**Личен дневник**
Трепнах, когато телефонът зънна рязко. „Мария Иванова“ – екранът светна. Свекървата звънна трети път това утро. Въздъхнах дълбоко, събрах си силите и натиснах зеления бутон.
„Да, Мария Ивановна, чувам.“
„Радка, защо не вдигаш?“ Гласът и беше изпълнен с укор. „Обаждам се, обаждам се!“
„Готвех каша на Ванката, ръцете ми бяха заети“, излъгах, макар че просто не исках за стотен път да чувам колко грешно отглеждам детето.
„Пак тия каши! Аз ти казах – на децата трябва месо! Мойто Боби беше на месо, ето го какъв здрав! А твоята Ванка е бледачка, всяка минута ще я отнесе вятърът.“
Затворих очи и преброих до пет. Дъщеря ни беше само на три години, а докторът каза, че се развива нормално. Просто има комплекцията на баща си.
„Мария Ивановно, ядем и месо. Днес ще правя кюфтенца.“
„А, добре! Затова и звъня. Ще мина днес, ще донеса пилешка чорба – на кости, както Боби харесва. И омелета ще направя, по моя рецепт. А не с тия кюфтенца…“
Свих се. В думата „кюфтенца“ прочетох такъв открит сарказъм, сякаш предлагах на детето отрова.
„Не се безпокойте, всичко имаме“, опитах се да възразя.
„Какво безпокойство? Баба иска да види внучката! Няма да забраниш, нали?“
В тази фраза беше целият и характер – умението да постави въпрос така, че всеки отговор, различен от „да“, да звучи като грубост.
„Разбира се, елате“, предадох се.
След разговора се опрях чело в хладния прозорец. Отвъд падаха редки снежинки, като се спираха върху голените клони. Ноември беше мразовит и сив.
„Мамо, с кой говорише?“ Ванка се подаде от детската, стискайки изтърканата плюшена зайка.
„Баба Мария ще дойде днес“, усмихнах се, стараейки се гласът ми да звучи радостно.
„Тя пак ли ще казва, че не ям добре?“ Детето намръщи чело.
Сърцето ми се стисна. Дори детето забелязваше тази постоянна критика.
„Баба просто те обича много и иска да си здрава и силна.“
Ванка не изглеждаше убедена, но кимна и се върна при играчките си.
Започнах да почиствам. Макар че с мъжа ми предпочитахме творчески безпорядък, преди идването на свекървата апартаментът трябваше да блести. Иначе непременно щеше да спомене, че „в такова оборче и микроби ще се заселят“.
За два часа измих подовете, изтрих праха и дочки направих ябълков пай – единствената ми кулинарна творба, която тя винаги хвалеше.
Боби трябваше да се прибере към обяд. И двамата работехме от вкъщи – той като програмист, аз като дизайнер. Но днес имаше важна среща и отиде в офиса.
Вратата звънна точно в два. Мария Ивановна беше точна като швейцарски часовник.
„Е, здравей, снаха!“ Свекървата – ниска, пълна жена с боядисани в кафяво коси – влезе тържествено, натоварена с торби. „А къде е моята принцеса?“
Ванка се показа нерешително.
„Ела тук, златице! Баба донесе гостинчета!“
Момиченцето се приближи и подаде ръка за целувка – жест, на който я научи самата Мария Ивановна, смятайки, че момичетата трябва да са „истински дами“.
„Ръка се целува само на големи момичета“, свекървата се наведе и я прегърна. „Като навършиш шестнайсет, тогава младежите ще ти целуват ръчицата. А на баба си просто кажи „здравей“.“
Завъртях очи, докато не ме виждаше. Противоречивите указания бяха безброй.
„Мария Ивановно, да ви помогна с торбите?“ предложих.
„Да, да, носеи на кухнята. Направих толкова много! Боби трябва да се храни нормално, а не да яде каквото му падне.“
В кухнята веднага пое командването:
„Радка, дъРадка мълчаливо взе една от торбите, докато мислеше как още веднъж ще се опита да обясни на Боби, че не може да позволява на майка си да пренарежда живота им – но знаеше, че това е битка, която никога няма да спечели.
