Мирела. Мир вътре.
Родих се в обикновено, топло и изненадващо тихо семейство. Бяхме четирима деца двамата старши братя, сестра и аз, наймалката. Още от малка ме наричаха различно: Миро, Миранка, Мири, а татко имаше свое специално име за мен Мирела. Той го изговаряше като да ме люлее по меките вълни, като в него имаше нещо топло, летно, истински домашно. Много ми харесваше и настоявах всички да ме наричат точно така, както ме нарича татко.
Майка ми работеше в магазин за храни, баща директор на голямата фабрика в Пловдив. Живеехме скромно, но спокойно, грижливо, в някакъв тих съюз, където не звучаха викливи думи, а вместо това имаше много стабилно, надеждно, безмълвно топлина.
Татко се прибираше у дома с мирис на моторно масло, ветровит път и прах от работното място. Винаги имаше някакви торби: буркани с маринати от съседите, които не можеха да платят, чували с картофи, динзи, които успяваше да привлече в точно неподходящия момент Беше човек, който не можеше да мине покрай чужда молба.
Разходите управляваше майка. Това беше нейният малък свят ред, сметка, точност. Тя никога не харчеше за лукс. Но ако ставаше дума за обучение, книги, кружки тя даваше без съмнение. Със съпруга спестяваше, с нас не.
Всяка петък, като ритуал, тя се сядаше пред телевизора, вади кутия с конци и започваше да зашивя. Майка лечеше всичките ни дрехи толкова търпеливо, колкото лекуваше нас със спокойствието и вниманието си.
Беше мека, спокояваща, леко пълна, с красиви гъсти коси, събрани в строг гнездо. Никога не съм чувала майка да се кара с татко. Можеха да разговарят часове тихо, спокойно, сякаш в техния двоен свят имаше нещо специално, разбираемо само за тях.
Татко говореше с нас кратко и ясно:
Как сте, момчета, всичко наред?
И неизменно ме потупваше по главата по ред. Понякога ме вдигаше на ръце и ме хвърляше във въздуха, така че за секунда виждах света отгоре надолу, като летях. Това бяха любимите ми мигове. Чувствах, че семейството ни е идеално, като от приказка, където всичко е наред.
В училище бях различна: шумна, ярка, емоционална. Стиховете ми се случваха лесно, текстовете още полесно. До пети клас вече знаех, че искам сцена. Исках да вляза в театралното училище. Когато казах това на майка, почти излее чай върху покритието. Татко се засмя:
А, какво, Мирелко? И опитай.
Така тръгнах по своя път учих, изнасях ролки, работих на празници, писах поздравления, минискечове И един ден реших да напиша книга една малка, съвсем проста история за момиче, което търси себе си.
До последния момент се съмнявах дали да оставя някой да чете този ръкопис. Писах го тайно, нощем, между задълженията. Беше твърде лично, твърде не книга. Реших да го покажa на една приятелка. Тя го прочете и изведнъж каза:
Искам да подаря по една копия от книгата ти на всяка жена, която дойде на рожденото ми парти
Първо помислих, че съм чула грешно.
Каква книга? Ти за какво говориш? Това са само чернови
Приятелката се наведе леко, усмихна се и каза:
Мирела, ти от години ми даряваш приятелството си, в което вложи сърцето си. Тази година искам да подаря книгата ти на всички. Това е моят отговор моята благодарност. Мога си го позволя.
Тези думи ме разтърсаха. Още два дни се мъчех, мислейки, че е нелепо и несериозно. Но приятелката вече беше подредила всичко намерила оформител, контакти със стопан, настоявала.
Нека излезе в светлината. Знам, че ще харесат. Ще видиш.
И така се случи. Книгата излетя веднага, защото беше честна, жива, без изкуствени украси. Хората се разпознаваха в нея. Разпознаваха страховете и надеждите си, истината, която мнозина се боят да изрекат на глас. Книгата се разнесе, започнаха да я поръчват като подарък. После реших да напиша нещо подълбоко за семейството, за корените, за онези, благодарение на които съм.
Това решение отвори врата към нещо, за което не бях готова.
Трябваше да поговоря с родителите, да разбера нещо от тяхното минало, да уточня дати, истории. Позвъних на майка тя отговаряше странно, с паузи.
Татко не е у дома, каза тя. Той отиде по работа.
Учудих се обикновено майка знаеше къде е татко. Позвъних на татко той отговори веднага, бодро:
Здрасти, Мирелко! Да, съм при баба. Сглобявам ограда.
