Той мразеше жена си. Мразеше я истински…
Петнадесет години бяха прекарали заедно. Цели петнадесет години живот той виждаше лицето ѝ всяка сутрин, но едва през последната година навиците ѝ започнаха до полуда да го дразнят. Най-много една докато лежеше още в кревата, тя протягаше ръце, сънена, и тихо казваше: Добро утро, слънчице! Днес ще бъде чудесен ден. На пръв поглед нищо особено, но кльощавите ѝ ръце, измореното ѝ лице, само подсилваха неприязънта му.
Тя ставаше бавно, разминаваше се покрай прозорците и дълго гледаше в далечината към изгрева, към боровете. Сваляше нощницата си и влизаше във ваната. В младостта си, в началото на брака, той се възхищаваше на тялото ѝ, на онази естествена свобода, почти доскачаща до разврат. Дори сега, макар и запазила формата си, съблечената ѝ плът предизвикваше само гняв в него. Веднъж дори поиска да я блъсне да ускори събуждането ѝ, но сдържа напиращата ярост и каза остро:
Хайде, стига, писна ми вече!
Тя не бързаше. Знаеше за връзката му знаеше и коя е младата жена, с която мъжът ѝ се вижда вече три години. Но времето бе изгладило всичко болезнено, оставило само сянката на ненужност. Прощаваше му грубостта, безразличието, копнежа отново да се почувства млад. Ала и не позволяваше да ѝ пречи да живее спокойно, оценявайки всяка минута.
От деня, в който научи, че е болна че болестта я изяжда месец след месец и затихва само за малко реши да живее сдържано. Първият ѝ порив бе да сподели болката. На всички! Да раздели ужаса на истината и така да го смекчи. Най-тежките часове изживя сама, съзнавайки скоростта на идващия край, и на втората нощ реши да замълчи. Животът се изнизваше, дневно ѝ носеше мъдростта на примирението.
Уединението намираше в малката читалищна библиотека в края на село Лозен. Пътят навътре през боровата гора отнемаше час и нещо, но всеки ден тя се навираше между старите рафтове, където възрастната библиотекарка беше написала с тебешир: Тайните на живота и смъртта. Тя отваряше книги, в които вярваше, че ще намери всички отговори.
Той прекрачи прага на дома на любовницата си. Там всичко беше светло, топло, ухаеше на младост. Вече три години се срещаха, и цялото това време си беше позволявал диво влюбване ревност, унижение и желание, липса на дъх далеч от нея.
Днес, крачейки с твърда походка, реши: ще поиска развод. Защо да се мъчат? Не обичаше жена си, дори я мразеше. А тук щеше да бъде нов човек, щастлив. Опита да си спомни обичта, която някога изпитваше към съпругата, но сякаш никога я нямаше. Взе снимката ѝ от портфейла, раздра я на ситни парченца и ги захвърли в кошчето.
Уговориха се да се срещнат в ресторант Момина крепост там, където преди шест месеца празнуваха петнадесет години от брака си. Тя беше пристигнала първа. Той, на път към срещата, мина през дома да потърси в шкафа нужните документи за развода. Разлив нервно нещата по пода, в един от чекмеджетата откри тъмносиня запечатана папка. Никога не я беше виждал. Клекна, разкъса залепващата лента. Очакваше да намери всякакви неща, дори някакъв компромат но вместо това откри купища изследвания, печати от болници, епикризи и бележки. На всички бяха изписани нейните инициали.
Мисълта проряза мозъка му като светкавица: Тя е болна! Намери диагнозата, написа я в търсачката. Черните думи полазиха екрана: От 6 до 18 месеца живот. Датите сочеха от последното изследване са минали вече шест месеца. Оттам нататък всичко беше мъгла. Единствената мисъл: 618 месеца…
Тя го изчака в ресторанта четиридесет минути. Не вдигаше, телефонът оставаше ням. Плати сметката трийсет и две лева и излезе навън. Беше чуден есенен следобед слънцето гали земята, но не пареше. Колко е хубав животът, колко е сладко да си още тук, при земята, близо до изгрева и гората.
За първи път, откакто знаеше за болестта, я заля вълна от жал към себе си. Достигаха ѝ сили да пази страшната тайна от всички съпруг, родители, приятелки. Не искаше да ги нарани, дори за сметка на собствения си сринат живот. Още малко ще остане от нея само спомен…
Вървеше по булеварда, отстрани я заслепяваха усмивките на хора, вярващи, че бъдещето предстои, че идва зима, а после нова пролет! Тя ясно усещаше никога вече няма да преживее това. Огорчението се разрасна в душата ѝ и изригна, неудържимо, в безкрайни сълзи
Той безутешно се разхождаше из празната стая. За първи път истински, болезнено осъзна как животът изтича между пръстите. В ума го връхлетяха спомени за младостта ѝ, първите дни, когато се познаваха как е я обичал тогава! Стори му се, че тези петнадесет години не са съществували и всичко тепърва предстои щастие, младост, живот…
В последните ѝ месеци той я обгърна с грижа, не се отделяше от нея. Откри неописуемо щастие в простото присъствие до нея. Боя се беше да я загуби, искаше да даде живота си само да я задържи. Ако някой му припомнеше, че само месец по-рано я е мразил и искал развод, би отвърнал: Онзи не бях аз.
Виждаше как с всяка нощ ѝ е по-трудно да се сбогува с този свят; как плаче скришом, мислейки, че спи. Разбираше няма по-страшно наказание от това да знаеш точния си срок. Виждаше битката ѝ за живот, хващайки се за всяка надежда, дори и най-невероятната.
Тя издъхна след два месеца. Окичи с цветя пътя от дома до гробищата. Плака, както само дете може, когато спускаха ковчега, посивял, преждевременно остарял с векове…
Вкъщи, под нейната възглавница, намери малко листче, записано с новогодишно желание: Да бъда щастлива с Него до края на моите дни. Казват, че всички новогодишни желания се сбъдват. Явно е истина, защото в същия този ден той бе написал: Да стана свободен.
Всеки получи това, което някога е пожелалСтоя дълго пред прозореца, наблюдаваше как пламените листа в двора бавно се поклащат във вятъра. В този миг неговата свобода тежеше повече от всякога тя се оказа празна, като празна стая, лишена от нейния дъх и смях. Опита да си припомни всички сутрини, в които я бе мразил, всяка раздразнена дума, но вече всяка дребна досада бе превърната в носталгия.
Нощем ставаше и тихо сядаше до леглото ѝ; държеше в ръка малкото листче и сякаш слушаше гласа ѝ: Днес ще бъде чудесен ден. Започна да поздравява изгрева вместо нея, да върви към боровете вместо нея, и с времето откри, че любовта се ражда не с началото, а със сбогуването.
С последните ѝ думи бе открил онзи тайно копнян смисъл че щастието е крехко, затова трябва да го познаеш, преди да го загубиш. Тя бе отнесла със себе си злободневието, дребните ядове и празните обещания. А на него бе оставила мълчалива прошка и истинския спомен за обич онази, която не се изрича, но остава да топли като топъл шал през зимата.
Един ден, години по-късно, той поведе внучката си към боровете и, както някога тя, спря да гледа изгрева. Усмихна се, с очи пълни със спомени и за пръв път отдавна си позволи да прошепне: Добро утро, слънчице. И животът, този път без омраза, тръгна отново.
