Снягът падаше гъсто и безшумно, незабелязан от града, който пулсираше под изкуствени звезди. Огньовете трептяха като разклатен снежен глобус, но светът се въртеше твърде бързо, за да забележи сенките, скрити в студа.
На ръба на затихнал парк, до снежна покрита пейка, нещо се пошевели.
В лъскавата черна Мерцедес, спряла на тротоара, Христо Димитров барабанеше с пръсти нетърпеливо по волана. Шофьорът му беше излязъл да изчисти стъклата, а Христо току-що приключи нажежен разговор с директор от борда. Памучното му палто все още беше безупречно, а златният му часовник блещеше в светлината на таблото.
Христо Димитров беше човек, който мереше живота с печалби и точност. Генерален директор на “Димитров Груп”, той беше прекарал двадесет години в изграждането на империя и нямаше време за отклонения. Особено не тази вечер. Метелица заприличваше през града, а той трябваше да стигне до своя пентхаус, за да се подготви за утрешния важен сливане.
Но тогава го забеляза.
Сред дърветата на парка се появи малко момче, което се движеше несигурно, държейки нещо плътно в ръцете си.
Отначало Христо предположи, че е бездомник – вероятно търси убежище. Дрехите на момчето бяха прекалено малки, обувките му – мокри и скъсани, а дъхът му излизаше в бързи облачета. Но не състоянието на момчето привлече вниманието му, а това, което то носеше.
Любопитството го надви, и Христо спусна стъклото. Вятърът занесе снежни вихрушки навътре.
“Ей!” извика той, не без доброта. “Какво правиш навън?”
Момчето замръзна. За миг изглеждаше, че ще избяга. Но погледът му се срещна с този на Христо, а хватката му се затегна около завивката.
“Моля ви,” прошепна момчето пресипнало. “Тя е замръзнала. Трябва ми помощ.”
“Тя?” попита Христо и излезе от колата, въпреки възраженията на шофьора.
Момчето отмести ъгъла на изношената кърпа – и дъхът на Христо спря.
Вътре беше бебче, не по-голямо от няколко месеца. Бузите ѝ бяха почервенели от студа, а малките пръчици бяха свити в юмруци. Изтъркана розова шапчица падна на едното ѝ око, а устенцето ѝ трепереше с всеки трескър.
Христо остана безмълвен, усетил нещо непознато в гърдите си.
“Какво се е случило?” попита той.
“Тя е сестра ми,” каза момчето и вдигна брадичката си. “Майка ни… се разболя. Преди да си отиде, каза да я пазя. Опитах в приютите, но бяха пълни. А навън е толкова студено. Не знаех къде друг да отида.”
Гърлото на Христо се сви. “На колко години си?”
“Единайсет. Казвам се Калоян.”
Шофьорът се приближи, с притеснение в погледа. “Господин?”
Христо не се поколеба. “Включи отоплението. Взимаме и двамата.”
В топлината на колата бебето започна да се мърда. Калоян го люлееше леко, шепнейки успокоителни думи. Христо гледаше, по-развълнуван, отколкото искаше да си признае.
Поети телефон. “Обади се на моя лекар. Искам да е в апартамента след двайсет минути.”
“Да, господин Димитров.”
“И се обади на госпожа Георгиева. Нека приготви гостните стаи. Топло мляко. Дрехи за деца. Одеяла. Всичко.”
Шофьорът мигна. “Господин… те ще останат ли?”
“Докато реша какво да правя.”
В пентхауса, светът на Христо – изпълнен със стъкло, кожа и перфектност – внезапно се омекчи от звука на бебешки плач и леките стъпки на Калоян.
Госпожа Георгиева, неговата домакиня от десет години, се завъртя с чисти кърпи и горещо какаИ когато пролетта дойде, слънцето освети не само града, а и сърцето на Христо, който разбра, че истинското богатство не е в милионите, а в малките ръце, които сега дръжеха неговите.