Защо майка просто не ми каза това? Вече в колата разбрах, че в гласа й има не само пауза. Там имаше нещо друго.
Когато влязох у дома, майка стоеше в кухнята. Видя ме и тихо каза:
Разделихме се с татко така е
Татко и майка онези, които държах в сърцето си като идеал.
Не можех да дишам, да мисля. Братята и сестрата знаеха отдавна, но не ми казваха, защото токущо се бях родила. Искахме да ти спасят Защита? От собственото семейство?
Отидох при татко исках обяснения. Той мълчеше, поглеждаше надолу, а не към мен. Майка също не говореше. Един път, след дълги години, избухна:
А от къде си взела, че живеем щастливо, Мирела? Беше ти малка, не видяше нищо, не разбираше Седмици не говорихме. Той не умееше да обича. Никога не умееше.
Мамо, защо така?…
Той ми го каза.
Нещо вътре се счупи. Престанах да отговарям на повикванията му, да мисля за книгата, да бъда себе си.
Когато приятелката предложи да отида в Турция, първо не повярвах:
Наистина? Сега? Не мога и изброих типичните причини.
Вечерта обясних на съпруга за разговора той ме изслуша, усмихна се и казва:
Отиди. Трябва ти това пътуване.
Опитах се да се изправя, но той ме спря нежно:
Мирела, тръгвай. Ще се справим.
И тръгнах.
Ретритът водеше удивителната жена Йоана Шанти. Тя искаше всички да я наричат така. Нейният духовен учител й дала името по време на дълга практика в ашрам. Йоана победа, Шанти мир. Победила мира, за да намери мир. В нея се усещаше истинско светлина сякаш вече е разкрила същността си.
Тя беше светла, не наивна, а истински ясна. Никога не казваше не. Не от съчувствие, а от приемане. Пътувахме до манастира Св. Илия в планината Пирин, където живеят хиляди свети таралежи душите на предците. Хранехме ги, пазехме, кланяхме се им. Ние, момичетата, се уплашихме, но Йоана се наведе, подхрани ги с зърно от дланта и шепна:
Животът не винаги е във формата, която познаваме. Но живот е навсякъде.
Тя се радваше на слънцето, на всяко листо, на всяка тревичка, на сенките под палмите, на неравните облаци Живееше тук и сега не като лозунг, а като дишане.
Тогава вечерта, след медитацията, залезът беше мъглив, гъст, като да се е разтопило слънцето над хоризонта. Йоана предложи да седнем в тишина на покрива на нашия ашрам. Всички се разпръснаха по стаите, а аз се съгласих. Гледайки залеза, в мен се мѝшеше не тъга, а самота.
Йоана седеше до мен, гледайки в далечината. Не зададе въпрос, просто беше там, за да усеям нейното присъствие. Когато издишах тежко, тя се обърна към мен:
В твоята тишина има напрежение, Мирела, каза тя. Седиш спокойно, но вътре в теб вятър.
Усмихнах се:
Винаги съм така. Много мисля.
Не, каза тя нежно. Днес не мислиш, днес се криеш.
Тя ме погледна спокойно, без натиск, и добави:
Понякога човек мълчи, не защото не иска да говори, а защото се бои да чуе собствената си истина.
Това ме докосна. Обрънах се не исках тя да вижда как устните ми трепнат.
Тя продължи, почти като да чете мислите ми:
Когато жената скрива истината, първо я скрива от себе си. Сърцето сърцето винаги знае. То е тревожно, като птенце, което търси къде да се скрие.
Тогава, точно навреме, тя задъ:
Откъде е това птенце, Мирела? Откъде тази тревога?
Пауза. Тя ме гледаше право в сърцето, а не в очите. Този момент беше истинската Йоана без директни въпроси, но с присъствие, което води към истината.
Разказах й всичко. Всичко. Тя слушаше дълго, после каза:
Ти много обичаш родителите си и искаш да ги спреш от раздялата. Забравяш, че децата не спасяват родителите. Децата обичат, после пускат. Ти поеха тежестта им. Не е твоя тежест, Мирела. Не можеш да държиш двамата заедно, и не трябва.
Заплаках се. Тя галеше ръката ми и каза:
Ти си дъщеря. Не съдия, не миротворец, не терапевт. Дъщеря това е найважното. Върни се на това място и ще стане полеко.И с тази нова мъдрост в сърцето, аз отворих нова глава, изпълнена с истинска свобода.
