Леонид се движеше по малката кухня като звяр в клетка. Търкаше длани, преместваше съдове, местяше захарника, опитвайки се да намери опора в ежедневието, което мразеше. В главата му се въртеше монолог. Трябва да говори. Трябва да сложи край. Стига. Не може повече.
Радослава, разбира се, ще плаче. Ще го моли да остане. Ще разкаже колко е изморена, колко се опитва. Ще обещае, че всичко още може да се оправи. Но той знае – всичко свърши. Краят. Вече не са заедно. Просто двама съквартиранти, свързани от ипотека и хладилник. Без любов, без уважение, дори без досада. Пустота.
Чу звън на ключа във вратата. Събра се, сякаш ще скочи от скала.
Радослава влезе в апартамента, почина на табуретката. Първо – свали токчетата. Тези проклети нови токчета. Денят бе ад – работата ѝ като консултант в магазин за дрехи в мола я превръщаше в многоръка машина: подавай, носи, пробвай, помагай. Пролетта будяше в хората жажда за промяна – някои търсеха любов, други – нова рокля.
— Здрасти. Уморена ли си? – попита Леонид предпазливо.
— Като куче. Не съм седнала и минута, – издиша тя, без да го погледне.
— Разбрах. Вечеря скоро?
Радослава кимна и отиде на кухня. След двайсет минути печката вече бълбукаше, тиганите пържаха, въздухът се изпълни с аромати, в които Леонид все още търсеше смисъл на живота.
Стоеше до вратата, събирайки кураж. Вдишна дълбоко.
— Радо… – започна той, – трябва да поговорим.
Жената се обърна към него, продължавайки да бели моркови. Без изненада, без безпокойство.
— Да се разделим, – изхвърли той. – Не мога повече. Чуждди сме. Ти уби всичко творческо в мен. Аз съм артист, а ти – бит. Искаш пари, не ми даваш да се развивам, подрязваш ми крилете. Не искам така.
Беше импровизация, но звучеше, според него, доста артистично. Почти като на кастинг.
Радослава продължи да бели моркова, после рязко го хвърли в мивката, свали фартука, изключи печката и се обърна.
— И да го духам тоя бит! – каза тя спокойно. – Давай, Леонид. Напусни го.
Той закорави. Това не беше част от сценария. Къде са сълзите? Къде е истерията?
Докато се опитваше да осмисли реакцията ѝ, тя си направи кафе, извади сирене и бисквити, седна на масата.
— Радо… сигурно си шокирана. Но и ти го чувстваше, нали? Готвиш без душа. Всичко е механично…
— Да. Без душа, – повтори тя и отпи от кафето.
Разговорът се разпадаше. Той губеше сцени и реплики.
— Трябва да решим какво да правим с апартамента, – започна той неловко. – И с останалото…
— Мислех, че си толкова задушен от този бит, че ще избягаш без да се обръщаш. Ама не – ипотеката те притеснява, – язви тя. – Добре. Апартамента остава за мен. Но трябва да ми върнеш половината от платеното. Ще се местя при баща ми – вече е стар.
— Колко си меркантилна, – издиша той. Той си мислеше, че всичко е по-просто. Мечтаеше за актьорска кариера, ходеше на кастинги, докато работи като охрана. Всичките си пари даваше на нея, без да се интересува от детайли. А сега – пари, лихви, документи.
Искаше свобода. А получи сметка.
— Радослава, вземи си всичко. Ще ми върнеш парите, когато можеш. Не съм чудовище, – добави той с патос, сякаш не ѝ даваше апартамент, а френски замък.
— Благодаря. Между другото, има ли някой? – попита тя с явно безразличие.
— Няма значение, – пробърмота той. Нека си мисли, че е търсен.
Излезе с чувство на лека победа. Свобода. Артистичен живот без тигани и упреци.
Минаха шест месеца.
Леонид се търкаляше пред познатата врата. Всичко се промени. Животът при майка му се оказа ад. Упрекваше го за развода, натякваше за провалената кариера, гонеше го да се изнесе, вдигаше скандали, когато довеждаше жени. Дори една сервитьорка избяга, не издържайки критиката ѝ.
Майка му беше по-лоша от Радослава. Много по-лоша.
И на всичкото отгоре – поиска да се изнесе. Сигурен беше, че тя е с някого. Караха се. Нарече го гузен и каза да нащраква работа, вместо да си мечтае за киното.
И точно тогава се обади Радо. Предложи да уредят спа с апартамента и най-после да се разведат. И ето го тук.
Подготви се – вътрешно репетира страдалчески поглед, думи на съжаление, рядка сълза.
Натисна звънеца.
— Здрасти. Влизай, – отвори Радослава. Изглеждаше… прекрасно. Или просто му липсваше.
Влезе в кухнята като стопанин. И закорави.
На печката стоеше полугол мъжок в спортен екип и пържеше месо. На тигана – пържолки, на масата – купчина левове.
— Ти кой си? – попита Леонид с пресекнал се глас.
— Венци, – отвърна мъжът, дори не поглеждайки.
— Радо… можем ли да говорим? – прохрипя той.
В стаята зашина:
— Кой е този? Какво прави тук?
— Готви вечеря, – отговори тя хладно.
— Ами аз?
— А ти си тръгна.
Мълчание. Тежко, като присъда.
— Ами ако… се върна?
— Къде? Мястото е заето. На Венци не му пречи моята „приземленост”. За него са важни семейство, деца, къща в село. Женяваме се щомЩом получим развода, а ти търси нови мечти – и кухня, която да ти готви обещанията.
