Искам да ви разкажа една история, която се случи в нашето семейство и до ден днешен ме тревожи. Героинята й е моята братовчедка Ралица. Добро, усърдно и отзивчиво момиче, тя в продължение на последните 12 години всеки ден след работа отбиваше при баба си Елена Стоянова. Почистваше, носеше храни, миеше прозорци, лъскаше котлона, переше чаршафи на ръка, слушаше бабините оплаквания, месеше й краката, когато се озоваваше за отоци. И всичко това — без и дума упрек. Просто защото някога тази баба я е отгледала, когато родната й майка беше твърде заета с по-малкия брат и кариерата си.
Ралица винаги е смятала Елена Стоянова за най-близкия си човек. Тя й научи да пече къфтета по специален начин, я водеше в театъра, когато майка й не можеше, помагаше й с домашните и винаги намираше утешителни думи, когато в училище я тормозеха. Ралица порасна, започна работа в банка, роди син, а баба й остана нейната опора. И когато Елена Стоянова започна да слабее — с високо кръвно, малодушие, загуба на памет — Ралица пое всичко. Сама. Без молби и нареждания. Сметките — Ралица. Аптеката — Ралица. Инсулинът — Ралица. А Елена Стоянова имаше дъщеря — майката на Ралица. Тя има собствен апартамент, стабилна работа, кола, но за 12 години не й донесе нито гореща чорба, нито дори буркан от компот.
Наскоро Ралица загуби работата си. Съкращение, разбира се, без предупреждение. Спестяванията й изчезнаха бързо, и тя разбра, че няма да може да изплати ипотеката. Тогава за първи път в живота си реши да води разговор, от който й трепереха ръцете. Отиде в събота, както обикновено, извърши почистване, изкара изпраните дрехи, запари на баба си мента. След това седна до нея и каза спокойно, доколкото успя:
— Бабо, знаеш ли, не искам нищо. Но може би би могла да прехвърлиш апартамента на мен? Не сега, просто… за в бъдеще. Ти знаеш колко те обичам. Не искам да живея под наем с детето. Аз съм като твое…
Отговорът на баба й беше студен като нож.
— Не, Ралице. Апартаментът ще е на дъщеря ми. На майка ти. Както трябва. А после — нека правят каквото си искат.
Ралица дори не успя да каже нищо. Гърлото й се стисна, а в главата й зазвъня. Сякаш всичките тези години помощ и любов, изтритите подове и супите с кюфтенца бяха останали незабелязани. Сякаш нямаха никакво значение.
Тя си тръгна в сълзи. Дори не се сбогува. Оттогава мина няколко дни, а тя все още не намери силата да отиде пак. Седи вкъщи, гледа в една точка и ме пита:
— Аз не съм искала нищо през всичките тези години. Не заслужавам ли? Грешно ли е да искам сигурност за детето си? Защо баба, която толкова ме обичаше, изведнъж видя корыст в това?
А аз… не знам какво да й кажа. Познавам Елена Стоянова от дете. Жена е строга, с принципи. За нея редът е свещен. Който и да се е грижил — апартаментът трябва да отиде по „кръвната линия“, на дъщерята. А всичко останало е, по нейните думи, „човешки дълг“, а не сделка.
Но любовта се ли мери по кръв? Не този ли заслужава благодарност, който беше до теб? Който не искаше, а просто правеше, защото обичаше?
Сега Ралица не знае как да общува с баба си. Не иска да й наранява чувствата, но и да се преструва, че нищо не се е случило, не може. Сърцето й боли. Чувства се предадена.
Не оправдавам никого. Но ми се струва, че понякога старите хора просто се страхуват. Страхуват се да признаят, че вече не дъщерята, а внучката им е по-близка. Страхуват се, че един подпис ще предизвика конфликт в семейството. Страхуват се от промяната. И може би Елена Стоянова просто се защитава.
А Ралица… Ралица все още вари супи. Само че сега — за сина си. И го учи да бъде благодарен. Защото неблагодарността рани по-силно от всеки нож.
