Цветана седеше до прозореца, гледаше колите навън. Автобусите скърцаха по еднакъв начин, хората бързаха, а тя все мислеше за онова писмо от вчера. Черният пликове със златист кант беше на кухненската маса цели двайсет и четири часа, а тя още не беше събрала кураж да го разпечати.
— Мамо, що седиш като камък? — Красимир влезе като вихрушка, шморга чантата в ъгъла. — Пак си тъжна? Да обядваме, гладен съм като вълк.
— Яж, яж, — въздъхна тя, без да мръдва от прозореца. — Кебапчетата са в хладилника, стопли ги на микровълновата.
Синът ѝ спря посред стаята, загледа се по-внимателно. Нещо в позата ѝ беше неестествено, прекалено напрегнато.
— Какво става? — Красимир се приближи. — Изглеждаш… странно.
— Нищо особено, — тя му обърна лицето. — Писмо дойде. Чудя се дали да го отворя.
— Какво писмо? От кого?
— От нотариус. От София.
Красимир намръщи чело. Писма от нотариуси рядко носяха добра новина. Или дългове, или съдилища, или други грижи.
— А какво може да пише там? — попита той предпазливо.
— Не знам. Може леля Елка да е оставила нещо. Тя в София живееше последните години, имаше апартаментче. Но не сме общували, поне десет години.
Цветана стана, отиде в кухнята. Пликът си беше на същото място, сякаш се подиграваше с нейната нерешителност.
— Мамо, дай да го отворим нали? — Красимир взе плика. — Може ли да стане по-зле от това да разберем истината?
— По-зле винаги може, — прогърмя майката. — Вдруг някакви задължения, нейните дългове… Не искам проблеми на главата си.
— Ами ако е обратното? Добро нещо? — Красимир вече готов да скъса плика, но тя го спря с жест.
— Почакай. Още мисля.
Но нямаше за какво да мисли особено. Леля Елисавета (Елка) беше нейна братовчедка, израснали заедно в същия двор, но пътищата им се разделиха отдавна. Елка замина за столицата след училище, омъжи се там, работеше в някаква институция. Нямаше деца, мъжът ѝ й отиде рано. А Цветана остана в Плевен, роди Красимир, овдовя млада, цял живот работеше като учителка в детска градина.
Срещнаха се последно на погребението на дядото, наистина преди десет години. Тогава лелята ѝ изглеждаше като чужда, столична дама в скъпа яке, която снизходително поглеждаше провинциалната си рода.
— Добре, отваряй, — реши се най-после Цветана. — Но ако нещо лошо пише, предупредих те.
Красимир внимателно разпечата плика, извади няколко листа. Прегледа първите редове и внезапно просвири.
— Мамо, пише, че леля Елка ти е оставила апартамент в София.
— Какво? — Цветана почти изпусна чашата си с чай. — Какъв апартамент?
— Двустаен, в квартал Лозенец близо до метрото. И има банкова сметка… — Красимир обръщаше страниците, очите му ставаха все по-големи. — Мамо, доста сериозна сума.
Цветана седна на стола, защото краката ѝ изведнъж станаха като памучни.
— Не може да бъде. Ние почти не общувахме. Защо ми завещава всичко това?
— Ама тук има бележка от нея. Ръкописна. — Красимир подаде на майка си малък листче.
«Цвети, ако четеш това, значи вече няма ме. Знам, че се отдалечихме и аз съм виновна за това. Все си мислех, че пред мен има още време, че ще успея да поправя връзките с родните си. Но времето си отива неочаквано. Искам апартаментът ми да бъде твой. Ти винаги си била добра, живеела си за други. Време е да помислиш и за себе си. Твоята Елка.»
Цветана четеше
Радка погледна към Михаил, който държеше чаша топло вино, и прошепна: “Накрая разбрах, че щастието подобно на топла слънчева светлина, дори да дойде опаковано в най-тъмен плик, винаги успява да просветли душата и да покаже как доброто, подадено от ръка на ръка, рано или късно се връща обратно.”.
