Когато Радослава видя две чертички на теста, седеше на студените плочки в банята, стискайки пластмасовата лентичка сякаш от нея зависеше всичко. Беше тихо. Прекалено. Само шум на кръв в ушите, прекъснато дишане и един въпрос, който биеше в главата ѝ като уплашена птица: „Какво ще стане сега с мен?“
Тя беше само на двадесет и четири години. Млада, амбициозна, с добра работа в солидна фирма в София, със скоро закупен апартамент на кредит и живот, изглеждащ според план. Деца не беше мислила да има поне още пет години, ако изобщо. И определено не при такива обстоятелства, не с такъв мъж.
Той беше женен. И не просто женен — имаше две деца. Дом, семейство, обичаща съпруга — всичко му беше дадено. Но някак се появяваше в живота на Радослава като ураган. Ярък, зрял, уверен. Никога не обеща да напусне семейството си. Напротив — честно признаваше, че обича жена си. Но ако случайно тя забременее — ще се погрижи за всичко. Детето ще бъде осигурено, подкрепено, всичко — на високо ниво. Само да не му крещи, не му разбива живота.
Когато осъзна, че в нея расте нов живот, Радослава не спе три нощи. Разбираше, че това е ѝ шансът. Ако абортира, можеше никога да не стане майка. Не можеше да го допусне. И реши — ще роди. На всяка цена.
Но светът не беше готов за нея. Майка ѝ плачеше. Сестра ѝ — единствената, която я подкрепи. Братът ѝ махна с ръка: „Твоят живот — твои проблеми“. А баща ѝ… Баща ѝ беше страшен в гнева си.
— Да раждаш?! От женен мъж?! Без семейство, без мъж?! Опозори фамилията ни! Вече не си ми дъщеря!
Изрева го на цялата къща. И оттогава замлъкна завинаги. Нито обаждане. Нито съобщение. Нито поглед към нея. Нареди на всички вкъщи да забравят, че има по-малка дъщеря. Майка ѝ се опита да възрази — дори с нея не говореше седмица.
Радослава роди сама. Дъщерята кръсти Рая. Светла, с големи кафяви очи и прекрасен смях, който разтопяваше сърцата. Мъжът, баща на детето, изпращаше пари, но да се показва — не искаше. Радослава знаеше: бяха сами. И оттук нататък — завинаги.
Времето течеше. Момичето растеше весело, живо, умно. Радослава работеше, влачеше всичко сама, опитваше се да бъде едновременно майка и баща. Понякога беше непоносимо тежко, но Рая си заслужаваше всичко. Всяка безсънна нощ. Всяка сълза.
Шест години по-късно брат ѝ — този, който махна ръка — се женеше. И я покани със снахата си на сватбата.
— Ще е татко — предупреди я. — Но искам да дойдете. Аз самият ще ви забра.
Радослава се колебаеше. Не искаше да вижда баща си. Страхуваше се от студените му очи, от дистанцията. Но отиде. За брат си. За дъщеря си.
Сватбата беше шумна, весела. Гостите се смееха, танцуваха. Радослава се държеше настрана. Опитваше се да не попада на очите на баща си. Той от своя страна правеше вид, че ги няма. Но Рая беше дете. Тя тичаше, играеше, радваше се. И в един момент Радослава я загуби от поглед. Паниката я сви.
И тогава… видя нещо, което дори в сънищата си не беше могла да си представи. В ъгъла на залата седеше баща ѝ. А до него — Рая. Играеха се. Той ѝ шепнеше нещо на ухото, тя се смееше. Държеше я за ръка. Гледаше я с поглед, какъвто дори към самата Радослава не беше имал.
Гостите се обръщаха. Шушнеха. Всички знаеха как той се беше отвърнал от дъщеря си. Всички виждаха как ледът се топи на лицето му.
Късно вечерта, когато вечелите затихваха, той се приближи до Радослава. Неловко. Сдържано.
— Останете довечера. С Рая. Има стая.
Това не беше извинение. Но беше начало.
Оттогава започнаха да ходят при родителите ѝ всеки уикенд. Баща ѝ сам завеждаше внучката си на разходки, купуваше ѝ играчки, смееше се поредно. Не споменаваше миналото. Учеше се отново да бъде баща — макар и не на дъщеря си, а на нейната дъщеря. А Радослава… Накрая почувства, че не е сама. Чувства, че е простена. Чувства, че я приемат. Чувства, че отново я обичат.
Понякога пътят у дома е най-труден. Но ако на края те чакат — значи всичко е имало смисъл.
