Твърде късно за прошка
Василена Георгиева стоеше до прозореца и гледаше как градинарят смета последните жълти листа. Октомври тази година беше дъждовен, и листата се лепяха за мокрия асфалт, сякаш не искаха да се разделят с земята. В ръцете си държеше смачкано писмо, което съседката й беше донесла преди час.
— Васко, някаква жена те търсеше — каза Мария Иванова, подавайки й парче хартия. — Каза, че е много спешно. Сама не почака, отиде си някъде.
На писмото с непостоянен почерк пишеше: “Мама те чака. Ела веднага. Много е зле. Нина.”
Василена Георгиева позна почерка веднага. Нина, по-малката й сестра, винаги пишеше като пиле с лапа. В училище я гневяха заради това, а тя само си кръщеше рамене и говори, че няма да става писателка.
— Какво става, Васко? Изглеждаш бледна — загрижи се съседката.
— Нищо особено — сухо отвърна Василена и затвори вратата.
Сега стоеше с това писмо в ръцете и не знаеше какво да прави. Майка й… Колко години бяха минали от последната им среща? Осем? Десет? След онази ужасна караница не си говореха, не се виждаха. Василена дори беше забранила на Нина да я споменава пред майка си.
— Нека си мисли, че има само една дъщеря — беше казала тогава. — Ако е така, значи така ще бъде.
А всичко беше започнало от дреболия. Майка й искаше да продаде къщата в село, същата, в която тя и Нина бяха израстнали, където беше минало детството им. Къщата беше наследена от баба им, и всяка от сестрите имаше право на половината. Но Василена беше категорично против продажбата.
— Мамо, разбираш ли какво правиш? — викаше тя тогава в малката кухня. — Това е нашата история! Там татко копаше градина, там Нина и аз играхме криеница!
— Васко, не се ядосвай — отговори майка й уморено. — Къщата се руши, покривът тече. Няма пари за ремонт, а данъците трябва да се плащат. По-добре да я продадем, докато още можем да вземем нещо.
— А на мен не ми пука за парите! — Василена удряше юмрука по масата. — Ако продадеш къщата, за мен ще умреш!
Майка й я гледаше дълго, тъжно, после тихо каза:
— Е, добре, Васко. Твое право.
И продаде я. Без съгласието на Василена, оформяйки всичко през Нина. Парите даде на по-малката дъщеря с думите:
— Нека си спести за апартамент. Все живее под наем.
Василена разбра случайно, срещнала съседка от селото в автобуса.
— О, Васко, вече събориха къщата ви — радостно й каза леля Гинка. — Новите собственици прекопаха градината за картофи. Казаха, че ще строят вила.
Онази вечер Василена отиде при майка си и каза всичко, което мислеше. Думите бяха жестоки, непрощаващи. Майка й седеше и плачеше, а дъщерта й крещеше и крещеше, изливайки цялата натрупана болка.
— Предаде ме! Предаде спомена за баща ми! — ридаеше Василена. — Заради пари! Заради тази твоя Нина, която само може да клянка!
— Васко, спри — шепнеше майка й. — Моля те…
— Не искам да те познавам повече! Чуваш ли? За мен те вече няма!
И си отиде, затваряйки вратата толкова силно, че стъклата на прозорците се разтресеха.
После месеци мълчание. Нина се опитваше да ги помири, звънеше, идваше, убеждаваше.
— Васко, до кога ще си като дете? Мама плаче всеки ден. Казва, че го направи за нас, за децата си. Искаше да имаме хубав дом.
— Нека плаче — студено отвръщаше Василена. — Трябваше по-рано да мисли.
— До кога ще продължаваш? Къщата е просто къща! А майка ни е само една!
— Нямаше право! — повишаваше глас Василена. — Разбираш ли? Нямаше право да решава без мен!
Нина се обиждаше и си отиваше. А Василена оставаше сама със своята правота и болка.
Минаха години. Василена се омъжи, роди син — Борис. Мъжът й понякога споменаваше, че би било добре да се запознаят с роднините й.
— Какви роднини — кратко отвръщаше тя. — Сираче съм.
Георги не настояваше. И в неговото семейство имаше напрежение, и разбираше, че не всички роднини носят радост.
Борис порасна без баба и леля. Когато питаше защо няма баба като на другите деца, Василена отвръщаше, че баба му живее много далеч и не може да дойде.
— А защо ние не я посещаваме? — питаше момчето.
— Защото тя не ни иска — отвръщаше майка му и веднага сменяше темата.
Нина се опитваше да види племенника блиТе си тръгнаха заедно от болницата, ръка за ръка, с души, пълни със съжаление и надежда, че един ден Борис ще разбере, че прошката винаги идва, но понякога — твърде късно.
