мария ги чакаше в антрето. Видя лицето на съпруга си, разплаканата дъщеря – и разбра всичко без думи. – Какво случи? Димитър разказа. Кратко, сухо, без емоции – тях вече беше изхвърлил пред къщата. Мария слушаше мълчаливо, лицето ѝ ставаше каменно с всяка дума. После извади телефона. – Мама? Да, всичко ми каза. Как можа?! Димитър заведе Соня в банята – да измие трохи и сълзи от лицето ѝ. Зад вратата се чуваше гласът на Мария, остър, непознат. Караше се на майка си както никога досега. Накрая ясно прозвуча: „Докато не се оправим с алергията – Соня няма да я видиш повече.“ Минаха два месеца… Неделен обяд у Олга вече беше традиция. Днес на масата – торта, бисквитена, с крем и ягоди. И Соня яде от нея. Сама, с голяма лъжица, целичка омазана. По бузите – нито едно петно. – Кой да предположи – Олга поклати глава. – Слънчогледово олио. Такава рядка алергия. – Лекарят каза – веднъж на хиляда – Мария си намаза филия със краве масло. – Щом напълно спряхме олиото и минахме на зехтин, за две седмици всичко изчезна. Димитър гледаше дъщеря си и не можеше да се нагледа. Розови бузки, блестящи очи, крем на нослето. Щастливо дете, което пак може да яде нормална храна – торти, сладки, всичко, което се готви без слънчогледово олио. А това е много. Отношенията с тъщата останаха хладни. Татяна Михайловна звънеше, извиняваше се, плачеше в слушалката. Мария говореше кратко и хладно. Димитър – изобщо. Соня пак си загреба торта, а Олга ѝ бутна чинията по-близо. – Яж, малка. Яж за здраве. Димитър се отпусна назад. Вън валеше, но у дома бе топло и миришеше на печиво. Дъщеря му оздравя. Останалото нямаше значение.

