**Дневникът на Васил**
Васил се луташе по малката кухня като звяр в клетка. Търкаше длани, преместваше чинии, местяше захарника, търсеше опора в ежедневието, което мразеше. В главата му се въртеше монолог. Трябва да говори. Да сложи край. Стига. Не може повече.
Радка, разбира се, ще заплаче. Ще го моли да остане. Ще разкаже колко е уморена, как се старае. Ще обещае, че всичко може да се оправи. Но той знаеше – всичко е свършено. Край. Няма тях. Останали са двама съквартиранти, свързани от кредит и хладилник. Без любов, без уважение, дори без дразнене. Празнота.
Чу ключ да се обръща в ключалката. Сгъсти се като преди скок от скала.
Радка влезе в апартамента, пусна се на шкафчето. Първо – свали токсите. Тези проклети нови токси. Денят беше ад – работата й като консултантка в мола я превръщаше в машина: подавай, носи, пробвай, помагай. Пролетта събуждаше в хората жажда за промяна – някои търсеха любов, други – нова дреха.
“Здравей. Уморена ли си?” – попита той предпазливо.
“Като куче. Не седнах нито минута.” – издиша тя, без да го погледне.
“Разбирам. Вечеря скоро?”
Радка кимна и потегли към кухнята. След двайсет минути котлоните вече клокотели, тиганището пържеше, въздухът се изпълни с аромати, в които той все още се опитваше да открие смисъл.
Стоеше до вратата, събираше кураж. Вдиша дълбоко.
“Радка…” – започна той, “трябва да поговорим.”
Жената се обърна към него, продължавайки да бели моркови. Без изненада, без тревога.
“Да се разделим.” – избъбра той. “Не мога повече. Чуждди сме. Ти уби всичко творческо в мен. Аз съм артист, а ти – бит. Искаш пари, не ми даваш да се развивам, режеш ми крилете. Толкова.”
Беше импровизация, но според него звучеше артистично. Почти като на кастинг.
Радка продължаваше механично да бели моркова, после го хвърли рязко в мивката, свави престилка, изключи котлона и се обърна.
“Давай!” – каза тя спокойно. “Давай, Васил. В тъмница този бит.”
Той остана като закован. Това не беше в сценария. Къде са сълзите? Къде е истерията?
Докато усвояваше реакцията й, тя си направи кафе, извади сирене и бисквити, седна на масата.
“Раде… шокирана си. Разбирам. Но и ти го усещаше, нали? Готвиш без душа. Всичко е механично…”
“Аха. Без душа.” – повтори тя и отпи от кафето.
Разговорът се ронеше. Губяше сцени и реплики.
“Трябва да решим какво ще правим с апартамента.” – започна той неловко. “И с останалото…”
“А мислех, че си толкова задушен от бита, че ще избягаш без да се обърнеш. Ама ето – кредитът те притеснява.” – каза тя с насмешка. “Добре. Апартамента остава за мен. Но ми върни половината от вложеното. Ще се преместя при баща ми. Стар вече е.”
“Колко си материална.” – издиша той. Мечтаеше за кариера в киното, ходеше на кастинги, докато работеше като охрана. Всичко, което печелеше, даваше на нея, без да се интересува от детайли. А сега – пари, лихви, документи.
Искаше свобода. А получи сметка.
“Радка, вземи си всичко. Ще ми върнеш парите, когато можеш. Не съм чудовище.” – добави с патос, сякаш й даваше не апартамент, а дворец.
“Мерси. Между другото, има ли някой?” – попита тя с равнодушие.
“Няма значение.” – пробормота той. Нека си мисли, че е желан.
Тръгна с лекота на победител. Свобода. Артистичен живот без тигани и забележки.
Минаха шест месеца.
Васил стоеше пред познатата врата и се колебаеше. Всичко се промени. Животът при майка му се превърна в ад. Упрекваше го за развода, за провалената кариера, го изгонваше при всяка възможност, крещеше, когато довеждаше жени. Дори една сервитьорка избяга, не издържайки нейната критика.
Майка му беше по-лоша от Радка. Много по-лоша.
И като капак – поиска да се изнесе. Сваднаха се. Нарече го неудачник и му каза да си намери работа, вместо да си мечтае за кино.
И тогава звънна Радка. Предложи да уредят апартамента и най-после да финализират развода. Ето го сега.
Подготви се: изигра страдалчески поглед, думи на разкаяние, сълза.
Натисна звънеца.
“Здрасти. Влизай.” – отвори Радка. Изглеждаше… прекрасно. Или просто му липсваше.
Влезе в кухнята като стопанин. И замръзна.
До печката стоеше полугол мъж в тренировки и пържеше месо. На тигана – пържоли, на масата – вързани левове.
“Ти кой си?” – попита той с пресекнал глас.
“Ваньо.” – отвърна мъжът, без да се обърне.
“Раде… можем ли да поговорим?” – прохрипя той.
В стаята се нахмури:
“Кой е този? Какво прави тук?”
“Готви вечеря.” – отговори тя спокойно.
“А аз?”
“А ти си тръгнал.”
Мълчание. Тежко като присъда.
“Ами ако… се върна?”
“Къде? Мястото е заето. На Ваньо не му пречи моята ‘земност’. Иска семейство, деца, къща. Ще се омъжим, щом финализираме развода.”
“А ти?”
“И аз.”
“А аз?!” – завика той. “Защо той е по-добър?”
“Защото ти ме хранеше с обещания. А той – с вечери.”
Край.
