„Не искаме да живеем тук, сине. Връщаме се в къщи. Нямаме сили повече“ — родителите отказаха от градския лукс за родното село.
— Твоите родители сбъркаха ли, Венцислав? Всеки би искал такова жилище! Четиристаен апартамент, храна наготово, всичко под ръка. А на тях вечно нещо не им харесва! — каза с раздражение Ивана, жена му.
— По-внимателно с думите, Иване, — помръдна Венцислав.
— Но вярно е! Не искат да се учат да ползват техниката, не излизат навън, винаги недоволни. Защо не могат да бъдат благодарни?
Венцислав мълчеше. И той не разбираше какво става. Родителите му наистина бяха се променили. Преди бяха живи, усмихнати, а сега се лутаха из апартамента като сенки. Изведе ги от малкото село, купи им всичко най-хубаво — и какво получи накрая? Тъга в очите и мълчание. Дали е сгрешил?
Преместването от селото отлагаха дълго. Венцислав ги убеждаваше, обещаваше златни планини. Родителите не продаваха къщата — нямаше и нужда, синът имаше пари. Най-сетне се преместиха, но сърцата им останаха в оная къщурка под бялата бреза.
Стоян и Райна така и не свикнаха с новото място. Липсваше им шумният двор, съседите, които идват на „гозба“, градинката, миризмата на прясна земя след дъжд. А тук — непознати лица, затворени врати, бързи коли и вечната градска треска. Дори колата, която Венцислав подари на баща си, той не решаваше да кара — твърде много знаци, завои, непознати улици.
— Как са съседите? — въздъхна Райна. — Сигурно краставиците са хубави тази година, толкова дъждове паднаха… А аз не направих малинов сладко.
— Стига, ще ме натъжиш… — прошепна Стоян, избърсвайки сълза. — Всяка нощ сънувам нашия дом. Всичко е толкова познато. А тук… тук сме чужденци.
— Не искахме да те нараним, сине. Знаем, че се стараеш… Но това не е за нас. Не можем да живеем тук.
— Кога за последно си бил в селото? — попита Стоян. — Само през пътя е, а нямаш време да минеш. А твоята Ивана само очи вади, като й разправям за тор…
В този момент Венцислав влезе вкъщи. Донесе торби с храна, някакви неща. Погледна родителите си и разбра — време е да говорят открито.
— Мамо, татко, какво става?
— Сине… ние си тръгваме, — тихо каза Стоян. — Връщаме се у дома. Нямаме сили вече тук. Тежко ни е. Тук сме чужи. Имаме си къща, земя, бреза в двора. Тук е хубаво, удобно… но не ни е сърце.
Венцислав мълчеше. Гледаше ги — уморените им лица, ръцете, свикнали със земята, с простата работа. Не разбираше — как могат да откажат всичко, което той им е уредил? Но не спореше.
— Добре. След седмица ще ви помогна да се приберете. Вашият избор — уважавам го.
— А утре? — кротко попита Райна. — Може ли да имаш време утре?
— Утре, значи утре, — кимна синът.
Не можеше да ги разбере напълно. Той в селото се чувстваше затънат. А те, обратното, там дишаха свободно. Неужели наистина родното не са стените и удобствата, а спомените, миризмите, тишината и пойната на птиците?
Стоян и Райна оживяха същия вечер. Събираха багажа с усмивки, мечтаеха как ще засадят моркови, кого ще поканят първо на гости. Цяла нощ пиеха чай и шапнеха като млади.
И тогава Венцислав разбра: понякога любовта не е в апартаментите и техниката, а просто да позволиш на родителите си да се върнат там, където е сърцето им. Защото домът не е адрес. Домът е там, където те обичат и чакат.
