**Дневник на един мъж**
Всичко започна с нещо малко, с детайл, който изглеждаше незначителен. Стоянката на Росица беше мирна, без и намек за бурята, която щеше да се разрази. Всичко започна с ягодите.
Велина нейната дъщеря, нейният свят, нейното дишане, девет години любов и грижа изведнъж се обсипа с червени петна след хапка сладък десерт. “Нищо страшно”, помисли си Росица. “Алергия, случва се.” Но когато лекарят, без да погледне историята на болестите, каза: “Е, някои деца са такива”, в гърдите ѝ нещо се сви. В семейството им никога не е имало алергии. Нито при нея, нито при съпруга ѝ, нито при бащите им. Никога.
А после очите.
Кафяви. Дълбоки, като нощта, като шоколад, като очите на съпруга ѝ. А на Росица синьо-зелени, като сутринно небе над морето. Гледаше дъщеря си и не я познаваше. Нито една нейна черта. Нито извивката на веждите, нито овалът на брадичката, нито дори навика да сварчва очи на слънце, който Росица би завещала на целия свят, ако можеше.
“Генетиката е сложна”, усмихна се снизходително лекарят, прелиствайки документите. “Може да е от бабата.”
Росица мълчеше. Тя не търсеше извинения. Слушаше не с ума, а със сърцето. А сърцето на майката не може да бъде излъгано. То бие в унисон с детето, дори ако то не е нейно. А сега то вече не бие в такт. То се раздираше.
През нощта, когато всички спеха, а Велина беше затънала в сън с плюшеното зайче, Росица отвори стара картонена кутия, запрашена на най-горния рафт. Там бяха документите от родилния дом дрешка, бележка с името, снимка с розови пелени и акт за раждане. Препрочиташе всеки ред като молитва. И тогава погледът ѝ засече подписа на акушерката.
Неразбираеми завъртулки, сякаш нарочно изкривени. Като че ли някой беше искал никой да не ги разбере.
И Росица започна да копае.
Първо тихо, с пръсти, като сляп в тъмното. После с отчаянието на ловен звяр, с яростта на майка, която разбра, че може да загуби всичко. Намери в социалните мрежи жени, раждали в същия ден, в същата болница. Стигна до Мария жена от съседния квартал, с дъщеря на същата възраст и същото име: Велина.
Срещнаха се в сладкарница. Есенното време беше мрачно, като че ли ги предупреждаваше. Момиченцата седяха на съседна маса, смяха се, делиха чипс. И тогава Росица видя че онази Велина, чуждата, я гледа. И се усмихна. По същия начин. По същия начин, по който усмихваше нейната Велина. По същия начин, по който се усмихваше самата тя като дете.
“Ти ти си майка ѝ?” прошепна Росица, усещайки как нещо ѝ се надига от стомаха към гърлото, как ръцете ѝ треперят, как светът залита.
Мария пребледня. Очите ѝ се разшириха. Погледна я, като на призрак. И в този момент и двете разбраха нещо се беше объркало. Сериозно.
ДНК тестът сложи точка. Студена, черна, като надгробна плоча.
Резултатът: “Не е биологична майка.”
Росица застана пред избор, който никоя майка не би трябвало да прави. Съд. Скандали. Разрушени семейства. Деца, разкъсани на части. Или мълчание. Живот, в който нищо не се е променило. Да продължи да обича онази, която беше израснала в ръцете ѝ, в прегръдките ѝ, в сърцето ѝ.
“Мамо, какво става?” не-нейната дъщеря я дърпаше за ръка, гледайки я с безпокойство. “Плачеш?”
“Нищо, слънчице” Росица стисна зъби, избърсвайки сълзите с гърба на ръката. “Просто има течение.”
Но тя вече знаеше истината понякога е по-страшна от лъжата. Защото лъжата може да бъде забравена. А истината прониква в душата като ръжда.
**Част втора: “Изборът”**
Минаха три месеца. Официалните резултати от ДНК теста лежаха в чекмеджето като неексплодирала бомба. Всеки път, когато Росица го отваряше, ръцете ѝ трепереха. Всяка дума “несъответствие”, “изключена вероятност за родство” пронизваше сърцето ѝ като нож. Четеше ги отново и отново, сякаш очакваше текстът да се промени.
Срещна се с Мария. За първи път в парка, в сив мъгла, когато листата падаха като сълзи. Говореха тихо, като заговорници, плашещи се, че дърветата ще издадат тайната им. Втори път при адвокат, в кабинет с мирис на стари книги и кафе.
“По закона, можете да подадете иск за смяна на бебета”, каза той. “Но съдилищата траят години. И най-важното какво искате накрая? Да си вземете ‘вашата’ дъщеря? Да предадете ‘чуждата’?”
Росица не отговори. Гледаше снимката. На онази Велина нейна кръв, нейна плът, нейни гени. Момиченцето с нейните вежди, нейния смях, навика да усуква косата, когато е нервно. Оная, която осем години мислеше, че Мария е майка ѝ. Оная, която заспиваше с плюшената мечка, купена от Росица в родилния дом, а сега лежеше в чужд апартамент.
А нейната истинска дъщеря Оная, която живееше с нея, наричаше я “мамо”, прегръ