0205

Аз знам по-добре – Какво е това пак?! – Димитър уморено приклекна пред дъщеря си, наблюдавайки розовите петна по бузките ѝ. – Пак… Четиригодишната Соня стоеше в средата на стаята – търпелива и някак странно сериозна за възрастта си. Вече беше свикнала с тези прегледи, загрижените лица на родителите си, безкрайните мазила и таблетки. Мария се приближи и седна до мъжа си. Пръстите ѝ нежно отметнаха кичур коса от лицето на Соня. – Тези лекарства не действат. Изобщо. Все едно с вода я лекуваме. А докторите в поликлиниката… не доктори, ами не знам какви. Трети път й сменят схемата, а резултат – никакъв. Димитър се изправи и разтри носа си. Отвън се здрачаваше и денят обещаваше да е също толкова сив като предишните. Събраха се набързо – увиха Соня в топло яке и след половин час вече седяха в апартамента на майка му. Оля въздишаше, клатеше глава и галеше внучката си по гърба. – Толкова малка, а вече толкова лекарства. Това е страшно натоварване за организма, – сложи Соня в скута си, а момичето прилепна към баба си, както си знаеше. – Жал ми е да я гледам. – И ние не бихме ѝ ги давали, – Мария седеше на ръба на дивана, с преплетени пръсти. – Но алергията не отстъпва. Вече всичко сме премахнали. Абсолютно всичко. Яде само най-основните продукти – а обривът пак е тук. – И какво казват докторите? – Нищо конкретно. Не могат да локализират проблема. Правим изследвания, проби, а резултатът… – Мария махна с ръка. – Ето го резултата – по бузите ѝ. Оля въздъхна и оправи яката на Соня. – Дано го надрасне. На децата понякога минава, като поотраснат. Но за сега нищо утешително. Димитър гледаше дъщеря си. Малка, слабичка. Очите големи, внимателни. Погали я по главата и ненадейно му изплуваха спомени от детството – как е крадял баници от кухнята, които майка му е пекла в събота, как е молел за бонбони, как е обожавал домашното сладко с лъжицата директно от буркана. А неговата дъщеря… Варени зеленчуци. Варено месо. Вода. Без плодове, без сладкиши, без истинска детска храна. На четири години – на по-строга диета от диабетик. – Вече не знаем какво още да махнем, – каза тихо. – Менюто ѝ почти не остана. На връщане мълчаха. Соня задряма на задната седалка, а Димитър я наблюдаваше в огледалото, доволен, че поне не се чеше. – Мама звъня, – каза Мария. – Иска да вземем Соня другия уикенд. Има билети за кукления театър, иска да я заведе. – В театъра? – Димитър превключи скоростта. – Добре, нека се поразсее. – И аз така помислих. Добре ще е да се отвлече малко. …В събота Димитър паркира пред къщата на тъща си, извади Соня от столчето. Дъщеря му премигваше сънливо, търкаше очи – бяха я събудили рано, не доспала. Взе я на ръце и тя веднага притисна носа си в неговата шия – топла, лека като врабче. Татяна Михайловна излезе на прага по шарен халат, размаха ръце все едно видя не внучка, а корабокрушенец. – Ех, милото ми, слънчице, – прегърна Соня до себе си, прижена към огромната си гръд. – Каква бледичка си, каква слаба… Бузите са паднали. С тези диети детето сте съсипали. Димитър пъхна ръце в джобовете, сдържайки раздразнението си. Всяка среща – едно и също. – За доброто ѝ го правим. Не по желание, сами виждаш. – Какво добро, – тъщата стисна устни и прегледа внучката си, сякаш идваше от лагер след война. – Кожа и кости. Детето трябва да расте, а вие я държите гладна. Занесе Соня вътре без да се обърне, а вратата се затвори леко. Димитър остана на прага, със смътно усещане и догадка, която се изплъзна от ума му. Потърка чело, постоя минута при портата, заслушан в тишината, после махна с ръка и тръгна към колата. Уикенди без детето – странно, почти забравено усещане. В събота с Мария отидоха до хипермаркета, напълниха количка. Дома Димитър три часа се бореше с капещ кран в банята, Мария изхвърли стари дрехи. Битов ежедневие, но без детски смях апартаментът изглеждаше празен. Вечерта си поръчаха пица – онази, с моцарела и босилек, която на Соня беше забранена. Отвориха бутилка червено вино, говореха за работа, отпуск, ремонти, както не бяха отдавна. – Какъв кеф, – Мария се спря, прехапа устна. – Тоест… ти ме разбра. Просто тихо. Спокойно. – Разбрах, – Димитър сложи ръка върху нейната. – Липсва ми, но и почивката ни беше нужна. В неделя тръгна да взема дъщеря си привечер. Привечерното слънце обливаше улицата в златно-оранжево. Къщата на тъща му скрита зад стари ябълки, изглеждаше уютна. Димитър излезе от колата, натисна портата – скърцане – и се вкамени. На прага седеше дъщеря му. До нея – Татяна Михайловна с израз на пълно щастие по лицето. В ръцете й – голяма, лъскава, маслена пирожка, която Соня ядеше със щастие на лицето, препачкано с трохи и пълно с усмивка, каквато не беше виждал отдавна. Димитър стоя секунди, после нещо горещо и ядно избухна в гърдите му. Скочи, изтръгна пирожката от ръцете на тъща си. – Какво правите?! Татяна Михайловна се стресна, отдръпна се, лицето й порозовя. – Малко, съвсем малко! Нищо няма, само пирожка… Димитър не слушаше. Взе Соня в ръце – тя се сви, стегна се – и я занесе до колата. Сложи я обратно в столчето, закопча коланите с треперещи от гняв пръсти. Соня го гледаше с големи очи, устните ѝ трепереха. – Спокойно, зайче, – погали я по главата, стараейки се да звучи спокойно. – Почакай малко, тате ще се върне. Затвори врата и се върна към къщата. Татяна Михайловна стискаше халата си, лицето петнасто. – Димчо, не разбираш… – Не разбирам?! – изсъска той. – Половин година! Не можехме да открием какво става с дъщеря си! Прегледи, тестове, алергични проби — представяш ли си колко струваше всичко? Нощи без сън! Тъщата се дръпна към врата. – Исках най-доброто… – Най-доброто?! – Димитър се приближи. – Само на вода и варено пиле я държахме! Всичко сме спрели. А ти тайно ѝ пържиш пирожки?! – Имунитет й изграждах! – възстанови равновесие тъщата, вирна глава. – По малко да давам, да свиква организма. Скоро щеше всичко да мине, благодарение на мен! Знам какво правя – трима съм отгледала! Димитър гледаше и не вярваше. Жената, която търпеше заради жена си – беше тровила детето му съзнателно. – Трима ли? – тихо повтори, а Татяна Михайловна пребледня. – Всеки е различен. Соня не е твоя, а моя дъщеря. И повече няма да я видиш. – Какво?! – вкопчи се в перилата. – Нямаш право! – Имам. Обърна се и тръгна към колата. Зад гърба се чуха крясъци, но не се обърна. Качи се, стартира. В огледалото Татяна Михайловна махаше отчаяно. Натисна газта. Вкъщи Мария ги посрещна и щом видя сълзи по лицето на Соня, всичко разбра. – Какво стана? Димитър разказа кратко и сухо. Мария слушаше мълчаливо, лицето ѝ ставаше все по-каменно. После грабна телефона. – Мамо. Да, знам всичко. Как можа! Димитър заведе Соня да измие от лицето трохите и сълзите. През вратата се чуваше строги думи. Накрая – ясно: „Докато не решим алергията – Соня няма да видиш.“ Минаха два месеца… Неделният обяд при Оля вече беше традиция. Днес на масата – бял бисквитен торта с крем и ягоди. И Соня яде. С голяма лъжица се омаца цялата. По бузите – нито едно петънце. – Кой да знае – Оля поклати глава. – Слънчогледовото олио! Такава рядка алергия… – Докторът каза – един от хиляда, – Мария си намаза хляб с краве масло. – Като го махнахме изцяло и преминахме на зехтин, обривът отмина за две седмици. Димитър гледаше дъщеря си и не можеше да се нагледа. Розови бузи, блестящи очи, крем по носа. Щастливо дете, което пак може да яде нормална храна – торти, бисквити, всичко без слънчогледово олио. Оказа се, че има много такива продукти. С тъщата останаха на хладно. Татяна Михайловна звънеше, извиняваше се, плачеше. Мария говореше кратко и твърдо. Димитър – изобщо не говореше. Соня пак посегна към тортата, Оля ѝ бутна чинията. – Яж, малка моя, яж за здраве. Димитър се отпусна на стола. Навън валеше, но вътре беше топло и ухаеше на печива. Дъщеря му се оправи. Останалото нямаше вече значение.

018