Тайната от бабиния сандък: писмото, което промени всичко
Мария пържеше палачинки, когато осемгодишната ѝ дъщеря втурна в кухнята.
— Мамо! Мамо! — викаше развълнувана Ния. — Намерих нещо в стаята на баба! Отворих онзи тежък сандък до стената!
— Как успя да го повдигнеш? Той е неподвижен! — учудено възкликна Мария, намалявайки котлона.
— Няма значение! Ела, трябва да видиш това! — дърпаше я за ръка дъщеря ѝ.
Мария, обезпокошена от тона, изключи печката и последва девойчицата. В стаята на баба всичко бе на мястото си, само старият сандък бе отворен, а на пода лежеше жълтеникав плик. Ния го подаде на майка си с грижа.
— Виж какво има вътре.
Мария отвори плика. Вътре беше писмо, написано с чист, но леко треперещ почерк. След като прочете първите редове, жената седна на ръба на дивана. Сърцето ѝ лудеше.
— Мамо… — прошепна тя, — защо не ми каза за това?
Ния Иванова, майката на Мария, отдавна живееше сама в малко тристаен апартамент в покрайнините на Бургас. Мъжът ѝ беше починал, деца нямаха, а племенницата ѝ Радка — единствената роднина, вече рядко отговаряше на обажданията. Понякога старицата седеше до прозореца, припомняйки си съпруга, есента, разходките в парка, и се чудеше — какво ще остане след нея?
Но един ден в живота ѝ се появи Стефания — съседка от сградата, добра, малко изгубена млада жена на двадесет и пет. Историята й разтърси Ния Иванова: мъжът я изостави, излъга я, прогони я след като продаде родната ѝ къща, а в чужд град тя остана без нищо. Старицата я приюти тогава — просто от сърце.
Стефания беше благодарна до сълзи. Тя почистваше, готвеше, заваряваше вкусен чай, донасяше цветя от пазара, слушаше историите ѝ. А Ния Иванова за пръв път от много години усети, че не е сама. Младата жена стана почти като родна внучка. Почти. Защото роднини нямаше… Или пък имаше?
Един ден Ния Иванова видя стара снимка в албума на Стефания — познато лице. Съпругът ѝ. Млад, в санаториум. На снимката той прегръга жена, приличаща на бабата на Стефания. Тогава всичко се събра. Бурна любовна история, която той отричал някога. И момиченцето — неговата внучка. Стефания. Тя. Нейното дете.
Да го каже на глас не се осмели. Не искаше младата жена да мисли, че я е приютила от жал. Затова Ния Иванова просто написа писмо. Просто, трогателно, в което призна, че винаги е чувствала в Стефания родна топлина. И остави всичко на нея — къщата, спомените, грижата и любовта.
Успя да омъжи Стефания — за почтен мъж, умен, добър, който уважаваше старицата. Ния Иванова почина спокойно. Усмихната.
Много години по-късно, в деня на рождението на баба си, малката Ния — дъщерята на Стефания — отвори същия сандък и донесе писмото.
— Мамо, трябва да го прочетеш, — каза сериозно момиченцето.
Мария прочете и заплака. Горещо, горчиво. Защо тази, която наричаше просто „съседка“, никога не ѝ каза истината?
— Защото те обича още преди да разбере кой си, — тихо каза съпругът ѝ, обгръщайки я.
В небето, сред белите облаци, двама гледаха надолу — и се усмихваха. Те знаеха: любовта и топлината им не са изчезнали. Предадени са напред. През поколенията. През тайната. През доброто.
