Той беше просто едно момче — чучурливо, малко непохватно, с неизкусно завързан вратовръзка и блестящи очи, които я гледаха така, сякаш на света няма други момичета. Пролетта тъкмо започваше. В училищния двор снежните преспи се топиха, а от размразената земя плахо се подаваха малки жълти цветенца.
— За теб е, — прошепна той, протягайки й миниатюрно букетче. Момина сълза.
— Ще станеш ли моя годеница? — попита тихо, почти шепнешком, все едно се страхуваше, че вятърът ще го чуе пръв.
Те не бяха близки, но понякога си приказваха за всякакви дреболии. Той често минаваше покрай къщата й, винаги я повикваше, за да помаха с ръка.
Тя се засмя — от изненада, от смущение.
Около нея всички момичета в класа се хвалеха с рози, някои донасяха карамфили от вкъщи, други — огромни букети лале. А тя държеше тези странни скромни цветя, които никой не наричаше красиви.
— Момина сълза? — подругите й се подсмихнаха. — Толкова ли му е жал за истински цветя? Фу! Колко неприлично!
Тя не намери какво да каже и просто скри букетчето в чантата си. Нищо не отвърна. Избяга с приятелките си. Дори не се обърна. Искаше ужасно. Но ако някоя я забележи?
Той вече не минаваше покрай прозореца й. Тя знаеше — чакаше го, без да си признава.
Избягваше го. За да не я повика, за да не се срещнат погледи.
Срам я беше от постъпката си. Ако това беше подходящата дума.
А после момчето изчезна.
Семейството му се премести в друг град. Разбра от същите онези приятелки. Не го видя повече.
Само понякога, през топлите пролетни вечери, й се струваше, че все още чува гласа му: „Ще станеш ли моя годеница?“ — и виждаше тия малки жълти венчелистчета.
Годините минаха.
Момичето стана жена — красива, уверена, умна. Учи в художествено училище, после в университета, и един ден попадна на лекция за английски порцелан.
Лекторът постави на катедрата тънка чашка със златист кант и нежни жълти цветя.
— Колекция Royal Albert, серия Friendship, 70-те години, — каза той. — Тук е изобразена момина сълза. В езика на цветята това е символ на приятелството, на първите топли чувства, на привързаността, която времето не отнема. Само рядък човек би подарил тези цветя — защото, ако са дадени с любов, техният жълт блясък остава с теб завинаги. То е като докосване на сърцето от слънцето.
И изведнъж сърцето й се сви. Пред очите й изплува онзи ден: училищният двор, момчето с непохватната усмивка и топлата му длан, държаща малкото букетче, което никой не оцени.
Тя затвори очи и се усмихна през сълзите.
— Как ли си, някъде в друг град…
И, гледайки чашката с жълти момини сълзи, тя внезапно осъзна: той, онзи малчуган, й беше дал нещо, което никой друг не успя да й подари.
Неговият малък букет се превърна в невидима нишка, която свети през годините.
И в този момент й се стори, че някъде далеч, зад чужди къщи и пътища, и той пие чай — и си спомня за момичето, на което някога подаде пролетно слънце в длан. Може би… и на неговата чаша има момина сълза…
Някой помни момина сълза. Някой — ромашка. Може би раковина или малко камъче. Нещо, което не можеш да повториш, да оцениш или купиш дори за най-големите богатства…
