Маската на добротата: истината за свекървата
Винаги съм вярвала, че свекървата ми, Василка Иванова, ме обича и се грижи за мен. Тя изглеждаше като въплъщение на добротата — усмихната, загряваща ме в прегръдки, наричаше ме «дъще». Но един случай свали маската ѝ и аз видях истинското ѝ лице — студено, изпълнено с презрение.
Моят съпруг, Ивайло, беше военен и животът ни приличаше на скитане. Местихме се от гарнизон на гарнизон, от южните равнини до северните гори. Семейството на Ивайло живееше в далечен Плевен, а срещите ни бяха редки, но топли. Гостувахме при тях, тя идваше при нас. Всеки път се радвах на нейните посещения, мислейки си, че между нас цари разбирателство.
Когато Василка Иванова идваше, поемаше цялото домакинство. Приготвяше ароматни чорби, лъскаше подовете, нареждаше чиниите по нейния вкус. Това ме учудваше малко, но го обяснявах с желанието ѝ да помогне. Един ден измих чиниите след вечеря, а след час я заварих да ги мие отново. Попитах я какъв е проблемът, опитвайки се да не издам нараняване. «Отворих прозореца, падна малко прах», отговори тя с лека усмивка. Кимнах, но в сърцето ми се засея съмнение. Оттогава тя винаги премиваше след мене, сякаш ръцете ми оставяха нещо недотам чисто.
Когато се роди дъщеря ни, Радка, бях погълната от грижите за нея. Първите месеци я къпах в малка вана, но когато порасна, ваната отиде в килера на наетия ни апартамент в София. Затрупах я със стари дрехи — кутии с облекла, изонојдени играчки — и забравих за нея.
Мина година. Настъпи мъгливо софийско есец, време да извадя зимните обувки. Качих се на тавана, разровиха се в натрупаното и попаднах на стар найлонов пакет, забутан в ъгъла. Вътре имаше купчина писма. Любопитството ме надви и извадих едно, после друго. Адресат беше служебният адрес на Ивайло. Писала беше майка му. Разгънах листа и кръвта ми замръзна в жилите.
Василка Иванова изливаше отрова в писмата си. Наричаше ме безполезна домакиня, пишеше, че ѝ е противно да стои с мен в една кухня, че е принудена да поправя всичко след мене — от чистенето до прането. «Глупава, необразоnвана момиче», така ме наричаше, припомняйки, че напуснах университета на трети курс. Най-лошото беше да чета, че според нея «се хванах за сина ѝ като кърлеж» и че Радка не е негова дъщеря, а «навъртано дете». Всяка дума ме удряше като камшик. Стоях, треперейки, не можех да повярвам. Как можа? Да ми се усмихва в лицето, да ме прегръща, да пие кафе заедно с мен — и да пише такива неща зад гърба ми? А Ивайло… Той ги е чел. И ги е запазил. Защо?
Светът около мен замаля. Не знаех какво да правя. Искаше се да влетя при съпруга си с писния, да му замеря писмата в лицето, да поискам обяснения. Но нещо ме спря. Скандалът можеше да съсипе всичко — семейството ни, крехкия ни живот. Дълбоко вдишах, събрах писмата обратно в пакета и го сложих на мястото му. Вечерта, опитвайки се да говоря спокойно, помолих Ивайло да изкара зимните обувки от килера. Той кимна, без да подозира нищо. Гледах го откоса, сърцето ми чукаше. Той извади кутиите, после чух шум от пакета. Ивайло замръзна за миг, после бързо го скри под ризата си и излезе. Къде го сложи? Скри ли го? Изгори ли? Така и не разбрах.
От този ден гледах на свекървата си по друг начин. Усмивките ѝ ми се струваха отровни, думите — лъжливи. Но мълчах. За Радка, за семейството ни продължих да играя ролята на обичаща снаха, въпреки че всичко вътре ми крещеше от болка и предателство.
