Един грех, който ще нося цял живот.
Цветана вървеше по мокрите улици на София, влачейки тежкия си куфар. Вятърът й развяваше косите, студеният дъжд прокрадваше се под яката, а всеки крачка изглеждаше като мъчение — токсите й бяха стърли кръв по петите. Но нищо не боли толкова, колкото сърцето.
“Как така се случи…” — прошепна тя, гледайки в локвите. — “Как можах да вярвам на тази лъжа?”
Шест години с Красимир. Обещания, пътувания, споделен живот в неговия апартамент, подаръци, цветя… А сега — куфар, улица, нула по сметка и нито един лев от човека, който се клеше да се грижи за нея. Просто я изхвърли. Просто съобщи: “Срещнах друга.”
Цветана не плачеше. Гордееше се твърде много, за да се унижи. Но отвътре — бездна.
Минувайки покрай едно уютно кафене, не устоя — нуждаеше се от топлина и спокойствие. Влезе, поръча си черно кафе и две сладкиши. Седна до прозореца. За първи път през деня — почина. Огледа се. Навсякъде хора — зяпащи женички, влюбени двойки, възрастни съпруги. А до прозореца — мъж в скъп костюм, с лаптоп, зает, уверен.
Цветана почти изпусна чашата. Той беше. Иван.
Същият Иван, когото изостави преди седем години заради Красимир. Тогава живееше с баба си, носеше изтъркани ризи, спестяваше за курсове по програмиране и я молеше да почака — всичко ще се нареди. А тя не искаше. Не искаше да живее в стария апартамент с кукувицащи часовници и миризма на лекарства. Искаше “хубав живот”. Сега и веднага.
А сега Иван беше друг — издържан, спокоен, успешен. Очевидно с пари. Цветана го гледаше, забравила за кафето и сладкишите. Пред очите й се носеха спомени: вечерите, когато седях на кухнята и пиеха чай; баба му, кротка и мила; Иван, който й правеше яйца на очи и я наричаше “моя принцеса”.
Стисна устните. Ето го шансът. Може би не е женен? Може би ще я помни? Ще прости ли?
Стана. Измина половин зала. Сърцето й лудеше, краката поддаваха. Но тогава я спря звънлив глас:
“Татко! Тате!”
Иван се обърна. Към него тичаше петгодишно момиченце. Отзад — красива жена с дълга коса. Той прегърна дъщеря си, целуна съпругата си. И ги поведе към масата си.
Цветана замръзна. После се обърна, безмълвно се върна на мястото си. Куфарът, сладкишите, студеното кафе. Сърцето й се свиваше, сякаш щеше да се пукне.
Грешката. Онази, която няма опрощение. Когато изоставяш човека, който те обича, заради илюзия. Заради този, който говори красиво, но предава лесно.
Сега Иван беше щастлив. А тя — нищо. Нито жилище, нито любов, нито бъдеще. Само спомени и куфар в ръката.
Излезе от кафенето, затвори вратата зад себе си и внезапно осъзна: истинските грешки не са в това да избереш грешния, а в това да не цениш тези, които са те обичали искрено.
